Agatha Christie - Cartas na Mesa

Paixões Primitivas.
Depois de uma pausa, continuou:
— Expliquei tudo ao John. No fim cedeu. Os
empregados não tinham visto nem ouvido nada. O
Timothy andava com um pouco de febre. Nós
dissemos que tinha morrido disso. E o enterramos
lá, nas margens do Amazonas.
Um fundo suspiro torturado sacudiu-lhe a
silhueta.
— E depois... de volta à civilização... pra se
separar pra sempre.
— Era indispensável, madame?
— Sim, sim. O Timothy morto se interpunha entre
nós dois tal como quando estava vivo... mais ainda.
Despedimo-nos... para sempre. Às vezes encontro o
John Despard por aí. Sorrimos um pro outro,
falamos polidamente; ninguém jamais suspeitaria
de que houve algo entre nós. Mas eu vejo nos olhos
dele... e ele nos meus... que nunca esqueceremos.
Houve uma longa pausa. Poirot prestou
homenagem à cena final não interrompendo o
silêncio.
Mrs. Luxmore tirou do bolso uma pozeira e
retocou o nariz. O encanto se desfez.
— Que tragédia —disse Poirot. mas num tom mais
cotidiano.