Die Welt - 14.03.2020

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14.03.20 Samstag,14.März2020DWBE-HP

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DIE WELT SAMSTAG,14.MÄRZ2020 DAS FEUILLETON 31

E

s gibt vermutlich für jeden Men-

schen einen Fluchtpunkt. Einen Ort,

eine Zeit, zu dem, zu der man sich,

ganz genau wieso weiß man meis-

tens nicht, zugehörig fühlt, weil sie

einem zu entsprechen scheinen. Wo man sich

hinträumt, wenn einem die wahre Wirklichkeit

wieder mal zu viel wird. Einen geschichtlichen

Ort, den es so wahrscheinlich gar nicht gegeben

hat, der nie so schön war, wie wir ihn in unserem

Zeitmaschinentraum gern werden lassen.

VON ELMAR KREKELER

Daniel Hope hat, sagt er, aus jeder Wohnung,

die er bezog, und er war lange ein Meister des

Umziehens, eine Jugendstilwohnung gemacht.

Jahrzehnte lang Artefakte gesammelt, Plakate,

Flacons. Sich umgeben mit dem Gesang und

dem Echo des melancholischen Geistes der vor-

vergangenen Jahrhunderwende. Wenn er die

Zeitmaschine von H. G. Wells zur Verfügung hät-

te, sagt er, würde er sich in den Salons von Paris

herumtreiben, auf den Herrenhäusern von Eng-

land, in den Ringstraßenpalais, den Villen vor

Berlin. Unter den „Schlafwandlern“ (Christo-

pher Clark) eines grenzenlosen Europas auf ih-

rem Weg zwischen gigantischem Reichtum und

größtem Elend in die Urkatastrophe des Ersten

WWWeltkriegs. In eine Zeit, die unserer mit einigereltkriegs. In eine Zeit, die unserer mit einiger

Sicherheit noch viel ähnlicher war, als die gern

als schlechthiniger Spiegel der Gegenwart be-

zeichneten röhrenden Zwanziger.

Nun sitzt er hier hoch über Berlin, in einem

Salon von relativ großer Zwanzigerhaftigkeit.

Ein Weltgeiger, ein globaler Musikmanager, Fes-

tivalchef, Orchesterleiter, unermüdlicher, ubi-

quitärer Musikerklärer, Geschichtsvermittler,

Geschichtensucher. Dass er mal so heimisch

werden würde wie ausgerechnet in Berlin, hätte

Hope wohl selbst nicht gedacht. Vielleicht er-

klärt das die Sehnsucht nach einem Sehnsuchts-

ort. Er kommt aus einer Familie der Flüchtlinge,

der Widerstandskämpfer, sagt er.

Seine Großeltern mussten 1935 aus Deutsch-

land nach Südafrika fliehen. Seine Eltern flohen

1 974 zurück nach Europa, Daniel war da gerade

ein Jahr alt, nach London. Da sind sie – der Vater

war Schriftsteller, die Mutter arbeitete als Pri-

vatsekretärin bei Hopes erstem Leitbild Yehudi

Menuhin – 18 Mal umgezogen, Beethovens auch

schon legendäre Wiener Wohnungswechselei

beispielsweise nimmt sich gegen die der Jugend

des jetzigen Präsidenten des Bonner Beethoven-

hauses geradezu lächerlich aus.

Jetzt ist er sesshaft in Berlin, länger als zehn

Tage ist er nicht unterwegs im Monat (in den

zehn Tagen dann aber vor der Corona-Krise gern

auch mal in zehn Ländern auf allen Kontinen-

ten), wohnt mit Frau und zwei Söhnen keine

zehn Minuten von der Villa weg, die mal seiner

Familie gehörte. Er geht die Wege der Urahnen

nach. Geistern, sagt er, begegnet er vielen. Er, ein

geradezu aberwitzig charmanter rothaariger

Meltingpot der Kulturen, deutsch, jüdisch, irisch,

englisch, afrikanisch, katholisch getauft, protes-

tantisch konfirmiert, durch die russische Geigen-

schule gegangen, fühlt sich wohl hier. Angekom-

men. Hier sagt er, darf man sein, wie man will.

Eigentlich, sagt er, hätte er bei dem, was jetzt

„Belle Epoque“ heißt erst an ein Fin-de-Siecle-

AAAlbum gedacht. Er macht gern Konzeptalben,lbum gedacht. Er macht gern Konzeptalben,

musikalische Geschichtsbilder, kompositorische

Themenabende. Das war, merkte er schnell, aber

zu klein gedacht, von der Zeit her, aber auch vom

Ort. Fin de Siecle wäre ein französischer Aus-

schnitt geworden einer gesamteuropäischen

Epoche, die mehr als vier Jahrzehnte andauerte,

die Friedenszeit zwischen 1871 und 1914.

Eine Zeit, der explodierenden Schönheit und

des ausbrechenden sozialen Elends, zwischen

„Euphorie und Fatalismus“ (Hope). Eine Epoche

bis dahin ungekannter musikalischer Sinnlich-

keit, die sich aussang auf der Oberfläche extre-

mer gesellschaftlicher Spaltungen, scheinbar mit

ihnen nichts zu tun haben wollte, ein neues mu-

sikalisches Biedermeier. Realismus gab es in den

anderen Künsten, in der Musik fand er eher

nicht statt. Oder anders. Versteckter. Eher als

musikgeschichtlicher Prozess. Als Entwicklung,

die Hope in „Belle Epoque“ in all ihrer, den Hö-

rer manchmal bis an den Rand des Zucker-

schocks führenden Fülle vorführt.

Lange trug er das Projekt in seinem Hinter-

kopf mit sich herum. Und immer mehr Stücke

kamen zusammen. Es wurde es immer wilder in

seinem Arbeitszimmer. So geht das meistens,

sagt er, erst ist nichts da, dann weiß er nicht, was

er weglassen soll. So ist am Ende ein Doppel-

album daraus geworden. Sortiert nach Kammer-

musik- und Orchesterstücken, eingespielt mit

seinem Zürcher Kammerorchester und Freun-

den wie dem Pianisten Simon Crawford-Phi-

lipps. Fein sortiert nach Entstehungsjahren.

Es gibt einen Satz, sagt Hope, in dem für ihn

der Geist der Zeit eher zufällig zusammenge-

fffasst ist. „Ich war traurig, ohne eigentlich zu wis-asst ist. „Ich war traurig, ohne eigentlich zu wis-

sen, warum, doch felsenfest davon überzeugt, al-

les Recht der Welt dafür zu haben.“ Ernest

Chausson hat den Satz gesagt. Ein großer Mann,

Komponist, Mäzen, wäre auch außerhalb Frank-

reichs so groß geworden wie Debussy und Ravel,

die er gefördert hat, wenn er nicht – 44 war er da

• Fahrrad gefahren und eines schönen Junitages
  ungebremst in eine Steinmauer gerast wäre.
  Nicht nur in seinem Satz kulminiert alles. Für
  Chaussons Konzert für Geige, Klavier und
  Streichquartett gilt das gleiche. Ein Stück, 1892
  uraufgeführt, ist eine Art (vielleicht unbewuss-
  ter) musikalischer Selbstanalyse seiner Zeit, in
  dem sich wie in keiner anderen Komposition al-
  les sich spiegelt, der Aufbruch und der Toten-
  tanz, die schwelgerische Beschwörung einer gro-
  ßen musikalischen Vergangenheit und eine im-
  mer noch geradezu beklommen machende Vo-
  rausschau dessen, was kam.
  Drumherum, in einer wegen der geradezu
  goldbrokatenen Schönheit des Spiels von Hope
  süchtig machenden, globaleuropäischen Prali-
  nenschachtel liegen Träumereien von Debussy,
  Nachtstücke von Schönberg (ja, dieser Spätro-
  mantiker), Berg und Elgar, herrliche Raritäten
  von Enescu und Koechlin, Rachmaninow und
  Bridge. Man will literweise Lindenblütentee
  trinken dazu und Madeleines reintunken. Und
  dann kommt „À Chloris“, die geradezu neoklas-
  sisch schwebende Bachparaphrase von Reynaldo
  Hahn, dem musikalischen Tapezierer der Roma-

ne von Marcel Proust. Und dann darf Debussy

einen Scherz machen.

Dann verschwindet alles im Nichts. In einem

Klang, der kein Klang mehr ist, sagt Hope. Einem

AAAlien von Klang. Dem Schluss von Anton vonlien von Klang. Dem Schluss von Anton von

WWWeberns „Vier Stücken“. Ein Klang, der ist wieeberns „Vier Stücken“. Ein Klang, der ist wie

ein Wegspuken der Musik ins All.

Hope wollte die schöne Epoche nicht in

Schönheit sterben lassen. Wollte mit dieser

geradezu nach innen explodierten Musik uns

aufrütteln am Ende. Zeigen, wie nah wir uns

sind. Weberns Zukunft und unsere Gegen-

wart. Uns mit ihm, mit seiner Zeit in einen

Dialog verwickeln.

Das will er immer. Hope, der manische Musik-

sachensucher, der „Hobbyhistoriker“ (Hope

üüüber Hope) wird nicht müde zu tun, was er alsber Hope) wird nicht müde zu tun, was er als

WWWeltvirtuose eigentlich nicht tun müsste. Aus-eltvirtuose eigentlich nicht tun müsste. Aus-

brechen aus den Reservaten der Klassik. Nicht

nur in Konzersälen, sondern auch in Gefängnis-

sen spielen, in Krankenhäusern, Radiosendun-

gen machen. Hope ist ein unermüdlicher Media-

tor. Ein Anstifter. Menschen will er anstecken

mit Musik von Komponisten, um die sich der –

vorsichtig formuliert – strukturkonservative

Konzertbetrieb – weniger vorsichtig formuliert –

einen Dreck schert, weil sie schlecht klicken an

den virtuellen Konzertkassen.

Geschichten erzählen will er von einer ande-

ren Musikgeschichte. Von einer anderen Ge-

schichte auch. Er war einer der ersten, der klassi-

sche Konzerte gegen Rechts organisierte, Musik

aufnahm von Komponisten, die von den Deut-

schen im Holocaust ermordet wurden.

Dass Musik nicht mehr tun kann, als hinzu-

weisen auf diese andere Geschichte, dessen ist er

sich bewusst. Dass sie, dass er trotzdem etwas

bewegen, aufklären kann, daran glaubt er. „Ohne

Geschichte, ohne Kenntnis von Geschichte sind

wir nichts, wissen wir nicht, wer wir sind. Wenn

wir nicht wissen, wer wir sind, gehen wir blind,

ohne zu schauen.“ Sind verurteilt, die Wege

nachzugehen, die schon einmal in die Katastro-

phe führten. Die Wege der Schlafwandler.

WWWürde gern mit ürde gern mit

einer Zeitmaschine in

Marcel Prousts Salons

reisen: Daniel Hope

mit seiner Guarneri

INGE PRADER

Der

Sound

der Schlafwandler

Sound

Schlafwandler

Sound

Daniel Hope ist Violinvirtuose, Orchesterleiter,

Festivalchef, Jetzt hat er ein Album aufgenommen mit

Musik der Belle Epoque. Warum ausgerechnet jetzt?

E

s ist jetzt vielleicht doch nicht die Zeit für

öffentliches Lecken und Schlecken. Wie ja

üüüberhaupt die Epoche der Geschmackshy-berhaupt die Epoche der Geschmackshy-

pertrophie sich langsam dem Ende zuneigt. Bloß

die Kunst fährt noch immer üppig auf. Ungezähl-

te Reihen von Kleingebäck hat Elizabeth Willing

(((Australierin, Bachelor plus Master of Fine Arts)Australierin, Bachelor plus Master of Fine Arts)

an die weiße Wand geklebt und allen Ernstes zum

AAAblutschen freigegeben.blutschen freigegeben.

VON HANS-JOACHIM MÜLLER

Man ist nicht ohne Bedenken nach Basel gefah-

ren und hat sich im Museum Tinguely die Aus-

stellung „Amuse-bouche“ angesehen. Nicht allein

wegen des fehlenden Mundschutzes. In Kleinge-

bäck zu beißen käme ohnehin nicht infrage. Auch

fffand man den berüchtigten Appetithappen, derand man den berüchtigten Appetithappen, der

gerne als „Gruß aus der Küche“ auf den Tisch

kommt, schon immer etwas überflüssig. Aber

mehr noch beschäftigte beim Grenzübertritt die

Frage, ob es der Kunst, die derart auf Sinnlichkeit

reduziert erscheint, womöglich doch etwas an

Sinn gebrechen könnte. Was soll man schon dazu

sagen, wenn Janine Antoni in ihrer Fotoarbeit

„Mortar and Pestle“ eine Zunge zeigt, die an ei-

nem Augapfel schleckt? Man hat das noch nicht

aaausprobiert, aber ekelig sieht es in jedem Fall aus.usprobiert, aber ekelig sieht es in jedem Fall aus.

Nun ist es ja immer verdienstvoll, wenn man

etwas Ordnung schafft. Das Museum, das sich in

der Hauptsache der Werkpflege seines Schweizer

Namenspatrons widmet, hat vor Jahren auch

schon das künstlerische Riechen und Tasten in

umfangreichen Recherchen zum Thema ge-

macht. Wobei die schlimmen Dinge nicht immer

exakt zuzuordnen sind. Dieter Roths berüchtig-

tes „Schimmelbild“ aus dem Jahr 1969, das jetzt

wieder im Aufgebot ist, bleibt – zumindest für die

verzweifelnden Konservatoren und Restaurato-

ren – auch ein beträchtliches olfaktorisches Risi-

ko. Anders als der geschmacks- und geruchsfreie

Schimmelprozess, den Sam Taylor-Johnson in ih-

rem Zeitraffervideo vorführt. Wie da über dem

Obst langsam, aber stetig der graue Belag wächst,

das kommt einem vor wie eine Parabel auf die fa-

tale Verfallszeit, zu der wir Leben sagen.

Es ist dann doch recht vergnüglich gewesen in

der Schau vom Geschmack, der hier ganz ohne

kulturelle Ableitungen auskommt und sich auf

basale Alltagskategorien wie süß, salzig, scharf,

bitter oder sauer konzentriert. So will einen

WWWarhols Siebdruck „Campbell‘s Soup“ genausoarhols Siebdruck „Campbell‘s Soup“ genauso

auf den richtigen Geschmack bringen wie Beuys’

seltsames Duo aus Zitrone und Glühbirne, das

unter dem Namen „Capri Batterie“ des Künst-

lers ganze Italien-Schwärmerei illuminiert. Un-

ter Quarantäne war das Land ja damals auch

noch nicht.

Dass Daniel Spoerri, neben Jean Tinguely ein

Garant der vorwiegend heiteren Schweizer

Nachkriegskunst, mit seinen Eat-Art-Menüs er-

giebig vertreten sein würde, war zu erwarten.

Niemand hat ja so gern den Tisch gedeckt und

aaaus den Resten opulenter Dinners wandtauglicheus den Resten opulenter Dinners wandtaugliche

Erinnerungsstücke gemacht. Sein Markenzei-

chen: die Fixierung ganzer Bistrotischauflagen,

die als „Fallenbilder“ mit soliden Aufhängevor-

richtungen versehen worden sind. Das sieht zwar

selten einladend aus, aber zumindest die über-

vollen Aschenbecher wirken doch wie kostbare

Archivalien einer abgetanen Vergnügungssache.

So wie fast niemand mehr versteht, dass man ein-

mal sinnend vor Rémy Zauggs sauberen Schrift-

bildern stand und sich in Erwartung höherer Er-

kenntnis den linguistischen Charme eines grün

grundierten Satzes gefallen ließ: „Und wenn ich

einen unreifen Apfel esse, das giftige Grün nicht

mehr vorhanden wäre.“

So ist es. Angestrengte Nachhilfe in Ge-

schmackssicherheit indes sollte niemand er-

warten. Auch gibt es so viel nicht zu lernen in

der Ausstellung. Immerhin erfährt man, dass

die italienischen Futuristen, die einst so rabiate

Sprüche draufhatten, im fortgeschrittenen Al-

ter eher um eine „cucina futurista e pasta-

sciutta“ besorgt waren. Ansonsten geben

Kunstschelme wie Urs Fischer das Niveau vor,

der ein wüstes Loch in die Wand gehackt hat,

aus dem, wenn der Bewegungssensor funktio-

niert, eine Zunge züngelt und sich bei Strom-

ausfall oder Publikumsmangel in ihren elektro-

mechanischen Schlund zurückzieht.

Überhaupt der Publikumsmangel. Niemand

an der Schleckwand. Unbenutzt der Getränke-

automat mit vermutlich unbekömmlichem Sau-

erkrautsaft, den das Berliner Duo „Slavs and Ta-

tars“ aufgestellt hat. Geradeso wie Jorinde

Voigts Glas mit Honig vom Schliersee und einer

Beigabe CBD-Wohlfühltropfen unverkostet

bleibt. Gerne hält man sich eben in Zeiten, in

denen einem vor dem Phantombild des Virus

mit seinen bescheuerten Saugnäpfen der Appe-

tit vergeht, auch die Kunst etwas vom Leibe.

Aber dafür kann die Ausstellung ja nichts.

Die Grenzen des guten Geschmacks

Die Baseler Ausstellung „Amuse-bouche“ zeigt Geschmackskunst – und lädt sogar zum Mitessen ein. Das kommt gerade nicht so gut an

IIIss mich! ss mich!

Andy Warhols Suppendosen-

siebdruck von 1969

BPK / STAATSGALERIE STUTTGART

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