António Lobo Antunes - Até Que as Pedras se Tornem Mais Leves Que a Água PT (2017)

(Carla ScalaEjcveS) #1

liamba que se esqueciam de fumar esmagadas no chão, cortávamos a ponta das balas
ou cavávamos-lhes uma cruz para que fraturassem mais ossos, para que o fígado ou os
pulmões em pedaços, para que um punho inteiro coubesse no buraco de saída, o soba
ainda a murmurar qualquer coisa, o angolar ainda a arrastar-se de gatas antes de desistir
de si mesmo, Sua Excelência para mim



  • Apanhamos a camioneta de Lisboa e vimos buscar o carro depois
    não zangada comigo, não com desprezo, a pedir-me, a sensação de que se quisesse
    podia tocar-lhe, empurrá-la para o quarto, despi-la, afastar-lhe as pernas com os
    cotovelos urgentes, ordenar-lhe

  • Quieta
    na certeza que o braço de Sua Excelência, conforme a minha mãe com o meu pai, a
    rodear-me o pescoço e não pares de comer porco, não pares de comer, continua a
    engordar, a certeza que Sua Excelência, também com uma camisa de dormir de folhos,
    a ajudar-me

  • Amor

  • a aumentar-me

  • Amor
    a guiar-me

  • Amor
    a repetir com a voz da minha mãe

  • Chama-se Constança
    a única frase de que eu necessitava para a sentir comigo pela primeira vez, palavra
    de honra, nenhuma troça, nenhum desprezo, nenhum ódio, o meu pai a afastar-se do
    alferes

  • Um cobarde
    e a afastar-me dele, a perguntar ao médico enquanto um leproso perseguia outro lá
    em baixo, não a falar-lhe, não a chamá-lo, aos grunhidos

  • Alguma esperança ainda?
    a vigiar o biombo de lábio a saltar, o meu pai em pânico também

  • Alguma esperança ainda?
    debaixo da mercedes a recusar que o puxassem

  • Alguma esperança ainda?
    sempre a prender-me o ombro ao exibir-me aos tropas

  • Não lhe toquem
    a exibir-me ao porco

  • Não lhe toques
    a exibir-me a Sua Excelência

  • Não lhe toque
    apesar da porta do quarto fechada, um antigo cubículo de arrumos a meio do
    corredor com uma cadeira de baloiço de palhinha rasgada, uma máquina de costura a
    necessitar de outra agulha, uma vassoura calva incapaz de varrer, a cama de quando eu
    era pequeno e na qual dormíamos os dois aqui na casa da aldeia, desconfortáveis,
    encolhidos, com metade do corpo suspenso do vazio, a nespereira a ramalhar contra o

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