Agatha Christie - Cartas na Mesa

Seu rosto pálido assumira uma resolução insólita.
— Sim, minha cara?
— A senhora foi extraordinariamente delicada,
Mrs. Oliver, em se dar a todo esse trabalho. Mas eu
de fato preferiria não fazer absolutamente nada.
Quero dizer... foi tudo tão horrível. Só quero
esquecer o que se passou.
— Minha filha, o problema é: será que você
conseguirá?
— Ah, eu compreendo muito bem que a polícia
não vai deixar a coisa esfriar. No mínimo virão aqui
me fazer uma porção de perguntas... estou
preparada pra isso. Mas eu me refiro à parte
pessoal. Não quero mais pensar no assunto... nem
de forma alguma relembrá-lo. Eu diria que sou
covarde, mas é assim que me sinto.
— Oh, Anne! — exclamou Rhoda Dawes.
— Eu compreendo como você se sente, mas
não estou absolutamente certa de que você esteja
procedendo bem — retrucou Mrs. Oliver. —A
polícia, sozinha, provavelmente jamais descobrirá a
verdade.
Anne Meredith deu de ombros.
— No fundo, que diferença faz?
— Que diferença faz? —espantou-se Rhoda. —
Claro que faz. E muita, não é. Mrs. Oliver?