Agatha Christie - Cartas na Mesa

— Tampouco. Pra mim, eu diria um sobre quatro.
— Um inocente e três culpados? Já é ruim que
chega. E o pior é que, por mais que se apure a
verdade, talvez não nos sirva de nada. Mesmo que
alguém tenha realmente empurrado a tia-avó, anos
atrás, pela escada abaixo, hoje não teria grande
serventia pra nós.
— Ah, como não; teria, sim! — Poirot encorajou-o.
— O senhor sabe disso. Tão bem quanto eu.
Battle concordou devagar com a cabeça.
— Percebo aonde quer chegar — disse. — A
mesma característica.
— Quer dizer — perguntou Mrs. Oliver, — que a
vítima anterior também teria sido apunhalada?
— Não de maneira assim tão óbvia, Mrs. Oliver —
retrucou Battle, virando-se para ela. — Mas não
duvido que seria essencialmente o mesmo tipo de
crime. Os detalhes talvez fossem diferentes, mas os
traços gerais seriam os mesmos. É curioso, o
criminoso sempre se delata por causa disso.
— O homem é um animal sem originalidade —
sentenciou Hercule Poirot.
— As mulheres — afirmou Mrs. Oliver — são
capazes de variações infinitas. Eu jamais cometeria
o mesmo tipo de crime duas vezes consecutivas.
— A senhora nunca escreveu a mesma história