Agatha Christie - Cartas na Mesa

possível.
— Madame — disse Poirot. — Deixemos de rodeios.
Vou colocar sorriu — minhas cartas na mesa. Seu
marido não morreu de febre. Ele morreu de uma
bala!
— Oh! — exclamou ela.
Cobriu o rosto com as mãos. Sacudiu-se para
frente e para trás. Estava numa angústia terrível.
Mas num recanto qualquer, nalguma fibra recôndita
de seu ser, deliciava-se com .as próprias emoções.
Poirot tinha certeza disso.
—E portanto — continuou Poirot. no tom mais
natural, — é melhor que me conte a história toda.
Ela descobriu o rosto.
— Não foi nada do que o senhor está pensando —
afirmou.
Poirot tornou a curvar-se para a frente; e bateu-lhe
no joelho de novo.
— A senhora não me entendeu: não me entendeu
de jeito nenhum — disse. — Sei muito bem que não
foi a senhora que atirou nele. Foi o Major Despard.
Mas a senhora foi a causa.
— Eu não sei. Eu não sei. Suponho que fui. Foi
tudo tão medonho. Há uma espécie de fatalidade
que me persegue.
— Ah, como é verdade! — exclamou Poirot. —