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Becca Eckersley
Universidade George Washington
22 de dezembro de 2010
Treze meses antes de sua morteJACK BATEU NA TAMPA TRASEIRA DO FORD EXPLORER E FOI até a
janela do motorista.
— Até mais, cara. Bom Natal para você.
— Obrigado, cara. — Brad olhava através do para-brisa.
Jack reconheceu a expressão familiar nos olhos de seu companheiro de
moradia. Ele sempre a notava quando Brad voltava para casa.
— Não vai ser tão ruim, Brad. Simplesmente não entre numas com ele.
Brad esboçou um sorriso amarelo.
— Meu pai é um idiota completo. Mal posso esperar para conseguir me virar
sozinho.
— Ele já te disse que não vai pagar a pós. Então, no próximo ano, alugue um
apartamento e pegue emprestada sua passagem para a liberdade. É para isso que
servem os empréstimos estudantis. Você pode passar todas as férias no meu lugar
— Jack disse, apoiando-se contra o carro, com a respiração saindo de sua boca
em forma de fumaça branca.
— Onde vai ser seu lugar? — Brad perguntou.
— No próximo ano? Depende de onde eu for aceito.
— E Becca? Ela já recebeu resposta de alguma universidade?
— Acho que não. Na realidade, não conversei com ela a esse respeito. — Jack
sorriu. — Não se preocupe com Becca e para onde ela vai no próximo ano. Você
fica assim toda vez que vai para casa.
— Assim como?
— Pirado sobre tudo. Escute, em dez anos, você e seu pai talvez sejam bons
amigos. Assim, sujeite-se sem reclamar a mais um Natal. Você vai para a Flórida
depois? Para se encontrar com Gail?
— Sim, talvez. Vamos beber uma cerveja antes de eu ir embora.
— Você não vai beber antes de dirigir por cento e cinquenta quilômetros.