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O MAJOR DESPARD
— Quelle femme! — murmurou Hercule Poirot. —
Ce pauvre Despard! Ce quil a dú souffrir! Quel
voyage épouvantable!
E de repente começou a rir.
Agora estava caminhando pela Brompton Road.
Parou, tirou o relógio do bolso e fez um cálculo.
— Mas, sim. dá tempo. Em todo caso. esperar não
lhe fará mal. Posso agora tratai de outra
questãozinha. O que era mesmo que meu amigo da
força policial inglesa costumava cantar...há quantos
anos... quarenta? "Um torrãozinho de açúcar pro
passarinho."
Cantarolando uma melodia há muito esquecida.
Hercule Poirot entrou numa loja de aspeto
suntuoso, dedicada especialmente a roupas e ao
embelezamento geral das mulheres, e dirigiu-se ao
balcão de meias. Escolhendo uma caixeira de aspeto
simpático e não demasiado altaneiro. explicou o que
queria.