Agatha Christie - Cartas na Mesa

pensando — confessou Poirot.
— Espero. Aquela mulher é doida.
Poirot protestou.
— De modo algum. É romântica, simplesmente.
— Romântica qual nada. É uma mentirosa
descarada. Às vezes acho até que acredita nas
próprias mentiras que prega.
— É bem possível.
— Ela é de estarrecer. Sofri o diabo por causa dela
lá no Amazonas.
— Isso eu também posso acreditar perfeitamente.
Despard de repente sentou.
— Escute aqui, Monsieur Poirot, eu vou-lhe contar
a verdade.
— Quer dizer que me vai dar sua versão da
história?
— A minha será a versão verdadeira.
Poirot não replicou. Despard continuou,
impassível:
— Eu compreendo muito bem que não posso
reivindicar nenhum mérito em revelar uma coisa
dessas. Vou contar a verdade porque é a única
solução a esta altura. Não posso obrigá-lo a
acreditar em mim. Não tenho nada que prove que
minha história é a verdadeira.
Parou um instante e depois começou: