Agatha Christie - Cartas na Mesa

— Ah! Não digo isso. Não adianta ser cabeçudo.
Quando se comete um erro, é melhor admitir logo.
— Mas eu imagino que o senhor não deve cometer
muitos erros. Major Despard.
— Todos nós cometemos, Monsieur Poirot.
— Todos não, alguns — frisou Poirot, com certa
frieza, provavelmente devida ao pronome que o
outro tinha usado. — Há quem cometa menos que
os demais.
Despard olhou para ele, sorriu de leve, e
perguntou:
— O senhor nunca teve um fracasso. Monsieur
Poirot?
— A última vez foi há vinte e oito anos —
respondeu Poirot, com dignidade. — E mesmo
assim, houve circunstâncias... mas pouco importa.
— Parece um recorde muito bom — disse Despard.
E acrescentou:— E que me diz da morte do
Shaitana? Isso não conta, suponho, já que
oficialmente não é problema seu.
— Não... não é problema meu, não. Mas em todo o
caso, insulta meu amour propre. Considero uma
impertinência, compreende, que se cometa um
crime nas minhas próprias barbas... e que o culpado
zombe da minha capacidade de solucioná-lo!
— Não só nas suas próprias barbas — retrucou