C

omme il ne reste sur Terre plus au-

cune zone blanche à explorer, plus

aucun sommet à vaincre, sinon celui

de la connerie, on se refait les mêmes

exploits, mais en corsant les choses.

Ainsi, cet été a été celui des aventures

revisitées  : Tchernobyl en bikini,

l’Everest en sandalettes, la jungle à re-

culons, la Manche en planche volante.

Ainsi, en ce mois d’août, Toon Zapata,

dit L’Anversois, pris d’un désir subit

et ardent d’aller planter un drapeau

or avec un lion noir au sommet du signal de

Botrange, consomma un petit déjeuner

à base de jambon speed sauce pop-

pers, balayant, d’un geste agacé, un

énième « T’es fou ? N’y va pas ! »,

tout en reluquant, tel un jeune

Franz Reichelt, la silhouette

grave de l’hôpital psychiatrique

de Geel, où il ne retournerait pas

(1 + 2).

Trente-quatre heures plus tard,

ce même être famélique tourbil-

lonnait – délavé et perdu – sous la

lumière encapsulée des lampions de

la terrasse du Geyser, s’affairant sous

des ampoules comme balancées par ce vent

froid et tyrannique qui scalpe l’Amérique latine, le

pampero. « T’es fou ? N’y va pas ! » qu’ils avaient dit.

Tous. Le rouquin y était allé pourtant. Las, il avait

glissé du ciel, comme une coulée d’huile, fi celé à

sa machine volante mystérieuse. Noire. Plastique.

En métal ? Un truc tout en engrenages, en tuyaux,

en turboréacteurs (3).

• «  C’est quoi, ton engin  ?  » qu’il demanda,
  Bertrand, le cuisinier mélancolique du café.


• « L’avenir. »


• « Comme dans une boule de cristal ? »


• «  Non. Comme dans “argent, puissance et
  guerre”. »
  Il était cynique, le baroudeur. Depuis son départ,

il s’était retrouvé tragiquement dépourvu d’une

denrée indispensable à toute aventure : la chance.

Dès le décollage, une scoumoune de dingue lui

avait collé aux basques, couplée à un acharnement

sadique de la météo. Crevant de chaud, délirant

dans la canicule, ballotté d’orages hystériques en

tempêtes de grêle, le rouquin avait loupé le virage

vers Botrange, dérivant gravement vers le centre

du pays.

• « J’comprends rien à ton trajet », qu’il insista,
  Bertrand.


• « T’y étais, toi, au-dessus du canal Albert ? Non ?
  Alors ! »
  Planté à côté de son appareil fumant, il
  sembla à l’inventeur que vivre, fi nale-
  ment, c’était mourir un peu, chaque
  jour, tout en explorant un possible
  impossible. Depuis cette terrasse,
  il lui sembla apercevoir à nou-
  veau la courbure du monde. Pris
  d’une philosophie aussi espiègle
  que bizarre, le Flamand décida de
  s’installer ici. Au Geyser. V
  Mais c’est pas tout ça  : l’heure
  tourne ! Où est encore passé le serveur ?
  s’agirait pas de louper le fi lm, qui va
  démarrer, sur la Une, à 20 h  15...

(1) En 1912, Franz Reichelt mourut devant les

caméras de Pathé, en testant son « parachute-

pardessus » depuis la tour Eiff el. On le traita de fou.

(2) L’hôpital psychiatrique de Geel, en Flandre,

a du mal à continuer à appliquer sa méthode

de soins singulière, qui loge, depuis sept siècles,

les patients dans des familles d’accueil.

(3) Cent dix ans après l’exploit de Louis Blériot,

le 4 août, Franky Zapata est devenu le premier

homme à traverser la Manche à 140 km/h

sur une planche volante, engin qui intéresse

fort l’armée française.

N’y va pas !

CAFƒ GEYSER ROSANNE MATHOT

Où il est question d’un aventurier flamand, de génie

et de Reichelt, « le fou de la Tour Eiffel ».

Un tiers de fiction, un tiers de dŽrision, un tiers dÕobservation. Et un tiers de rŽalitŽ.