Agatha Christie - Cartas na Mesa

Quantas vezes já vi isso? Existem mulheres assim.
Aonde quer que vão, as tragédias as acompanham.
Elas não têm culpa. Essas coisas acontecem a
despeito de si mesmas.
Mrs. Luxmore respirou fundo.
— O senhor compreende. Vejo que compreende.
Tudo aconteceu de maneira tão natural.
— Viajaram juntos pro interior, não foi?
— Sim. Meu marido estava escrevendo um livro
sobre várias plantas raras. O Major Despard nos foi
apresentado como uma pessoa que conhecia as
condições locais e providenciaria a expedição
necessária. Meu marido simpatizou muito com ele.
Nós partimos.
Houve uma pausa. Poirot deixou que durasse
cerca de minuto e meio e depois murmurou, como
que para si mesmo.
— Sim, até parece que estou vendo. O rio
sinuoso... a noite tropical... o zumbido dos insetos...
o homem forte, marcial... a mulher linda...
Mrs. Luxmore suspirou.
— Meu marido era, evidentemente, vários anos
mais velho do que eu. Casei muito criança, sem
saber o que estava fazendo.
Poirot sacudiu a cabeça, tristonho.
— Sei. Sei. Quantas vezes isso não ocorre?