Agatha Christie - Cartas na Mesa

enlouquecedor, monótono.
— Madame, madame... —protestou.
— Mas eu sei! Eu estava junto na ocasião.
— Ah. sim. certamente. A senhora estava lá. Sim,
coincide com minha informação.
— Que informação'?! —exclamou.
Examinando-a atentamente. Poirot respondeu:
— A informação que me foi fornecida pelo
falecido Mr. Shaitana.
Ela recuou como se tivesse sido chicoteada.
— Shaitana? — murmurou.
— Um homem — disse Poirot, — que possuía um
verdadeiro cabedal de conhecimentos. Uma
criatura notável. Sabia de vários segredos.
— Suponho que sim — sussurrou ela, umedecendo
os lábios ressequidos com a língua.
Poirot curvou-se para a frente. Conseguiu dar um
tapinha no joelho dela.
— Sabia, por exemplo, que seu mando não morreu
de febre.
Ela arregalou os olhos. Pareciam loucos de
desespero. Ele encostou-se no assento e observou o
efeito de suas palavras. Ela se recompôs com certo
esforço.
— Eu não... eu não sei o que o senhor quer dizer.
Isso foi dito da maneira menos convincente