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MR. SHAITANA
— Meu caro Monsieur Poirot!
A voz, macia, felina — usada deliberadamente
como instrumento — nada tinha de impulsivo ou
espontâneo. Hercule Poirot virou-se.
Fez uma mesura. Apertou cerimoniosamente a
mão.
Havia qualquer coisa de insólito no seu olhar. Dir-
se-ia que esse encontro casual despertava-lhe uma
emoção que raramente tinha oportunidade de
sentir.
— Meu caro Mr. Shaitana — disse.
Os dois fizeram uma pausa. Pareciam duelistas en
garde.
Em torno de ambos redemoinhava docemente
uma lânguida multidão londrina bem vestida.
Vozes se arrastavam ou murmuravam.
— Querida... que primor!
— Simplesmente divina, não é, meu bem?
Era a Exposição de Caixas de Rape em Wessex