Frankfurter Allgemeine Zeitung - 17.08.2019

SEITE 16·SAMSTAG, 17. AUGUST 2019·NR. 190 Literarisches Leben FRANKFURTER ALLGEMEINE ZEITUNG

Phaenomen

Wenn zu der Regenwand

Phoebus sich gattet,

Gleich steht ein Bogenrand

Farbig beschattet.

Im Nebel gleichen Kreis

Seh ich gezogen,

Zwar ist der Bogen weiß,

Doch Himmelsbogen.

So sollst du, muntrer Greis,

Dich nicht betrüben,

Sind gleich die Haare weiß,

Doch wirst du lieben.

I

m Oktober 1813 nach der Leipziger

Völkerschlacht war der Krieg auf

deutschem Boden endlich zu Ende,

und Anfang 1814, nach Napoleons

Absetzung, konnte man zum ersten Mal

nach langer Zeit wieder durch ein siche-

res Land reisen.

Im Mai 1814 überreichte Cotta Goethe

die Hammersche Hafis-Übersetzung, und

Tage später bereits fand der sich gezwun-

gen, sich gegenüber dem persischen Sän-

ger „produktiv zu verhalten“, wie er das

nannte. Es muss ein wunderbarer Som-

mer gewesen sein in diesem Jahr 1814,

und am 25. Juli brach Goethe zu seiner

Reise an Rhein und Main auf, eingeladen

von Sulpiz Boisserée, aber gewiss auch

mit der Absicht, den lang entbehrten Or-

ten seiner Jugend seinen Besuch abzustat-

ten, in der Hoffnung, die alte Kriegshaut

abzulegen und einmal mehr sich eine

neue, frische und glänzende zuzulegen.

Am Mittag dieses 25. Juli machte er in

Gotha im Gasthaus zum Mohren Station,

abends gegen 18 Uhr erreichte er Eise-

nach. Bis vor der Abreise hatte er bereits

sieben Gedichte geschrieben, die sich sei-

ner Hafis-Lektüre verdankten. An diesem

ersten Reisetag kamen gleich mehrere

hinzu. An Christiane berichtete er er-

freut: „Den 25. schrieb ich viele Gedichte

an Hafis, die meisten gut.“ Drei davon ha-

ben dann Eingang in den Divan gefun-

den. Das erste, entweder in der Kutsche

oder am Gasthaustisch in Gotha verfasst,

ist das oben zitierte, „Phaenomen“.

Wie die große Mehrheit der Divan-Ge-

dichte ist es relativ kurz und klar verständ-

lich. Es ist, um es ein wenig poppig zu sa-

gen, Goethe „unplugged“. Dank der persi-

schen Lyrik, die er vor sich hat, lässt der

Dichter den Apparat Apparat sein und

wird wieder direkt, ausdrucksklar und

-stark und sangbar. So wie der weiße Bo-

gen ein Himmelsphänomen ist gleich sei-

nem bunten Cousin, so kann auch der

Greis noch auf Liebe hoffen und ist fähig

und willens, sie zu geben.

So weit, so nett. Der gelehrte Kommen-

tar weist denn auch darauf hin, dass das

Motiv des liebenden Greises auch bei Ha-

fis häufig vorkommt. Doch darum geht es

mir nicht. Worum es mir geht, sind das

Datum und die Satzform. Goethe schreibt

nicht: „Auch dir steht die Liebe noch of-

fen.“ Er schreibt nicht: „Du könntest noch

lieben.“ Er schreibt nicht: „Wenn dies und

jenes sich ereignete, würdest du lieben.“

Nein, er schreibt: „Doch wirst du lieben.“

Kein Konditionalsatz, kein Konjuktiv, ein

Indikativ im Futur. Dies wird passieren.

Er weiß noch nicht, wie, er weiß noch

nicht, wann, aber er weiß, dass. Das ist

keine Hoffnung, das ist ein Vorsatz. Oder

um in der Logik der quasiwissenschaft-

lichen Naturbeobachtung dieses Gedichts

zu bleiben: Es ist ein Axiom.

Und es wird doppelt spannend und mys-

teriös, wenn wir uns nun die gesamte Di-

van-Geschichte ansehen, wie wir sie ken-

nen: Der „West-Östliche Divan“ verdankt

sich ja ganz entscheidend einer der

schönsten, rarsten, unvorherbarsten Lie-

besgeschichten der deutschen Literatur,

nämlich dem Austausch Goethes mit Ma-

rianne von Willemer.

Der Divan ohne Marianne von Wille-

mer wäre nichts als eine Fleißarbeit. Eine

geniale, gewiss, aber eben doch eine Fleiß-

arbeit. Maximen und Reflektionen eines

Weimarer Olympiers, der zu Beginn sei-

nes Greisenalters, intellektuell zutiefst

vereinsamt nach dem Tod seiner Pairs

und der Entfremdung von der jüngeren

Generation, seine mühsam errungene

pseudogriechische Erhabenheit mit der

persischen Klassik konfrontiert und sei-

ner Welt- und Menschenkenntnis nun

auch noch ein Kapitel Orientalistik hinzu-

fügt, dabei mit leicht verkniffener gravitä-

tischer Ironie das aufgeklärte Despoten-

tum des persischen Mittelalters gegen die

Herrschaft der Canaille in Europa und in

der deutschen Literatur ausspielend.

Allein, so würde es nicht gehen, das

muss ihm sofort klargewesen sein, wenn

er in seiner Hafis-Übersetzung Verse wie

diese las:

Das Augenspiel der schlanken Schönen

war nur ein Zeitvertreib,

bis du erschienst, hohe Zypresse,

schaukelnd wie eine Pinie leicht!

Nie wird sterben, wer Leben

durch die Liebe empfing,

darum ist ins Buch der Welt

meine Dauer eingetragen!

Ungeachtet aller vermeintlichen kora-

nischen Symbolik und aller Behauptun-

gen, Wein und Liebe seien alles nur Um-

schreibungen für die Sehnsucht nach

Gott, ist klar, dass diese Art von Klassik

sich nur aus authentischem Erleben und

Fühlen speisen kann.

Der emphatisch-jugendliche, liebesent-

zündete und dabei lebenskluge und gebil-

dete Perser sprach Goethe an aus dem Ab-

stand von viertausend Kilometern und

fünfhundert Jahren, aber aus der Nähe

eines lang entbehrten und lang verglom-

menen poetischen Feuers und eines au-

genzwinkernden Häretikertums im Ge-

wand des gewieften Mandarins, der es ver-

steht, Cäsar zu geben, was ihm gebührt,

und im Privaten seine grundstürzenden

Künstlerspiele zu treiben.

Komm mit mir auf die Reise!, muss Ha-

fis gerufen haben. Komm mit mir ins Rei-

ne und Rechte, und zerbrich dir nicht den

Kopf! Antworte mir, und messe dich mit

mir, denn ich bin zwar lange tot, aber das

sind deine Freunde auch, dagegen sind

meine Worte noch höchst lebendig. Bren-

ne wieder! Lebe wieder! Liebe wieder!

Bloß wie? Wollte Goethe noch einmal,

und mit beinahe 65 mochte das durchaus

das letzte Mal sein, aus einer Lebenssack-

gasse entkommen, konnte das nur mit

dem altbewährten Mittel der Flucht ge-

schehen. Weimar war nicht der Ort, sich

mit Hafis zu messen. Und auch Christia-

ne hatte sich verändert, was zwar nicht

das enge Band zwischen den beiden zer-

reißen konnte, aber aus dem warmherzi-

gen, klugen, unverbildeten und sinnli-

chen Mädchen der Römischen Elegien,

aus der tapferen Retterin vor marodieren-

den Franzosen war eine vor der Zeit geal-

terte kränkelnde Frau mit einem Hang zu

geistigen Getränken geworden.

„Doch wirst du lieben“, schreibt Goe-

the am 25. Juli also irgendwo zwischen

Gotha und Eisenach, ahnend, dass dies

die Bedingung für alles Weitere ist. Am

28. trifft er in Frankfurt ein und fährt
    nach einer Nacht sofort Weiter nach Wies-
    baden. Dort geschieht am 4. August, wäh-
    rend er im Gasthof zum Bären logiert, die
    erste Begegnung: Er notiert im Tagebuch:
    „Geheimer Rat Willemer. Dlle. Jung.“
    Sehr viel ausführlicher wird er in seinen
    öffentlichen Aufzeichnungen auch nicht
    mehr werden. Am 12. September kehrt er
    von Wiesbaden nach Frankfurt zurück.
    Am 18. ist er zum ersten Mal bei Wille-
    mers auf der Gerbermühle in Oberrad ein-
    geladen. Am 27. September findet ohne
    jegliche Vorbereitungszeit die Heirat zwi-
    schen Willemer und Marianne statt.
    Erst ein Jahr später bei Goethes zwei-
    tem Besuch wohnt er für mehrere Tage
    rund um seinen 66. Geburtstag auf der
    Mühle. Dies wird dann mitsamt dem an-
    schließenden Wiedersehen in Heidelberg
    die Blütezeit der Hatem-Suleika-Gedich-
    te sein.
    Goethe war immer ein Lyriker gewesen,
    der von Gefühl und Empfindung ausging,
    er musste verliebt sein, um ein Liebesge-
    dicht schreiben zu können. Und zwar muss-

te es das gegenwärtige Gefühl sein, das

sich Ausdruck verschaffte, nicht etwa die

Erinnerung an vergangene Gefühle. Die

führt zu Prosa, aber nicht zu Lyrik. Um ly-

risch auf Hafis antworten zu können, um

überhaupt in die Stimmungslage zu kom-

men, erfühlen zu können, was den persi-

schen Meister umtrieb, um seine eigenen

Schreibfähigkeiten zu dopen, musste auch

Goethe wieder brennende Gefühle in sich

finden, wachrufen oder schaffen.

Am 25. Juli also der Vorsatz zu lieben,

knappe zwei Wochen später die erste Be-

gegnung mit dem zukünftigen Objekt die-

ser Liebe.

Was also mag er in jenem Gasthof in

Wiesbaden gedacht und empfunden ha-

ben, als der alte Freund Willemer da in

Begleitung seiner jungen und attraktiven

und klugen Pflegetochter und Mätresse

vor ihm stand? Was wusste er von ihr?

Wohl nicht sehr viel mehr, als was

Klatsch und Tratsch ihm zugetragen hat-

ten über die Beziehung, die als ähnlich

skandalös galt in der guten Gesellschaft

wie seine eigene zu Christiane. Eine ihrer

Mutter abgekaufte Tänzerin und Schau-

spielerin, die als solche allerdings einen

Ruf hatte, der wiederum auch bis zu Goe-

the gedrungen sein mag.

Was Goethe jedenfalls sicher wusste,

ist, dass Willemer zu den ganz wenigen

Leuten gehörte, die Christiane anlässlich

ihres Frankfurt-Besuches mit mensch-

lichem Respekt und Freundschaft begeg-

net waren. Er hatte sie umstandslos bei

sich aufgenommen und sie nie, gleich der

guten Weimarer Gesellschaft, wie ein

Stück Dreck behandelt. Dort im Wies-

badener Gasthof also gute Miene zum un-

bürgerlichen Spiel zu machen war im Ge-

genzug eine Frage der Herzenshöflichkeit.

Vielleicht ist die entscheidendere Fra-

ge auch eher: Was sah Marianne? Ich den-

ke mir: einen Mann, der gestrahlt hat.

Von dem das Fluidum einer lebenszuge-

wandten, liebesbereiten oder zumindest

flirtbereiten Gestimmtheit ausging. Und

es war nicht irgendein Mann, sondern

Deutschlands berühmtester Schriftsteller,

dem sie in der privilegierten Position als

Begleiterin eines seiner raren ausgewiese-

nen Freunde gegenübertrat.

Vielleicht erspürte sie etwas Herausfor-

dendes im Enthusiasmus des Dichters, et-

was halb bewusst, halb naiv Erwartungsvol-

les. Es bestehen fließende Übergänge von

einer Gestimmtheit, die nichts Konkretes

will und erwartet, aber sich für alles bereit

zeigt, zu einem Vorsatz, die Gelegenheit,

sobald sie sich bietet und welche es auch

sein mag, beim Schopfe zu packen. Aber

ein Lebensvorsatz ist eben bei einem

Schriftsteller auch ein literarischer Vorsatz.

Gelegenheit macht Liebe, sofern man

dazu aufgelegt ist. Und ein Schriftsteller,

der weiß, dass er nach Jahren der Ruhe

einen Ätna in sich zum Ausbruch bringen

muß, um entsprechend schreiben zu kön-

nen, ist dazu aufgelegt. Welche Art von

Liebe das ist, steht allerdings auf einem

anderen Blatt. Natürlich reiste Goethe

nicht mit der Absicht, Ehebruch zu bege-

hen, sondern mit der Absicht, ein Gefühl

in sich hervorzurufen, um damit und da-

von schreiben zu können.

Das ist eine heikle Konstellation, und

ich würde denken, dass es Goethe klar

war, dass – da zur Hervorrufung dieses

Gefühls zwangsweise ein Mensch, eine

Frau vonnöten war – dieser Mensch ent-

weder sehr dumm sein musste, damit er

nämlich gar nichts mitbekäme von seiner

Katalysatorenrolle, oder aber sehr klug,

und dann waren Probleme vorgezeichnet,

die man von vornherein auf das notwendi-

ge Minimum reduzieren musste. Etwa in-

dem man darauf achtete, dass der

Mensch, der nun letztlich diese Liebe in

Goethe entfachen würde, gesetzlich und

moralisch ebenso gebunden war wie er

selbst. Das mag ein Grund dafür gewesen

sein, Willemer im Wiesbadener Gasthof,

wo der ihn zur Zukunft seines Verhältnis-

ses zu Marianne befragte, zu einer Heirat

zu raten. Sobald die besiegelt war und da-

mit die äußeren Formen von Goethes Be-

ziehung zu Marianne als respektvolle

Freundschaft zur Gattin eines Freundes

geklärt waren, konnte das einzigartige

Kunst-Lebens-Spiel beginnen, dessen

Früchte wir im „West-Östlichen Divan“

vor uns sehen.

Es war aber eben nicht nur ein Spiel, es

war auch vollkommener Ernst, Gefühls-

ernst, Lebensernst, ohne den hätten Goe-

the und Marianne nicht der Essenz der su-

fischen Liebesmystik gerecht werden kön-

nen, dass im gegenseitigen Anschauen

des Geliebten der Blick des Höchsten ge-

spiegelt wird.

Es war vollkommener Ernst für Marian-

ne, die Sternstunde ihres Lebens, wie sie

selbst bezeugt hat, in der alles, was sie mit-

brachte, ihre schwierige Lebensgeschichte,

ihre starke und integre Persönlichkeit, ihr

künstlerisches Talent, ihre sinnlich-geisti-

ge Liebesfähigkeit, ihre endlich gesicherte

materielle Existenz, sich vor der orientali-

schen Folie und am geschützten Freund-

schaftsort mit dem Genie des anderen ver-

einte, um in einem literarisch-alchemisti-

schen Prozess das Große Werk zu leisten,

das gemeinsame Hohe Lied.

Aber wie vollkommen war Goethes

Ernst? Wie eingleisig-ernst ist jemals der

Ernst eines Schriftstellers? Wie ernst ist die

Liebe eines Schriftstellers, der sich selbst

den Auftrag gegeben hat zu lieben, um als

Liebender schreiben zu können? Nicht, um

als Liebender leben zu können, oder doch

nur in streng kontrolliertem Maße.

Verstehen wir uns recht: Es geht nicht

darum, Goethe etwa der Heuchelei zu zei-

hen. So simpel und so platt ist die Konstel-

lation nicht. Der Schriftsteller, der eine

Lebenssituation provoziert, um darüber

schreiben zu können, weiß ja nicht nur

nicht, wie die anderen Teilnehmer dieser

Situation reagieren, er muss vor allem

selbst mitmachen, um das Experiment

nicht zu verfälschen. Er muss Beobachter

und Akteur zugleich sein, und wenn er

nicht weiß, wie die anderen agieren, so

weiß er eben zu großen Teilen auch nicht,

wie er selbst agieren wird. Es gilt nur: Je

authentischer er selbst ist, umso genauer,

umso verwendbarer und authentischer

wird das Ergebnis des Experiments sein.

Wenn es aber nicht um Heuchelei geht,

geht es dann nicht doch um Kälte, Grau-

samkeit und Kalkül? Muss man nicht, die

ganze Geschichte kennend, sagen, daß

Goethe Marianne einen hohen Preis hat

bezahlen lassen, dass er Schuld auf sich

geladen hat?

Nun, es blieb ja keine ausgebeutete und

betrogene Frau zurück in diesem Fall, son-

dern eine zwar bis in die Grundfesten er-

schütterte, aber doch eine bereicherte,

die die Erfahrung um nichts in der Welt

hätte ungeschehen machen wollen. Und

nicht nur eine bereicherte, sondern eben,

und das macht die Divan-Liebe ja so un-

vergleichlich, auch eine bereichernde, die

dem Genie selbst schreibend auf Augen-

höhe entgegengetreten war und aus deren

Feder die populärsten und musikalischs-

ten Verse des Divan stammen.

Goethe wusste um seine Schuld, und

beide wussten, daß das, was er dieser Lie-

be zu geben hatte, die Sicherung von Mari-

annes literarischer Unsterblichkeit im Ge-

dicht war, wo sie versiegelt lag wie die

Nuss in der Schale. Wenige Wochen vor

seinem Tod erkannte er das in einem letz-

ten Gedicht an, das ihre Briefe, die er ihr

zurücksandte, begleitete:

Vor die Augen meiner Lieben,

zu den Fingern die’s geschrieben, –

Einst, mit heißestem Verlangen

So erwartet, wie empfangen –

Zu der Brust der sie entquollen,

Diese Blätter wandern sollen;

Immer liebevoll bereit,

Zeugen allerschönster Zeit.

Michael Kleebergist Schriftsteller. Zuletzt erschien

sein Roman „Der Idiot des 21. Jahrhunderts – Ein

Divan“ (Galiani).

W

er trauert, für den dehnt sich die

Zeit. Eine lähmende Unbeweglich-

keit breitet sich aus, und das Denken

stockt. Alles scheint nur noch um einen

Mittelpunkt zu kreisen: den Schmerz des

Verlustes. „Leiden ist ein einziger langer

Augenblick“, meinte Oscar Wilde, „es

kennt keine Jahreszeiten. Wir können nur

seine Stimmungen festhalten und ihre

Wiederkehr aufzeichnen... Die Sonne

selbst und der Mond scheinen uns genom-

men. Draußen mag der Tag in blauen und

goldenen Farben leuchten – das Licht, das

zu uns herein kriecht, ist grau und karg.“

Wie kann man über die Trauer schrei-

ben, wo doch alle Möglichkeiten zur Un-

terscheidung verlorengegangen sind? Wie

kann man den Abschied von einem gelieb-

ten Menschen in Sprache verwandeln und

zugleich die Erinnerung an ihn festhal-

ten?

Und wie kann man so schreiben, dass

man das Leid nicht ästhetisch ausbeutet?

Die dänische Dichterin Pia Tafdrup hat

der Trauer und dem Sterben ein ganzes Ge-

dichtbuch gewidmet. In „Tarkowskis Pfer-

de“ schreibt sie über das langsame Ver-

schwinden ihres demenzkranken Vaters.

Dabei nimmt sie nicht eine vermeintlich si-

chere Beobachterperspektive ein, sondern

schneidet verschiedene Sprechpositionen

ineinander und schmiegt sich vor allem im-

mer wieder eng an die Wahrnehmung des

Vaters an. Dazu arbeitet sie mit Zeilen-

sprüngen, übersetzt die brüchige Sichtwei-

se des Vaters in ein Gefüge changierender

Bedeutungen. Mit diesen Kunstgriffen ge-

lingt es ihr, dass wir als Leser die Welt aus

der Sicht des Vaters erleben.

So folgen wir dem Verlauf seiner

Krankheit und spüren, wie die Dinge und

Namen seinem Gedächtnis nach und nach

entgleiten, wie seine Welt sich auflöst.

Wir sehen, hören, riechen, schmecken,

fühlen und erinnern uns gleichsam mit

ihm zusammen. „Sieh, das Wasser“, sagt

der Vater – und die roten Dächer der Stadt

verwandeln sich für ihn und uns in Was-

ser. Magisch ist diese Aussicht, weil sie

die gewohnten Einteilungen unserer Welt-

wahrnehmung, etwa in Realität und Imagi-

nation, sprengt. Und weil sie von dem

Glauben lebt, die Sprache könne mit ih-

ren Praktiken Einfluss auf die Kräfte der

Welt nehmen. Magischen Riten folgt aber

auch die Struktur des Gedichts. Dreimal

setzt der Vater in einem fast biblischen

Schöpfungsgestus zu sprechen an („Sieh,

das Wasser“, „Sieh, den Schnee“, „Das ist

ein großes Stück Land“) – dreimal werden

seine Sätze durch das Markieren der Spre-

cherposition („sagt mein Vater“) relati-

viert.

Doch Pia Tafdrups Gedichte holen

nicht nur das Verschwinden des Vaters in

die Sprache, sondern auch das Abschied-

nehmen und die Trauer der Tochter. Wie-

der sind es drei Anläufe („Ich nehm’ seine

Hand / in meine“, „Ich halt’ seine

Hand / fest“, „ich versuche ihn zu errei-

chen“). Sie spielen die magische Vorstel-

lung aus, indem man einen anderen Men-

schen berühre, lasse sich Lebenskraft

übertragen und seine Handlungsweise be-

einflussen. Die zärtliche Geste, die Hand

des Vaters in die eigene zu nehmen, die

das Verhältnis aus Kindheitstagen um-

dreht, verbindet sich mit dem Wunsch,

die Tochter könnte den Vater einschlafen

und wieder aufwachen lassen.

Das Wundersame an diesem Gedicht

aber ist: Es spricht vom Vergessen, zeigt

uns, wie dem Vater die Welt entschwindet

• und vollzieht so zugleich die umgekehr-
  te Bewegung, sammelt Erinnerungen und
  macht sie lebendig. Sonne und Mond
  scheinen der Trauernden genommen,
  doch sie kehren wieder in Form von Son-
  nen- und Mondbildern, die in die Gedich-
  te gesetzt sind.
  Pia Tafdrup versieht ihren großen Trau-
  erzyklus mit mythologischen Anspielun-
  gen und Gedächtnissplittern aus dem Le-
  ben des Vaters, sie verteilt kleine Motive
  und schließt die Zeiten ebenso kurz wie
  sie einzelne Zeiträume dehnt (manchmal
  genügen drei Punkte, um eine Spanne von
  mehreren Stunden anzudeuten). Ihre
  Sprache kennt traditionelle poetische Mit-

tel wie die Anrufung und das nüchterne

Vokabular unserer Gegenwart. Zwar ver-

mag es das Gedicht nicht, den Tag in

blauen und goldenen Farben leuchten zu

lassen. Aber es schenkt uns am Ende ein

magisches Bild: Das Eis kann zu Feuer

werden, und für Momente meint man den

Vater draußen auf seiner Sandbank zu

sehen.

Pia Tafdrup: „Tarkowskis Pferde“. Gedichte. Zwei-

sprachig. Aus dem Dänischen und mit einer Nach-

bemerkung von Peter Urban-Halle. Stiftung Lyrik

Kabinett, München 2017. 117 Seiten, br., 22,– €.

Von Nico Bleutge ist zuletzt erschienen: „nachts

leuchten die schiffe“. Gedichte. Verlag C. H.

Beck, München 2017. 87 S., geb., 16,95 €.

Eine Gedichtlesung von Thomas Huber und das

Gedicht in seiner Originalsprache finden Sie un-

ter http://www.faznet/anthologie.

• Sieh, das Wasser,
  sagt mein Vater und wirft einen Blick
  über die roten Dächer der Stadt.
  Ich nehm seine Hand
  in meine,
  er döst, wird wach...


• Sieh, den Schnee,
  sagt mein Vater und schaut hinaus,
  am letzten Tag im Mai.
  Ich halt’ seine Hand
  fest,
  er schläft, wird wach...


• Das ist ein großes Stück Land,
  sagt mein Vater,
  der zwei Höfe hatte
  und nun
  Ausschau hält von seinem Bett
  im 23. Stock des Krankenhauses.
  In diesem schlummernden Körper
  wird er sterben.
  Eis schmilzt zu Feuer –
  ich versuche ihn zu erreichen
  draußen auf der äußersten Sandbank.

Frankfurter Anthologie Redaktion Hubert Spiegel

Nico Bleutge

Denn Eis kann zu Feuer werden

Pia Tafdrup

Magische Aussicht

Gelegenheit macht Liebe

Der Blick, der Goethe und Marianne Willemer bezauberte, gemalt von Mariannes Stieftochter Rosette Städel und bedichtet von

Goethe selbst: Aussicht von der Gerbermühle auf Frankfurt Foto Freies Deutsches Hochstift/Frankfurter Goethe-Museum

Vor zweihundert Jahren erschien Goethes „West-Östlicher Divan“.

Um ihn schreiben zu können, machte sich der Dichter auf die Suche nach

einer Frau. Er fand eine kongeniale Partnerin.

Von Michael Kleeberg