Il Settimanale 32

11

Panta rei, l’umiliazione

di Eridano che fin da piccoli

abbiamo imparato a temere

Fa male vedere agonizzare un fiume da sempre visto

con sospetto da chi abita vicino per le sue inondazioni,

ma che ritma le nostre abitudini. Protagonista di racconti

e ambientazioni da Dante a Tasso, da Bacchelli a Guareschi

di Roberto Pazzi

Roberto Pazzi

Scrittore, poeta

e giornalista 

VENERDÌ 14 APRILE 2023

F

a davvero male veder agonizzare quel

Po che accoglie con gli affluenti delle

sue due rive l’anima del Bel Paese dalle

Alpi agli Appennini, nella sua parte più set-

tentrionale. Quel Po la cui lunghezza, fin da

bambini, avevamo imparato essere di ben 652

chilometri. Nato dal Monviso, in Piemonte,

traversata tutta la pianura, il fiume si getta

«su la marina dove il Po discende / per aver

pace co’ seguaci sui», come narra Francesca

da Rimini nell’Inferno dantesco. Vivendo a

Ferrara, a soli sette chilometri dal Po, sono

cresciuto nell’abitudine a temerlo per le sue

ricorrenti e devastanti inondazioni. Spettro

di un’antica paura di morire affogati è nella

mia città l’assoluta rarità di fontane, quasi a

voler rimuovere la costante minaccia dell’ac-

qua dalle fantasie dei ferraresi.

Ho ancora negli occhi i giorni del novembre

del 1951 in cui il Po a lungo rimase sospeso

nell’immaginario padano per la possibilità di

esondare sulla riva destra, a Ferrara. Ricor-

do ancora mio nonno Virgilio salire i 92 gra-

dini di casa mia, nel centro della città, con

un sacco di farina sulle spalle, prevedendo

di trasferirsi da mio padre con gli altri suoi

figli, visto che abitavamo più in alto di loro.

E lassù, a casa mia, nel palazzo della Cassa

di Risparmio, i miei nonni avrebbero fatto

il pane per tutta la famiglia, raccoltasi come

in un’arca di Noè, in attesa che le acque tor-

nassero a scorrere nel loro consueto alveo. Il

Po ruppe invece il 14 novembre nel Veneto,

facendo vittime e danni tali da suscitare una

generosa gara di solidarietà e di soccorsi, dei

“fratelli d’Italia”.

Quell’alveo, a vederlo oggi da Torino, stret-

to come un ruscello fra i suoi “murazzi”,

sembra la pallida ombra di sé stesso. Attra-

verso ben quattro regioni, il

Piemonte, la Lombardia, il

Veneto e l’Emilia il Po, con la

sua odierna magrezza, ci ri-

corda che il pianeta azzurro si

sta velocemente riscaldando

mentre molte specie animali si

stanno estinguendo. Né ci con-

forta rammentare che ci sia

stata nella storia della Terra

un’altra “grande moria” tale

da uccidere quasi il 90% della

vita per il surriscaldamento.

Ora tocca a noi impedire, ric-

chi di tutta la nostra scienza,

l’irreversibilità di questo im-

mane disastro, rimediando il

male che abbiamo ereditato e

aggravato. Se non ci cogliesse

il dubbio che proprio la traco-

tanza della nostra scienza, con

le applicazioni delle sue meta-

stasi tecniche, abbia ridotto a

questo stato il nostro clima.

Sta di fatto che oggi ci sono

punti in cui nel suo medio

corso, si può attraversare il

Po a piedi, emergendo sabbie

e isole dalle acque che era-

vamo abituati a vedere di un

perenne cupo verde. In certi punti la navi-

gazione diventata impossibile, ha umiliato il

Po a fiumiciattolo, fra barche arenate, pon-

ti superflui, pontili abbandonati. Immagini

che evocano la desolata desertificazione di

certe regioni siberiane del prosciugato lago

Aral. E pensare che da ragazzo, in un mese

di luglio degli anni Settanta, per una sicci-

tà di proporzioni ben più modeste, profittai

dell’esiguità delle acque per fare un bel ba-

gno nel Po e stendermi poi sulla sabbia, ad

asciugare al sole. La cosa proibita, anche per

il pericolo delle nascoste correnti, tingeva

di sfida il piacere inusuale di quel bagno, in

acque ancora pulite. Quel giorno in mezzo al

Po evocavo i versi di Ungaretti: «Stamani mi

sono disteso/ in un’urna d’acqua / e come

una reliquia/ ho riposato ... e qui meglio/ mi

sono riconosciuto/ una docile fibra/ dell’u-

niverso».

Difficile non evocare un’altra fotografia del

Po, questa volta del 1929, quando invece, per

un inverno di straordinario rigore, le acque

gelate consentivano a ferraresi e ai vicini

veneti, di attraversarlo a piedi, sulle lastre

spesse di ghiaccio. Da tempi degli Etruschi,

quando si chiamava Eridano, il

Po ritma le nostre abitudini, le

nostre stagioni, le nostre atte-

se, come un custode della no-

stra vita, piantati qui come sia-

mo al centro della pianura più

vasta d’ Italia. A Ferrara più

sensibile è quel vuoto per l’as-

soluta mancanza di riferimenti

visivi che spezzino l’orizzonte,

come una montagna, una col-

lina, un lago, un mare. In quel

vuoto quasi sarmatico, il genio

dell’Ariosto collocò la compen-

sazione del pieno con le leg-

gende medievali rivissute con

animo rinascimentale nel suo

Orlando furioso. E al Belvede-

re, in mezzo al Po, l’isola oggi

inesistente, la corte Estense

riunita intorno al duca Alfon-

so II assisté nel 1573 alla prima

rappresentazione dell’Aminta

del Tasso, l’altro grande poeta

di Ferrara. In tempi più vicini a

noi, un’altra penna ha immor-

talato il mito del Po, legandolo

alla storia e alle sue mutevoli

stagioni, quasi il fiume sia una

stella fissa, nel firmamento del

divenire che travolge ogni for-

ma della civiltà. Ed è la penna magistrale di

Riccardo Bacchelli, con Il mulino del Po. Il

romanzo dall’età napoleonica narra una saga

famigliare che arriva fino ai nostri giorni.

Ma è tutto il corso del Po ricco di echi let-

terari, di rimandi a varie interpretazioni po-

etiche, fra epica e narrativa. Come dimenti-

care, nella bassa reggiana, Brescello, il paese

affacciato sul Po dove l’Enza vi confluisce,

immortalato dalla satira di Giovannino Gua-

reschi, con i suoi libri su Don Camillo e Pep-

pone? Quelle pagine dell’eterno scontro fra

Ghibellini e Guelfi, aggiornate al contrasto

fra comunisti e democristiani, sono nel dna

della nostra moderna identità storica. Ma è

forse nella metafora eraclitea del panta rei,

del “tutto scorre”, che il Po riconosce la ve-

rità più alta della sua forza simbolica, quel-

la del Tempo, lungo le cui rive nasciamo e

scompariamo, in un eterno divenire... n

Spettro di un’antica paura di morire affogati è nella mia città

l’assoluta rarità di fontane, quasi a voler rimuovere la costante

minaccia dell’acqua dalle fantasie dei ferraresi. Oggi ci sono

punti in cui, nel medio corso, si può attraversare il Po a piedi...