Die Welt am Sonntag - 18.08.2019

Im größten

OPEN-

AIR-KINO

der Welt

Beim Filmfestival von Locarno kann

man einen Pilotenlehrgang absolvieren

oder im Platzregen versinken.

Die bewegendsten Werke sind in

einer Retrospektive des schwarzen

Films zu sehen

Auf der Piazza Grande von Locarno ist ausverkauft nicht gleich ausverkauft

©

LOCARNO FESTIVAL/GABRIELE PUTZU

/

Wer im August ein Gesamtkunstwerk

genießen will, der muss nach Bayreuth

fahren. Dieser Satz, könnte man mei-

nen, gilt immer noch, und das obwohl

Wagner neuerdings Konkurrenz bekom-

men hat. Vom Haus Wahnfried aus dem

Hofgarten und die Fußgängerzone run-

ter, schon steht man vor dem einzigen

Multiplexkino der Stadt (ehrlich gesagt,

überhaupt dem einzigen Kino). Eine ko-

reanische Firma hat dort eine soge-

nannte 4-DX-Anlage installiert, angeb-

lich die erste Europas. Damit werden

Filme erlebnistechnisch in höhere Di-

mensionen gepusht. Bisher kannten wir

sie in Ton, Farbe und mit räumlichem

Sehen. Ab sofort gibt es sie zusätzlich

mit Gerüchen, Qualm, Wind und Regen

aus Sprinkleranlagen.

Vor der Vorstellung von „Fast and Fu-

rious: Hobbs & Shaw“, was statt „Lo-

hengrin“ auf dem Programm steht,

trägt ein junger Mann Warnhinweise

vor, die es zweifelhaft erscheinen las-

sen, ob man den Saal lebendig verlassen

wird. Man solle die Füße ja nicht vom

Trittbrett nehmen, mahnt er, und es sei

davon abzuraten, sich auf dem Weg zur

Toilette zwischen den Sitzen durchzu-

quetschen. Das Popcorn bitte gut fest-

halten, und ab geht die Post. Immer

wenn sich The Rock und Jason Statham

prügeln oder wenn fünf zusammenge-

bundene Pick-up-Trucks mit einem

Kampfhubschrauber Fingerhakeln spie-

len, ruckelt der Sitz hin und her, was

sich anfühlt wie eine Trockenübung im

Achterbahnfahren. Leider spielen die

letzten zwanzig Minuten im Regen.

Durchnässt bis auf die Knochen schlot-

tern wir zurück ins Hotel.

Aber warum ist hier von Bayreuth die

Rede, von wasserspritzenden Korea-

nern und einem perzeptiv aufgemotz-

ten Blockbuster für Autofreaks? Eigent-

lich soll es doch um was ganz anderes

gehen. Und zwar um das Filmfestival

von Locarno, angestammtes Refugium

von achtstündigen kasachischen Meist-

erwerken oder zumindest hermetischen

französischen Filmessays. Der Einwand

ist verständlich. Aber tatsächlich hängt

das alles zusammen. Erstens liegt Bay-

reuth auf halber Autostrecke von Berlin

an den Lago Maggiore. Und zweitens

besteht zuweilen die größte Errungen-

schaft einer neuen Technologie darin,

einem bewusst zu machen, was man

vorher schon alles hatte.

Zum Beispiel den Regen. Der ist der

beständigste Sommergast am Lago

Maggiore, genauer gesagt auf der Piazza

Grande von Locarno, die nach Einbruch

der Dunkelheit mit ihren 8000 Plätzen

zum größten Open-Air-Kino der Welt

mutiert. Wetten, dass das regelmäßig zu

Filmbeginn um 21.30 Uhr einsetzende

Gepladder immer schon da war, selbst

in den Urzeiten, bevor die Gebrüder Lu-

mière den Film als Kunstform erfanden

und das 35-Millimeter-Format einführ-

ten? Dieses Jahr ist es besonders heftig,

sozusagen monsunsartig. Den Regen in

Locarno muss man erlebt haben. Dies-

seits von Kalkutta ist er einmalig. Man

stelle sich ein olympisches Schwimmbe-

cken vor, das innerhalb weniger Minu-

ten über dem eigenen Kopf geleert wird.

Im ausverkauftesten Film des Festi-

vals – „ausverkauft“ ist in Locarno stei-

gerbar –, Quentin Tarantinos „Once

Upon a Time in Hollywood“, der außer

Konkurrenz gezeigt wird, hat Leonardo

DiCaprio kaum dreimal gehustet, als die

ersten fiesen Platscher fallen. DiCaprio,

der sehr gut einen sehr schlechten

Schauspieler spielt, vergisst gerade sei-

nen Text.

Das Piazza-Publikum ist ein Profi

und reagiert aufs Stichwort. Überall be-

ginnt Plastik zu knistern. Tausende Ein-

weg-Regenjacken werden aus den Festi-

valtaschen im Leopardenlook genestelt.

Von oben, aus der um diese Uhrzeit al-

lein Fledermäusen und formal ambitio-

nierten Regisseuren vorbehaltenen Vo-

gelperspektive, muss das Publikum aus-

sehen wie ein grotesk aufgeblähtes Ein-

satzteam der Spurensicherung, das den

Cielo Drive vor Sharon Tates und Ro-

man Polanskis Haus in Beverly Hills

komplett verstopft.

So viel zum Regen. Qualm und Ge-

stank gibt es auch, dafür sorgt der ket-

tenrauchende Nebenmann. Passt per-

fekt zum Tarantino, wo wenig passiert

außer Rauchen und Autofahren. Wenn

Brad Pitt aus der Einfahrt schlittert,

hätte in Bayreuth der Sitz gewackelt. In

Locarno brechen die Stühle gleich zu-

sammen. Alle fünf Minuten kracht es ir-

gendwo und jemand fällt hintüber. Ano-

nyme Witze machen die Runde, die

neue Festivalchefin Lili Hinstin müsse

halt Vitra als Sponsor gewinnen, oder:

Die Schweiz sei auch nicht mehr, was sie

mal war. Nur wer zuvor im Bayreuther

Cineplex Station gemacht hat, schweigt

und genießt die wahre erste 4-DX-Loca-

tion Europas.

Im Wettbewerb der Filmfestivals un-

tereinander nimmt Locarno eine Son-

derstellung ein. Cannes ist König und

Venedig mürrischer Thronfolger, dann

kommt Toronto, das die letzten großen

Stars abgreift. Die Berlinale hat meis-

tens das Nachsehen, findet aber immer-

hin im hippen Berlin statt, wenn auch

dummerweise im Februar bei minus 40

Grad. Mit Glück dreht gerade George

Clooney in Babelsberg und schaut vor-

bei, oder Willem Dafoe nimmt sich ein

Herz und akzeptiert „in person“ einen

Ehrenbären fürs Lebenswerk. Locarno

folgt gefühlt auf dem fünften Platz. Es

streckt sich zur Decke, aber die ist hoch,

zumal auf der Piazza. In diesem Jahr hat

es als Ehrengast nur für Hilary Swank

gereicht. Tarantino „couldn’t make it“

und schickt einen Videogruß.

Damit wenigstens Joseph Gordon-

Levitt vorbeikommt, der in „Inception“

an der Seite von DiCaprio spielte, des-

sen Gesicht man aber immer sofort ver-

gisst, ist „7500“ vom jungen deutschen

Regisseur Patrick Vollrath zur Weltpre-

miere auf die Piazza geladen. Es geht

um eine Flugzeugentführung, die sich

so peinlich an alle Regeln des Genres

hält, als säße man in einem Pilotenlehr-

gang. Vollrath, Jahrgang 1985, ist im

Harz aufgewachsen und hat einen Stu-

dentenoscar gewonnen. „7500“ ver-

schmerzt sich leichter, wenn man ihn

als Fingerübung eines aufstrebenden

Talents versteht. Es ist eine Leistung,

über 90 Minuten den engen Raum des

Cockpits und der Flugzeugentführungs-

klischees nicht zu verlassen und trotz-

dem die Spannung zu halten. Amazon

hat zugeschlagen und wird den Film in

etwa sechs Monaten zeigen.

Lili Hinstin, 1977 geboren und Nach-

folgerin von Carlo Chatrian, dem neuen

Berlinale-Chef, fängt ihre künstlerische

Leitung mit einem doppelten Bekennt-

nis zur Kunst an: Es heißt wieder „Lo-

carno FilmFestival“ (nach Chatrians

„Locarno Festival“). Und vor dem wun-

derschönen Eröffnungsfilm „Magari“,

dem Debüt der italienischen Regisseu-

rin Ginevra Elkann, erklingt die Stimme

des Altmeisters Jean-Luc Godard.

„Brief an Freddy Buache“ heißt der elf-

minütige Kurzfilm von 1982, ein lakoni-

sches cineastisches Manifest. Die Ka-

mera schwebt über Wolken und Wasser,

und Godard zitiert Ernst Lubitsch: Wer

die Berge und das Grün filmen könne,

könne auch den Menschen filmen. An-

derntags wird man feststellen, wie sehr

zumal Tarantino die Lektion verinner-

licht hat. Seine private Version von Los

Angeles ist der gar nicht so geheime

Hauptdarsteller. Der Plot ist ein Ort

und eine Zeit.

Den „definitiven Film über Los Ange-

les“ hat Tarantino aber schon in den

Neunzigern gedreht – „Jackie Brown“.

Die Einschätzung stammt von Greg de

Cuir Jr., dem Kurator der Retrospektive

„Black Light“, die sich der Geschichte

des schwarzen Films widmet. Wie jeden

Tag vier-, fünfmal steht de Cuir Jr. vor

der Leinwand im renovierten GranRex.

Das alte Prachtkino liegt in einer klei-

nen Gasse an der Seite, wo die Piazza

zum Castello Visconteo ausläuft, dem

Stadtschloss, das sich zwischen 1342

und 1532 im Besitz der Mailänder Fami-

lie Visconti befand, aus der Jahrhunder-

te später der berühmte Regisseur ent-

springen sollte.

Die Retrospektive im GranRex er-

streckt sich über das ganze 20. Jahrhun-

dert und atmet, weil sie auf jedes Dog-

ma verzichtet, einen freien, coolen

Geist. „Ich wollte kein Getto bauen“,

sagt de Cuir Jr. „Diese brillanten

schwarzen Regisseure sollen Seite an

Seite mit den Maestros des internatio-

nalen Films betrachtet werden.“ Pasoli-

nis „Notizen für eine afrikanische Ores-

tie“ läuft neben Blaxploitation-Klassi-

kern wie Melvin Van Peebles „Sweet

Sweetback’s Baadasssss Song“ oder

„Superfly“. Die Regisseurin Euzhan Pal-

cy erzählt von den Widerständen, die

sie überwinden musste, um Anfang der

Achtziger das bewegende Meisterwerk

„Die Straße der Negerhütten“ über das

Leben auf den Zuckerrohrplantagen

von Martinique zu drehen.

Im Wettbewerb wiederum läuft ein

Film, der wie der ideale Abschluss der

„Black Light“-Reihe wirkt: „The Last

Black Man in San Francisco“, das Debüt

des jungen Weißen Joe Talbot. Surreal

und poetisch erzählt der Film – vorder-

gründig eine Gentrifizierungsgeschich-

te – von der Suche eines jungen Schwar-

zen nach einer Heimat und Identität.

Die farbgesättigten Bilder frieren fest,

bis sie fast zu explodieren scheinen.

Aber eben nicht in Aggression, sondern

in Trauer, die sich in Reife verwandeln

wird. Ganz groß, auch ohne 4-DX. Da-

nach geht es raus in den Regen.

W

VONJAN KÜVELER

Ein Meisterwerk von 1983: „Die Straße der Negerhütten“ von Euzhan Palcy

erzählt vom Leben auf den Zuckerrohrplantagen auf Martinique

©

RENÉ MARRAN/JMJ INTERNATONAL PICTURES

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1 8.AUGUST2019 WELT AM SONNTAG NR.33 KULTUR 51

V

or der Tür des Plenarsaals vom

Berliner Verwaltungsgericht ste-

hen Knaben. Man darf sie so nennen,

obwohl sie die Pubertät schon eher

hinter sich haben, weil sie hier vor der

Tür ein bisschen singen und weil ihr

Chor hier, am Ende eines Gangge-

ffflechts, das Kafka viel Freude gemachtlechts, das Kafka viel Freude gemacht

hätte, vor Gericht steht.

Das heißt: nicht eigentlich ihr Chor,

sondern die Universität der Künste zu

Berlin, die ist Rechtsträgerin des

Staats- und Domchors von Berlin, der

ältesten Musikeinrichtung der Stadt.

RRRund fünfhundert Jahre alt, immer einund fünfhundert Jahre alt, immer ein

Knabenchor. Das wäre kein Grund für

die Kameras, die hier in solcher

Mannstärke versammelt sind wie

sonst nur bei schwereren Wirtschafts-

verbrechen. Dieser Prozess passt in ei-

ne Zeit, in der, zur Freude einer hyste-

risierungsbereiten Öffentlichkeit, bis

e Zeit, in der, zur Freude einer hyste-

isierungsbereiten Öffentlichkeit, bis

e Zeit, in der, zur Freude einer hyste-

zum Schleifen der letzten Reservate

angeblicher Genderungerechtigkeit

nach vermeintlichen Diskriminie-

rungsresten gefahndet wird.

WWWas der Fall ist: Einem neunjähri-as der Fall ist: Einem neunjähri-

gen Mädchen war die Aufnahme in

den Knabenchor verweigert worden.

Wir sind am Endpunkt eines Streits,

der drei Jahre zuvor seinen Ausgang-

punkt nahm. Und wir wären nicht

hier, wenn sich alle Beteiligten zwi-

schendurch nicht ziemlich daneben-

benommen hätten. Die Universität,

deren Dekan der um ein Vorsingen

nachfragenden Mutter (der Rechtsan-

wältin, die heute die Anklage vertritt)

in einer übellaunigen Mail mitteilte,

dass ja „auch kein/e Klarinettist*in“

sich „in ein Streichquartett“ einkla-

gen könne und also niemals ein Mäd-

chen in einen Knabenchor käme. Die

Mutter, die schon Klage erhoben hat-

te, bevor das Vorsingen überhaupt

stattfand, bei dem das Mädchen dann

durchfiel. Das Kind, das beim Vorsin-

gen, das es mit Anstand hinter sich

brachte, als Motivation, warum es

denn unbedingt in diesen Knabenchor

wolle, sagte, es wolle halt mal was

Neues ausprobieren.

Für die Akustik entschuldigt sich

der Richter gleich. Ist nicht die Phil-

harmonie hier, akustisch relativ tot.

Das Mikrofon funktioniert nicht wirk-

lich, er wolle das Ding aber auch nicht

verschlucken. Muss man eben still

sein. Von Chorgesängen im Saal bittet

er Abstand zu nehmen.

Die Verhandlung, die dann folgt,

muss man sich vorstellen wie das

Schlagen einer Skulptur aus einem un-

ansehnlichen Stück Stein. Alles wird

aaabgeklopft. Der Richter versucht,bgeklopft. Der Richter versucht,

wenn er nicht gerade damit beschäftigt

ist, den Zwischenstand in ein Diktafon

zu sprechen (Berlins Justiz hat kein

Geld für Protokollanten), Abkürzun-

gen zu nehmen, testet die Beteiligten,

ob sie das alles wirklich wollen, was

hier geschieht.

VVVor allem will er es von Kai-Uwe Jir-or allem will er es von Kai-Uwe Jir-

ka wissen. Jirka leitet den Staats- und

Domchor, er entscheidet, wer aufge-

nommen wird. Er erklärt, dass es an

der UdK ja auch einen exzellenten

Mädchenchor gibt. Dass es nicht ums

Geschlecht geht, sondern um die

Klangfarben und dass aus biologischen

Gründen der Klang eines Knaben an-

ders ist als der einer Mädchenstimme.

Er erklärt das Klangideal für seinen

Exzellenzchor, der in einer Liga singt

mit den Windsbacher Knaben, den

Thomanern, den Tölzern. Er erklärt,

wwwarum in Mahlers Achter zwischenarum in Mahlers Achter zwischen

den beiden gemischten Erwachsenen-

chören zwingend ein Chor aus Kna-

benstimmen singen müsste. Er erklärt

die Endlichkeit einer Knabenstimme.

Und er erklärt, dass es Folter wäre, ei-

ne Mädchenstimme, so knabenhaft sie

von Natur aus klingen möge, in eine

Knabenstimme auszubilden.

Der Redeanteil der Mutter verhält

sich umgekehrt prozentual zu ihrer

Redezeit im Vorfeld. Sie bringt briti-

sche Forschungen vor, einen Aufnah-

metest ihrer Tochter in ein musikbe-

tontes Gymnasium und die Tatsache,

dass sechzig Prozent der Menschen ei-

nen Mädchen- nicht von einem Kna-

benchor unterscheiden könnten. Die

AAArgumente der Gegenseite hält sie fürrgumente der Gegenseite hält sie für

vorgeschoben.

Drei Stunden wird gefragt. Und ins

Diktafon gesprochen. Gut drei Stun-

den wird das Urteil gesucht. Die Klage

wwwird abgewiesen. Berufung nicht aus-ird abgewiesen. Berufung nicht aus-

geschlossen.

Wer hört die

Differenz?

Ein Prozess über die

Frage, ob ein Mädchen im

Knabenchor singen darf

VONELMAR KREKELER

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