Die Welt - 17.02.2020

de, de, de, de, de, de‘ – so voll ins Ge-

sicht, hart und kalt. Und ich dachte mir:

Wenn das kein Album ist, das ich selber

auflegen würde, warum habe ich es

dann gemacht?“

Ein paar Jahre, verschlissene Produ-

zenten und Panikattacken später war

das nächste Album fertig, „Trouble in

Paradise“. Es ist der Grund, warum ich

La Roux unbedingt treffen wollte. Nach

einer Woche auf einem Segelboot mit

zehn Jungs und einem Meer voller Feu-

erquallen im Sommer 2014 brauchte ich

ein paar Tage Pause. Ich quartierte mich

in Cefalù ein, an der Nordküste von Si-

zilien, weil ich gehört hatte, dass die

Altstadt unter einem großen Felsen so

malerisch sei, dass sie sogar den geho-

benen Ansprüchen des Satanisten Aleis-

ter Crowley genügt hatte, der in der Nä-

he die Abtei von Thelema gründete.

Leider gab es keine einzige Bar, kaum

zu glauben, aber wahr. Ich fand mich al-

lein unter lauter Familien mit Kinder-

wagen, die alle um zehn ins Bett gingen.

Nicht mal ein Satanist ließ sich blicken.

So saß ich abends allein auf der Dach-

terrasse des Nonnenklosters, in dem ich

wohnte, schaute aufs Meer hinunter,

trank langsam eine Flasche Rotwein

und hörte La Roux.

Ein früher Streaming-Algorithmus

hatte „Trouble in Paradise“ auf der

D

ie Londoner Popmusike-

rin Elly Jackson alias La

Roux ist bestimmt kein

Brexit-Fan. Schon rein

äußerlich, von der oran-

gefarbenen Kunstpelzjacke bis in die ge-

gelten roten Haarspitzen, ist sie ziem-

lich das Gegenteil von Boris Johnson.

Trotzdem treibt sie energisch eine In-

selwerdung voran – ihre eigene.

VON JAN KÜVELER

Gerade ist ihr drittes Album erschie-

nen, „Supervision“. Es markiert den

ewig verkrampften, lange ersehnten,

endlich geschafften La-Rouxit. Sie hat

sich von ihrem Label losgesagt und ver-

öffentlicht fortan in Eigenregie, auf ih-

rem eigenen Label Supercolour.

In der Garderobe des bildschönen Ju-

gendstiltheaters Élysées Montmartre in

Paris, vor dem dritten Konzert ihrer

Tour, die sie an diesem Samstag auch

nach Berlin führt, streckt sie zur Begrü-

ßung die Hand aus und sagt: „Hi, I am

Elly.“ Als ob man das nicht wüsste.

Aber was sollen Leute, die, obwohl sie

erst Anfang 30 sind, schon vor zehn Jah-

ren Grammys gewonnen und ihre ers-

ten Singles sechs Millionen Mal ver-

kauft haben (Ohrwurmcheck: „This ti-

me, baby, I am bulletproof!“), auch sa-

gen: „Hi, du weißt, wie ich heiße, wie

heißt du?“? Außerdem legt sie zur Be-

grüßung linkisch-charmant den Kopf

schief, wie um zu betonen, sie sei ein

ganz normaler Mensch; dabei ist sie das

wahrscheinlich einfach.

Ihr ultramelodischer Synthie-Pop

war damals, 2009, eine vielfältig an-

schlussfähige Zeitmaschine. Sie beehrte

überlebende Achtzigerjahre-Originale

wie Heaven 17 und New Order mit Gast-

auftritten, wurde aber auch vom zu-

kunftsorientiertesten Teil der Gegen-

wart gebucht, das heißt von Kanye West

für sein Meisterwerk „My Beautiful

Dark Twisted Fantasy“.

Mit zuckersüßem Falsett sang sie

„I‘m in it for the kill“, sodass es fast gar

nicht bedrohlich klang – als würde der

Kanarienvogel ankündigen, sich gleich

die Katze zu krallen. Gleichzeitig lief al-

les aber so gar nicht nach Plan, jeden-

falls nicht nach ihrem.

Wieso, das zeigt zum Beispiel eine

Szene, ein paar Stunden nach unserem

Gespräch in der Élysée-Garderobe, mit-

Szene, ein paar Stunden nach unserem

Gespräch in der Élysée-Garderobe, mit-

Szene, ein paar Stunden nach unserem

ten im Konzert. „It’s that time again“,

sagt sie lakonisch, in einer ihrer spärli-

chen Ansagen. Hinter ihr blinken deko-

rative Neonpalmen in sinnfälliger Insel-

symbolik. „Es ist wieder so weit: ‚Bullet-

proof‘.“ Die Leute im ausverkauften

Saal johlen.

La Roux macht ungerührt weiter: „I

fucking hate that song. Also habe ich ihn

geremixt. Er ist jetzt viel besser.“ Dann

geht es los, in leicht hektischem Stakka-

to: „Been there, done that, messed

around/ I’m having fun, don’t put me

down/ I’ll never let you sweep me off my

feet.“ Und es ist wirklich sehr viel bes-

ser, organischer, wärmer und wenn

überhaupt, mit noch mehr Bums.

„Als das erste Album fertig war“, hat

sie am Nachmittag erzählt, „habe ich

gemerkt, dass es nicht die Art Platte

war, die ich jemals auflegen würde. Das

hat mich enorm gestört. Ist mir egal,

dachte ich, dass Millionen Leute das toll

finden. Ich find’s nicht toll. Ich meine,

ich hasse es nicht. Es ist nur dieses ‚De,

Playlist nach oben gespült. Und da blieb

es, wahrscheinlich wegen seiner Up-

beat-Melancholie, der romantischen

Sehnsucht, die aus dem Inneren der

Maschine zu kommen schien, Naivität

und Unschuld inmitten von ungerühr-

tem Computergeschnalze, kaltschnäu-

zigen Drums und souveränen Synthesi-

zerkaskaden, irgendwo zwischen Brons-

ki Beat, Yazoo und Depeche Mode.

Cool und uncool gleichzeitig, modern

und menschlich. Von gestern und ex-

trem zeitgenössisch. Passte perfekt zu

meiner halb selbst gewählten, halb ver-

unfallten Nonnenkloster-Dachterras-

sen-Rotwein-Isolation.

Die Kritiker liebten das Album, das

große Publikum aber blieb weg, „Trou-

ble in Paradise“ ging als Achtungserfolg

in die Popgeschichte ein, mit anderen

Worten, als mittleres Fiasko. Und dann:

nichts mehr. La Roux schwieg.

Inzwischen weiß man, dass sie eine

besonders extreme Panikattacke, übri-

gens auf einer Insel, dem winzigen Pa-

xos, südlich von Korfu, buchstäblich in

die Knie zwang. Sie und ihre Freundin,

das schwante ihr so plötzlich wie heftig,

hatten sich genauso auseinandergelebt

wie sie und ihr Label, wie sie und ihr

Produzent (schon der dritte), am Ende

wie sie und sie selbst. Es folgten allerlei

Trennungen und Neuanfänge.

Und jetzt, endlich, mal wieder fünf-

einhalb Jahre nach dem letzten, ist das

neue Album da, „Supervision“. Es er-

scheint auf ihrem eigens gegründeten

Label Supercolour und war wohl schon

seit einer Weile fertig, also die reine

Musik, aber wenn man alles selber

macht – Tour buchen, Videos produzie-

ren, Vertrieb organisieren etc. –, kann es

mit der Marktreife schon mal dauern.

Das Album klingt wie eine Fortset-

zung von „Trouble in Paradise“,

höchstens etwas gesetzter, mid-tem-

po-iger, abgeklärter, auch entspannter

und freier. Sie spielte es am Küchen-

tisch im Londoner Stadtteil Brixton

ein, mit Gitarre, Keyboard und einem

alten Computer. Nur auf Tour beglei-

tet sie eine Band.

Den Gitarristen, erzählt sie, hat sie in

einem dreijährigen Prozess aus 47 Be-

werbern gecastet. Das Kriterium: „Er

musste absolut so klingen wie ich. Da

gibt es keinen Freiraum.“ Live dabei

sind nur ein Percussionist, ein Bassist

und der geklonte Gitarrist. Keyboards

und Drums kommen vom Band. „Ich

wollte“, sagt Elly, „dass die Songs 100

Prozent so klingen wie auf dem Album.“

Auch das steckt im Titel „Supervision“,

was mit „Aufsicht“ oder „Überwa-

chung“ nicht schlecht übersetzt ist. Al-

ternativ hätte sich auch „Me, myself and

Elly“ angeboten.

„Ich hatte eine Million Gründe, es

diesmal nicht zu kompliziert zu ma-

chen“, sagt Elly. „Zum Beispiel hatte ich

keine Zeit. Vor zwei Jahren war ich ge-

zwungen, insgesamt drei Jahre Arbeit

wegwerfen. Ich wollte nicht, die Songs

waren gut. Aber ich hatte jemanden in

mein Leben gelassen, der sich als tota-

les Arschloch entpuppte. Ich habe darü-

ber noch nicht gesprochen, weil ich

nicht schon wieder so weinerlich rüber-

kommen will. Aber ja, ich habe mich

von allem gelöst, mein eigenes Label

gegründet und in nur vier Monaten ein

neues Album geschrieben und aufge-

nommen. Das ist wie ein Tagebuch. So

soll es jetzt weitergehen. Ich habe

schon drei neue Songs hinten auf dem

Computer.“

Nebenbei hat sie sich geoutet. Ihre

Sexualität war immer schon eine Art of-

fenes Geheimnis – wenn im 21. Jahrhun-

dert überhaupt noch etwas geheimnis-

voll daran sein sollte. „When the 21st

century’s gone“, singt sie im ersten

Stück, „holding on, moving on.“

Ihre Androgynität war immer schon

unübersehbar. Ein Kollege schrieb

einst, sie sehe aus wie das Kind von Til-

da Swinton und David Bowie. Ihr Künst-

lername ist ein Wortspiel mit den Ge-

schlechtern, auf Deutsch ungefähr „die

der Rothaarige“. Nur direkten Fragen

dazu war sie immer ausgewichen.

Das bereut sie jetzt vielleicht ein

bisschen. Im Fade-Out von „Automatic

Driver“, einer der drei Singles, singt sie:

„After I waited so long to find you/ Why

did I let myself run and hide you?“ Auf

dem letzten Album sang sie noch von ei-

nem – offenbar weiblichen – lyrischen

Ich, das ihren – männlichen – Freund ei-

fersüchtig in der „Sexotheque“ vermu-

tet, was immer das sein soll (angeblich

ein Sexklub in Montreux, aber wer will

das schon so genau wissen). Einordnen

lassen will sie sich jedenfalls immer

noch nicht. Das Wort „Lesbe“ passe

nicht zu ihr, sagt sie. Außerdem sehe sie

nicht ein, warum Segregation der

schwulen Sache nützen solle. In der Lie-

be ist sie sozusagen Universalistin.

Sie wollte auch nie, dass ihre Musik

als schwul gelabelt würde, aus Angst,

die Heteros würden wegbleiben. In Pa-

ris sieht man das traditionell nicht so

eng. Das Publikum am Abend ist sehr

gemischt, höchstens fehlen die ganz

Jungen. Die meisten dürften in den

Dreißigern sein. Alle nett, alle gut ge-

launt. Wenn das ein Querschnitt durch

die Menschheit wäre, Elly bräuchte nie

wieder eine Panikattacke zu haben (sie

sagt, sie habe sie sowieso überwunden).

Neben mir hinten an der Bar tanzt

vergnügt ein Grauhaariger im roten

Pullover. Über weite Teile des Abends

bleibt der Gitarrist, obwohl so sorgfäl-

tig ausgesucht, arbeitslos. Überhaupt

verschwimmt die Band mit dem Hinter-

grund. Inmitten der blitzenden Laser

und der Neonröhren-Tropicana-Ästhe-

tik, die strahlt wie Weihnachtsschmuck,

der sich in der Jahreszeit geirrt hat, glit-

zert allein Elly.

Im Paillettenanzug und mit hoch

über die Brust geschnallter Stratocaster

sieht sie aus wie ein junger Bowie, der

sich als Prince verkleidet hat. Und sie

klingt, als hätte Dave Gahan von Depe-

che Mode einen tiefen Zug aus einem

Heliumballon genommen.

Das Live-Spiel tut der Musik gut.

Nicht, dass sie auf der Platte stickig

klingen würde. Aber ein bisschen ist es,

als würde ein Fenster aufgehen oder als

trete man nach einer langen Nacht un-

ter Deck hinaus an die Reling. Hin und

wieder, besonders bei den langsameren

Stücken wie dem schönen „Gullible

Fool“, beschleicht mich die Vorstellung,

Elly wäre Alleinunterhalterin auf einem

Kreuzfahrtschiff irgendwo in der Kari-

bik. Diese Leute, allein im melancholi-

schen Rampenlicht, haben es selten

leicht. Was sie aber wollen und was ih-

nen fast immer gelingt – dass die Welt

ein bisschen schöner wird.

Die Sängerin

La Roux hat ihrer

Plattenfirma den

Rücken gekehrt und

macht ihr eigenes

Ding. Ein Gespräch

über Panikattacken,

Perfektionismus und

ein spätes Outing

„Er musste absolut so klingen wie ich“, sagt La Roux. „Da gibt es keinen Freiraum“

ANDREW WHITTON

/

Eine Bowie,

die sich als Prince

verkleidet hat

22

17.02.20 Montag, 17. Februar 2020DWBE-HP

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22 FEUILLETON DIE WELT MONTAG,17.FEBRUAR2020

V

alentinstag, Flughafen Berlin-Te-

gel. Wenn man in der Morgen-

dämmerung mit dem Taxi auf

das Flughafengelände fährt, hat es im-

mer so etwas Vertrautes, Überschauba-

res, Nostalgisches. Wie ein Spielzeug-

flughafen. Dieser Kontrollturm, auf

dem sich dieses Antennending so dreht.

VON OLIVER POLAK

Dieses gute Gefühl wird schnell wie-

der schwinden, da ich meinen Flug nach

New York verpasst habe. Immer auf den

letzten Drücker, es war nur eine Frage

der Zeit, wann genau das passiert. Ich

fahre zurück nach Hause, hole vorher

meinen Hund Arthur vom Dogsitter ab

und lege mich mit Arthur ins Bett.

Eine Benachrichtigung auf Facebook.

Das seit Wochen ausverkaufte einzige

Deutschlandkonzert der Strokes zum

Release ihres neuen Albums findet heu-

te statt. Die Strokes, eine Band, die An-

fang der Nullerjahre den Rock neu defi-

nierte und das Alte in seiner unver-

staubten Schönheit gleichzeitig zurück-

brachte. Retro-Rock mit Captain-Futu-

re-Elementen. Ihre Kompositionen wa-

ren zwei-, dreiminütige perfekte Songs,

von denen die Libertines oder Arcade

Fire immer noch träumen. Wie Tweets

als Songs, nur mit echter Liebe.

Auf der Facebook-Seite der Veranstal-

tung bieten Hunderte Typen Tickets an.

Ich schreibe einer Frau in Berlin, die

mir den Ticketlink zusenden wird,

wenn ich ihr schnell 50 Euro per Paypal

überweise. Ich biete ihr an, die Karten

persönlich abzuholen. Das

möchte sie nicht, sie möchte,

dass ich ihr erst mal das Geld

überweise.

Sie schreibt mir, dass ich ihr

vertrauen kann. Fünf Minuten

später ist ihr Profil gelöscht.

Ein anderes Mädchen fragt, wie

viel ich denn zahlen würde, und

ich frage, was es denn kostet.

Sie gibt mir zu verstehen, dass

andere 80 Euro geboten haben

und ich höher einsteigen muss,

um die Karte zu bekommen.

Mit 90 Euro bin ich dabei. Wir

verabreden uns vor der Halle

am Columbiadamm.

Arthur und ich fahren zu

Curry 36, wo wir drei Curry-

würste ohne Darm (eine für ihn, zwei

für mich) und Pommes-Mayo und Nu-

delsalat zum Mitnehmen bestellen. Wir

stellen uns auf den Parkplatz vor der

Halle.

Wir schlingen die Würste in uns rein,

um das Warten auf die Ticketübergabe

zu verkürzen. Das Licht der Leucht-

reklame der Columbiahalle „Strokes

Sold Out“ strahlt ins Auto und lässt Ar-

thurs Augen funkeln. Flauschige Valen-

tinstagsromantik.

Um acht Uhr drückt mir die Fremde

die Karte in meine Hand, ich drück ihr

die 90 Euro in die ihre. Ich frage noch,

warum ich nicht den Originalpreis zah-

len kann. „Biergeld“, ruft sie mir zu und

verschwindet in der Menge.

Oben auf dem Balkon stehe ich um-

ringt von Pärchen, gealterten Hipstern

mit Schnurrbärten und bezaubernden

strahlenden Frauen. Gemeinsam war-

ten wir auf die Strokes. 14 Jahre sind

seit ihrem letzten Berlin-Konzert

vergangen.

Es ist sehr heiß hier oben in der Halle,

der Schweiß läuft von meinem Dsqua-

red-Cap an meinen Schläfen in meinen

Mundwinkel runter. Ich rieche

kurz an meinem Schweiß, der

sich mit meinem Comme-des-

Garçons-Parfüm vermischt. Va-

lentinstagsschweiß? Strokes-

schweiß?

Dann betreten die fünf Män-

ner die Bühne. Sie beginnen ihr

Set mit einer Gitarrenattacke,

„Heart in a Cage“ von ihrem

dritten Album. Herz im Käfig.

Wie viele der Paare hier haben

wohl schon mal ein Schloss mit

ihren Initialen an eine Brücke

gehängt? Ein Schloss als ein

Symbol für eine Liebe?

Es ist, als würden sie binnen

Sekunden mein Herz nach all

den Monaten wieder beleben.

Der Stephen-Malkmus-artige Gesang

von Julian Casablancas, die Dinosaur-

Gitarren, die lauter kreischen, schreien

als der größte Liebeskummer, den man

sich vorstellen möchte, und das

monotone Strokes-Schlagzeug, das ei-

nem Schweizer Uhrwerk ähnelt und

beruhigt.

Elegant, akkurat auf der Bühne ange-

ordnet, jeder hat seinen Spot. Geklei-

det wie eine Italo-Pop-Band der Acht-

ziger. Der eine im T-Shirt, der andere

im Anzug oder Lederjacke. Casablan-

cas haucht mal chansonesk das Mikro-

fon an, leckt es dann wie ein Ed-von-

Schleck-Eis ab, um es danach, schrei-

end auskotzend, mit dem Mikrostän-

der auf den Boden zu knallen. Dann

schaut er in die Menge und sagt: „Ich

habe ein kompliziertes Verhältnis zu

Mikrofonständern.“

Was ich sehe, kann ich schwer ein-

ordnen. Genau das ist das Geheimnis

der Strokes. Als sie 2001 auftauchten,

dachten alle, die sind so und so. Aber sie

waren nie so, sondern immer dann doch

irgendwie – so. So anders! Wenn Wee-

zer Coca-Cola sind und Phoenix Fanta,

sind die Strokes Spezi. Eine Mischung

aus Eleganz und Rock. Ihr Auftritt heu-

te hat die Schönheit einer Szene aus ei-

nem Woody-Allen-Film. Die Strokes

sind wie fünf melancholische Glücks-

bärchis, die ihre Melodien in die Gehör-

gänge der anwesenden Verliebten und

Nichtverliebten schießen.

Die Band ist Julian Casablancas, und

er ist die Band. Er wendet beim Singen

dem Publikum den Rücken zu, um sich

dann gleich wieder zu öffnen und am

vorderen Bühnenrand mit einem Fuß

auf der Monitorbox zu posieren. Er nu-

schelt vor sich hin, singt so emotional,

dass es mir das Herz zerfetzt. Geistert

über die Bühne, dann läuft er mit sei-

nem langen Kabel einfach in die Menge,

fordert sie auf, ihm die Seele aus dem

Leib zu prügeln. Er bekommt Liebe.

Das Ganze hat was von einer Thera-

piesitzung zum Thema Liebe und

Schmerz. Wer Therapeut ist, wer Pa-

tient, Casablancas oder wir, wechselt

ständig – es ist, als ob Casablancas heu-

te den ganzen Liebeskummer der Halle

stellvertretend aushält.

Valentines day fuck off. Das Konzert

ist wie eine Fahrt im Musikexpress auf

der Kirmes. Bunte Lichter, laute Musik,

Typen mit schrillen Bandshirts und

Schnurrbärten. Ich will die Strokes wie

einen Karussellfahrchip nie wieder los-

lassen. Dann zum Ende ihre Hits „Last

Nite“ und „Someday“.

Ich schlendere zurück zum Auto, zu

Arthur. Stelle die neue Single „At the

Door“ laut an. Julian singt: „Arrive at

the door/Anyone home? Have I lost it

all?“. Arthur und ich schauen uns tief in

die Augen. Am nächsten Morgen sitze

ich im Flugzeug nach New York, denke

an „Last Nite“ und, ja, „Someday“.

T„The New Abnormal“, das neue Album

der Strokes, erscheint am 10. April

Liebt mich, schlagt mich, singt meine Lieder

Die Strokes haben in den Nullerjahren dem Rock die Schönheit zurückgegeben. Jetzt sind sie wieder da. Erlebnisbericht einer Therapiesitzung unter Verliebten

Hat ein gestörtes Verhältnis zu Mikrofonständern: Julian

Casablancas ist der Kopf der Strokes

DPA

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