Der Spiegel - 24. August 2019

A

lle kennen Holly Golight-

ly, das New Yorker Party-

girl im kleinen Schwarzen

aus dem Film »Frühstück bei Tif-

fany«: Die unverfrorene Anmut

des Hollywoodstars Audrey

Hepburn gab ihr das ewige Zel-

luloidgesicht. Nicht viele kennen

Maeve Brennan, ihr vermut -

liches Vorbild – auch stets im

kleinen Schwarzen und mit

hochgestecktem Haar. Das allein

wäre schon ein Grund, ihre

Biografie zu lesen, die den spre-

chenden Titel trägt »Ich würde

so etwas nie ohne Lippenstift

lesen«*. Es gibt aber noch ein

paar mehr.

Denn die gebürtige Irin Maeve

Brennan war nicht nur eine

amerikanische Großstadtikone

der Sechziger und Siebziger und,

in ihren letzten Jahren, eine tra-

gische Heldin des Überlebens.

Vor allem war sie eine Autorin

von Rang. Eine Sammlung ihrer

Geschichten und Kolumnen für

den »New Yorker« erschien An-

fang des Jahres in einer bemer-

kenswert schönen und sorgfältig

edierten Übersetzung, und ob

man sie davor, danach oder zu

ihrer Biografie liest – Brennan ist eine

Entdeckung**.

Im jugendlichen Alter war Brennan, ihr

Vater war der irische Gesandte in Washing-

ton, 1934 von Irland in die USA überge-

siedelt. Mit den Verhältnissen in ihrer

Heimat hatte die Erziehung zur Weiblich-

keit hier wenig gemein. Maeve und ihre

Schwestern, alle drei streng patriotisch

nach keltischen, sagenumwogenen Köni-

ginnen benannt, lernten auf der katho -

lischen Highschool nicht nur literarisches

Schreiben und Naturwissenschaften, son-

dern nebenher auch Bridge und finanzielle

Unabhängigkeit sowie den Umgang mit

Lippenstift und Empfängnisverhütung.

• Michaela Karl: »›Ich würde so etwas nie ohne Lippen -
  stift lesen‹«. Hoffmann und Campe; 352 Seiten; 22 Euro.
  ** Maeve Brennan: »Sämtliche Erzählungen«. Aus dem
  Englischen von Hans-Christian Oeser. Steidl; 1168 Sei-
  ten; 45 Euro.

Später dann, im »New Yorker«, betrieb

Brennan mit melancholischem Witz eine

Art Mikrosoziologie. Sie schrieb darüber,

wie es sich in der Höhe wohnt, wo das Em-

pire State Building aussieht, »als wollte es

mit jedem anderen Gebäude der Stadt Ell-

bogenkontakt haben«, sie protokollierte

die Ausrufer von Sonderangeboten (»He,

Marilyn Monroe ist reduziert worden!«)

und die Stimmung in den Straßen Manhat-

tans morgens um sechs, wenn die Frühauf-

steher den wankenden Partyheimkehrern

begegneten.

Wie viele ihrer Kollegen wohnte sie

meist in Hotels; ihr eigentliches Zuhause

war die Redaktion, wo man den exzentri-

schen Launen der Bewohner mit Nach-

sicht und Takt begegnete. Es war nicht nur

selbstverständlich, dass der Verlag für die

Steuerschulden und unbezahlten Rechnun-

gen der Mitarbeiter aufkam. In ihren spä-

teren Jahren verließ die Katzenliebhaberin

Brennan auch mal eine gemietete Woh-

nung ohne die Tiere, deren Verwüstungs-

arbeit auf Kosten des »New Yorker« be-

seitigt wurde.

Brennan veröffentlichte neben ihrer

urbanen Kolumne auch Erzählungen.

Die »Dubliner Geschichten«, die Doppel-

biografie zweier bürgerlicher Ehepaare,

lesen sich heute als ein gelungenes litera-

risches Experiment. Die gegenseitige Spie-

gelung, in der sich Menschen im Zusam-

menleben verheddern, das Ehegedächtnis

als Zuflucht und Gefängnis sind selten so

nuanciert und einfühlsam beschrieben

worden.

Sie selbst allerdings lebte nach der Schei-

dung von dem Journalisten St. Clair

McKelway bis zu ihrem Tod allein. Gute

weitere zehn Jahre war sie äußerst pro-

duktiv; als sie in ihren späten Fünfzigern

war, häuften sich die Erschöpfungsphasen.

Therapien und Medikamente halfen nur

vorübergehend; nicht allein bei ihr, auch

im Freundeskreis gab es Nervenzusam-

menbrüche und Anzeichen körperlicher

Zerrüttung – schließlich waren

Jogging und rauchfreie Zonen

noch Jahrzehnte entfernt.

In einer Kolumne erzählte

Brennan von einer alten Frau im

Hotel, die den Empfangschef um

Beistand bittet, weil sie sich

bedroht und verängstigt fühlt,

und die dann bemerkt, dass sie

lästig wird. »Es ist ein Fehler, den

sie bisher vermieden hat. Dies

ist ihr letztes Gefecht im Land

der Lebenden, und sie wird

hier nur geduldet.« Ein Gast

wie sie darf sich nicht beschwe-

ren. »Wenn man alt und arm ist

und das Zimmermädchen gegen

sich aufbringt, ist man aufge-

schmissen.«

Psychische Krisen, möglicher-

weise eine Schizophrenie mach-

ten Brennan zu schaffen; schließ-

lich schrieb sie nicht mehr und

bekam wegen Vandalismus sogar

Hausverbot, bezog aber noch für

viele Jahre ein Gehalt. Ihre letzte

Kolumne erschien 1981; sie starb

knapp zwölf Jahre später, mit

76 Jahren, in einem Pflegeheim

in Queens.

Ihre Biografin Michaela Karl

dokumentiert einen Brief, den

Brennan als Antwort auf eine Le-

seranfrage verfasste, warum man so lange

nichts von ihr zu lesen bekomme: »Lieber

Mr. Boyce, mit größtem Bedauern muss

ich Ihnen mitteilen, dass unsere arme

Miss Brennan verstorben ist. Wir haben

ihren Kopf hier bei uns im Büro, oben auf

der Treppe, wo man sie immer antreffen

konnte und wo sie mit einem breiten Lä-

cheln Wasser aus ihrem Pappbecher trank.

Sie hat sich am Fastnachtsdienstag am

Fuße des Hauptaltars der St. Patrick’s Ca-

thedral mithilfe eines kleinen Handspie-

gels in den Rücken geschossen.«

Das Schreiben wurde nie abgeschickt;

heute liest es sich als ein mokanter Gruß

an die Literaturgeschichte, in der seiner

Autorin ein würdiger Platz gebührt – in

der Nähe von Dorothy Parker, Mascha Ka-

léko und Jane Bowles und unweit von

Hausbar und Kamin. Elke Schmitter

116 DER SPIEGEL Nr. 35 / 24. 8. 2019

Kultur

Nie ohne

Lippenstift

LiteraturDie Wiederentdeckung

der New Yorkerin Maeve

Brennan, Stilikone ihrer Zeit und

moderne Überlebenskünstlerin

NINA LEEN / THE LIFE PICTURE COLLECTION / GETTY IMAGES

Autorin Brennan 1945

»Mithilfe eines kleinen Handspiegels«