Agatha Christie - Cartas na Mesa

luxo deslumbrante em Park Lane. Oferecia festas
fabulosas — festins, festinhas, festas macabras,
festas respeitáveis, e festas decididamente
"suspeitas". Era homem de quem quase todo mundo
tinha um pouco de medo.
Fica meio difícil explicar o motivo com palavras
exatas. Formara-se uma opinião generalizada,
talvez, de que soubesse algo demais a respeito de
todo mundo. E, também, que o seu senso de humor
era singular.
As pessoas quase sempre achavam melhor não se
arriscar a ofender Mr. Shaitana.
Nessa tarde o seu humor consistia em provocar
aquele homenzinho de aspeto ridículo, Hercule
Poirot.
— Com que então, até um policial precisa de
distração? — perguntou. — O senhor se dedica à
arte na velhice, Monsieur Poirot.
Poirot sorriu bem-humorado.
— Pelo que vejo — retrucou, — o senhor também
cedeu três caixas de rape à exposição.
Mr. Shaitana sacudiu a mão num gesto de
desdém.
— A gente recolhe ninharias aqui e ali. Precisa um
dia visitar meu apartamento. Tenho algumas peças
interessantes. Não me restrinjo a nenhum período