com o de Monsieur Hercule Poirot.
— Mas não é tão luxuriante — murmurou consigo
mesmo. — Não, positivamente é inferior em todos
os sentidos. Tout de même, chama a atenção.
Toda a pessoa de Mr. Shaitana chamava a atenção
— de propósito. Procurava deliberadamente criar
um efeito mefistofélico. Era alto e magro, de rosto
longo e tristonho, com sobrancelhas fortemente
acentuadas, negras como breu. Usava bigode de
rígidas pontas espichadas e uma minúscula pêra
preta. Seus trajes eram obras de arte — de corte
requintado — mas com um toque de extravagância.
Todo inglês abastado, ao encontrá-lo, sentia uma
vontade feroz e irresistível de dar-lhe um pontapé!
Diziam, com surpreendente falta de originalidade:
— "Lá vai aquele maldito Shaitana!"
As esposas, filhas, irmãs, tias, mães, e até avós
retrucavam, o estilo variando segundo a geração,
palavras como estas: — "Eu sei, meu caro. Claro que
ele é simplesmente horroroso. Mas tão rico! Depois,
dá festas tão maravilhosas! E sempre tem alguma
coisa engraçada e malévola pra contar dos outros."
Se Mr. Shaitana era argentino, português, grego,
ou de outra nacionalidade qualquer, ninguém sabia.
Mas três fatos eram absolutamente certos.
Residia como milionário num apartamento de
antfer
(Antfer)
#1