Agatha Christie - Cartas na Mesa

— Meu caro Monsieur Poirot. o senhor acha
mesmo que eu poderia? Primeiro houve o crime... o
suficiente pra tirar as mãos mais espetaculares do
espírito da gente... e além disso já joguei pelo menos
meia dúzia de rubbers desde então.
Poirot ficou cabisbaixo.
— Desculpe — disse Roberts.
— Não tem muita importância — retrucou Poirot,
devagar.
— Eu esperava que o senhor talvez se recordasse de
uma ou duas mãos, no mínimo, porque julguei que
podiam servir de pontos de referência valiosos pra
lembrar outras coisas.
— Que outras coisas?
— Ora, o senhor podia ter reparado, por exemplo,
se o seu parceiro fez embrulhada pra jogar uma sem
trunfo perfeitamente banal ou se um adversário,
digamos, lhe presenteou com algumas vazas
inesperadas ao deixar de sair com a carta óbvia.
O Dr. Roberts de repente ficou sério. Curvou-se
para frente na cadeira.
— Ah — exclamou. — Agora sei aonde o senhor
quer chegar. Perdoe-me. A princípio julguei que
estivesse falando pura tolice. O senhor quer dizer
que o crime... a perfeita consumação do crime...
poderia ter exercido uma diferença palpável no jogo