Agatha Christie - Cartas na Mesa

— Ah — exclamou Mrs. Oliver baixinho, — mas
você. minha cara. é um soldado. A sua Anne não é.
Rhoda avermelhou.
— A Anne é um amor.
Mrs. Oliver sorriu.
— Eu não disse que ela não era — retrucou. —
Disse apenas que não tinha o seu tipo especial de
coragem.
Soltou um suspiro e depois, de maneira bastante
inesperada para a moça, perguntou:
— Você acredita no valor da verdade, minha cara,
ou não?
— Claro que acredito — respondeu Rhoda, de
olhos arregalados.
— Sim, você diz isso, mas talvez não tenha
pensado bem antes de responder. A verdade às
vezes dói... e destrói as ilusões da gente.
— Mesmo assim, prefiro-a — afirmou Rhoda.
— Eu também. Mas não sei se nossa resolução é
sábia.
— Por favor — pediu Rhoda, bem séria, — não
diga à Anne que lhe contei, sim? Ela podia não
gostar.
— Eu certamente nem sonharia em fazer uma
coisa dessas. Isso foi há muito tempo?
— Há cerca de quatro ou cinco anos. É estranho,