alguém depois junta tudo qualquer hora dessas.
Um tanto ofegante, Rhoda levantou-se da posição
curvada, com cinco maçãs nas mãos.
— Ah, obrigada... não, eu não devo colocá-las de
novo na sacola. Acho que se rasgou. Ponha em cima
da lareira. Isso mesmo. Muito bem: agora sente-se e
vamos conversar.
Rhoda aceitou uma segunda cadeira precária e
focou os olhos na dona da casa.
— Puxa, sinto imensamente. Não estou
interrompendo ou coisa que o valha? — perguntou,
ainda sem fôlego.
— Bem, está e não está — respondeu Mrs. Oliver.
— Eu estou trabalhando, como vê. Mas esse meu
horrível finlandês se meteu numa enrascada dos
diabos. Fez uma dedução tremendamente
inteligente com um prato de vagens e, agora que ele
acaba de descobrir veneno letal no recheio de salva
e cebola do ganso pra festa de São Miguel é que fui
lembrar-me que na festa de São Miguel não há mais
vagens.
Eletrizada por essa espreitadela no mundo íntimo
da criação dos romances policiais, Rhoda sugeriu
ofegante:
— Podiam ser enlatadas.
— Claro que podiam — concordou Mrs. Oliver,
antfer
(Antfer)
#1