Agatha Christie - Cartas na Mesa

— Peço-lhe perdão, Monsieur Poirot. Não vi que
era o senhor. Sim, de fato, a gente tem uma
excelente visão panorâmica do mundo daqui do
alto. Mas antigamente era melhor, quando não
havia todo esse negócio de ficar encerrado numa
gaiola de vidro.
Poirot suspirou.
— Tout de même, nem sempre era agradável em
dia de chuva, quando a parte interna ficava lotada.
E neste país, dia de chuva é o que não falta.
— Chuva? A chuva nunca fez mal a ninguém.
— O senhor se engana — retrucou Poirot. —
Muitas vezes
provoca uma fluxion de poitrine.
Despard sorriu.
— Pelo que vejo, o senhor pertence à escola dos
bem agasalhados, Monsieur Poirot.
Poirot realmente sempre andava preparado contra
qualquer traição imprevista do outono. Usava
manta e casacão.
— Que coincidência encontrá-lo desta maneira —
disse Despard.
Não viu o sorriso dissimulado pela manta. Não
havia nenhuma coincidência naquele encontro.
Tendo-se assegurado sobre a hora mais provável em
que Despard sairia do quarto. Poirot ficara à sua