Süddeutsche Zeitung - 19.03.2020

Jede Minute dieses Tages werde ich nut-

zen, um letzte Hand an die Ausstellung zu

legen, die von 20.März an im Ebersberger

Kunstverein gezeigt werden sollte – die

Vernissage ist abgesagt worden, aber man

kann mit dem Kunstverein Einzeltermine

für einen Rundgang vereinbaren, so der

momentane Stand. Außerdem soll die

Ausstellung länger laufen (Infos: kunstver-

einebersberg.de). Beim Arbeiten an der

Wand höre ich gern Musik, zum Beispiel die

Playlist von Deutschlandfunk Nova. Oder

Schostakowitschs Cello-Konzert, vor allem,

wenn es Daniel Müller-Schott spielt.

Das wäre der Eröffnungstag meiner Einzel-

ausstellung „sorry for the in convenience“

im Kunstverein Ebersberg gewesen. Auf

diesen Tag hab ich über viele Wochen

hingearbeitet. Mehr als 60 großformatige

Paper-Cutouts hängen von der Decke und

bilden einen begehbaren „Tunnel“, so dass

ein komplett neues Raumempfinden ent-

steht. Dazu kommen großflächige Wandar-

beiten und aktuelle Leinwände. Ausgangs-

punkt sind die Herausforderungen des

Lebens, die Hürden oder Schwellen, die es

zu überschreiten gilt. In Zeiten von Corona

verweise ich auf Bilder und Videos auf

meiner Instagram-Seite unter

daniel_man_codeak.

Heute ist Entspannung angesagt – und Zeit

für meinen Lieblingssport Bogenschießen.

Dabei bekomme ich meinen Kopf frei und

genieße einfach den Moment. Entweder

gibt es einen Ausflug zum schönsten Par-

cours weit und breit, dem der Isarwinkler

Bogenschützen, oder ein paar schnelle

Pfeile im kleinen Parcours des TFBS Mün-

chen an der Dachauer Straße. Idealer Tages-

Abschluss: in meiner Garten-Kochhütte auf

dem Gasherd zu „woken“.

Der Sonntag gehört der Familie. Ohne

Corona gäbe es ein gemeinsames Mittages-

sen beim Kleinen Koreaner in der Amalien-

straße. Danach würden wir das Kinder-

kunsthaus in der Römerstraße besuchen.

Mit dem Initiatoren-Ehepaar Helmig-Zem-

bol arbeite ich gern zusammen, sie stecken

so viel Liebe in ihr ehrenamtliches Projekt.

Leider ist auch die gibt für heute geplante

„Daniel Man-Kreativaktion“ im Offenen

Programm gecancelt. Sie wird nachgeholt,

wenn wir alle die Krise überstanden haben.

Arbeit wartet in meinem Studio auf mich,

in einem kleinen Örtchen im Münchner

Umland, wo ich mit meiner Familie wohne:

eine Säule aus Eichenholz mit geschnitzten

Graffiti-Tags bekommt den letzten Schliff,

bevor sie nach Polling transportiert wird –

zu Bernd Zimmers Mega-Projekt

„Stoa169“. Abends gehe ich entweder

laufen oder versuche im Hintergrund mög-

lichst unbemerkt mitzuhalten, wenn meine

Kids „stretching routine“ zu YouTube-Clips

praktizieren. Ich bin kein Romanleser,

meine Bettlektüre ist eher philosophisch

angehaucht – derzeit ist es die alte indi-

sche Schrift „Spanda Karikas.

Es ist Zeit, meinen neuen Showroom/Mini-

atelier in der Landsberger Straße 328 einzu-

richten. Der Raum ist gleich neben dem

Sitz des Vereins zur Förderung urbaner

Kunst, der mit dem Projekt „Z common

ground“ letztes Jahr paukenschlagartig an

die Öffentlichkeit ging und der sicher noch

so einiges vor hat in Zukunft. Unter norma-

len Umständen hätte ich danach das

Lenbachhaus besucht. Gut, wenn man

dafür eine Jahreskarte (kostet nur sagen-

hafte 20 Euro) hat. Ich freue mich schon

jetzt auf den ersten Cheesecake mit Cap-

puccino im „Ella“, wenn in einigen Monaten

hoffentlich wieder Normaliät eingekehrt

sein wird.

Die „Galerie Andreas Binder“ besuche ich

ebenso erst später wieder wie Münchens

erstes Co-Dining Restaurant „togather“

(Schwanthaler Straße 160). Der Laden

wurde erst vor Kurzem geöffnet und trägt

die Handschrift von Initiatorin, Vernetzerin

und Köchin Sarah Hillebrand. Stattdessen

genieße ich meine Rolle als Familienpapa –

die Lieblingsspiele Ligretto, Wizard und

Siedler von Catan kommen derzeit zu ganz

neuen Ehren, meine Töchter wünschen

sich ein Baumhaus, wollen Filmschnitt

lernen, und meine Große bereitet sich auf

ihre Hochzeit vor. Es gibt also schöne Din-

ge zu tun, zu manchen würde ich ohne die

Krise gar nicht in dem Umfang kommen.

Hand aufs Herz, Männer! Wer von euch hat

ganz am Anfang nicht davon geträumt,

Baggerfahrer, Fußballer oder Tubabläser

zu werden? Nun, aus der Baggerfahrer-

karriere ist dann nichts geworden, die Fuß-

ballerei erwies sich als zu anstrengend.

Aber der Traum von der Tuba, der ließ sich

irgendwann verwirklichen. Wenn auch

sehr spät.

Bei den Regensburger Domspatzen

musste man damals in den Achtzigern ein

Instrument lernen, entweder Klavier oder

Geige. Blasinstrumente waren erst mit Ein-

tritt des Stimmbruchs erlaubt, weil Domka-

pellmeister Georg Ratzinger – vielen bes-

ser bekannt als „der Papstbruder“ – fürch-

tete, der Luftdruck könne sich negativ auf

die Stimme auswirken. Das ist zwar unge-

fähr so logisch, als würde man einen kausa-

len Zusammenhang zwischen Eis schle-

cken und Kreuzbandriss herstellen. Aber

es war halt so. Ein bisschen Klavier schade-

te auch nicht. Als aber der Stimmbruch

endlich einsetzte, hieß es, Tuba sei allen-

falls als Zweitinstrument zulässig. Eine

Schikane der maßgebenden Musiklehre-

rin, die aus der Cembalo-Fraktion kam

und Blechblasinstrumente verachtete. Für

ein Zweitinstrument fehlte die Zeit, der

Traum vom Fußballerruhm war ja noch

nicht ausgeträumt. Okay, dann also

Trompete.

Beim Trompetenspielen lernt man im-

merhin, wie das Blechblasen funktioniert.

Der Ansatz, die Ventile, die Stimmung in B.

Herr Roßmanith war ein großartiger Leh-

rer, mit der Cembalo-Tante lag er ständig

im Clinch. Jedenfalls bildete sein Unter-

richt die Basis, um das Tubablasen später

autodidaktisch zu lernen.

Der Kindheitstraum wandelte sich zur

Männerfantasie. Doch wer Tuba spielen

will, braucht erst mal ein Instrument. Sind

ja nicht billig, solche Kübel. Als die Provinz-

zeitung ihren Abonnenten ein Inserat

schenkte, bot sich die Gelegenheit: „Bom-

bardon gesucht.“ Tatsächlich rief einer an.

„Wann kommen Sie?“ – „Morgen.“ Der

Mann war schätzungsweise zwei Meter

groß und drei Zentner schwer. Tubist einer

Dorf-Blaskapelle. Man braucht eine gewis-

se Statur, um mit einer Tuba zehn Kilome-

ter zu marschieren, ohne dass einem die

Luft ausgeht.

Da stand sie und glänzte in goldener

Pracht. So gut wie keine Delle.

„Hast Geld dabei?“ – „Freilich.“ – „Was

zahlstn?“ – „Tausend.“ Dann begann das

Handeln. Der Tubist, der sich ein noch grö-

ßeres Exemplar zugelegt hatte, erwies sich

dabei als hartnäckig und geduldig. Das

war insofern bemerkenswert, als bei sei-

ner Frau die Wehen eingesetzt hatten. Das

erste Kind. Sie wollte ins Krankenhaus, so-

fort, sie wimmerte. Aber der Tubist handel-

te und handelte. Um die Frau zu erlösen,

gab es nur eine Möglichkeit: den Geldbeu-

tel zu leeren. 1300Mark. War immer noch

günstig.

Eine Woche später – länger dauerte es

dank Herrn Roßmaniths Grundausbil-

dung nicht mit den ersten zwei Tonleitern

• spielte diese Tuba im Keller eines Freun-
  des Schottische und Zwiefache. „Unser oi-
  de Kath“, „Das Arschloch von Leinsiedl“,
  diese Sachen. Heute macht sie Rockmusik.
  „Sledgehammer“, „Mustang Sally“, diese
  Sachen. rudolf neumaier

W

enn ich damals gewusst hätte,

dass mich die Sache mit dem Ak-

kordeon in die Arme von Florian

Silbereisen treiben würde, dann wäre ich

lieber unmusikalisch geblieben. Ganz ehr-

lich. Was ist schon ein Leben voller Dreiach-

teltakte und Tonleitern, wenn man in die

Hölle hinabsteigt, die volkstümliche? Aber

das wusste ich ja damals nicht. Und den Flo-

ri gab es auch noch nicht, jedenfalls nicht

als Stimmungsterrorist im Fernsehen. Al-

so schmiss ich mich ans Akkordeon oder

besser: Es schmiss mich beinahe um. Denn

selbst die Kindervariante ist für einen

Grundschüler schwerer zu schultern als

ein vollgestopfter Scout-Ranzen, und den

trägt man gewöhnlich am Rücken.

Dass es die Quetschn, wie man bei uns

zu Hause sagt, auf der Skala der lässigsten

Musikinstrumente niemals unter die Top

Ten schaffen würde, war mir klar. Aber

Coolness (und die damit direkt in Verbin-

dung stehenden Mädchen) war in den ers-

ten Schuljahren noch kein Kriterium. Ein

Leben ohne Image, gute Sache!

Also quälten wir uns, die Quetschn und

ich. Sieben Jahre Akkordarbeit, das muss

man erst mal durchhalten. Wir meisterten

Notenhefte, die Lieder wie „Esel Beppo“,

„Trompetenecho“ oder „Greensleeves“ ent-

hielten, überstanden Übungsstunden in

miefigen Volksschulkassenzimmern und

gingen hin und wieder auf Abstand. Von-

einander lassen konnten wir nicht. Dafür

war der Spaß am Spiel einfach zu groß – je-

denfalls größer als der Erfolg. Der war eher

bescheiden: Mehr als ein dritter Platz bei

„Jugend musiziert“ war nicht drin, was für

einen geborenen FC-Bayern-Fan eine mitt-

lere Katastrophe bedeutete (über Trainer-

wechsel und Neuverpflichtungen wurde

nachgedacht).

Aber natürlich war nicht alles schlecht.

Gut fand ich zum Beispiel die Vielseitig-

keit, die der Tasten-und-Knopf-Hybrid

mit sich brachte. Dass zwei Hände gleich-

zeitig zu unterschiedlichen Dingen fähig

sind, war mindestens eine kindliche Offen-

barung. Bass und Melodie selbst in der

Hand zu haben, das ist schon eine besonde-

re Einrichtung der Musikwelt. Dachte ich

und trainierte rechte und linke Hand sowie

deren taktvolles Zusammenspiel. Das

Schöne am Akkordeon ist ja auch, dass die

Musik Leben atmet. Ohne Luft kein Leben.

Ohne Blasebalg keine Melodie. Und dann

erst das Gefühl, wenn der linke Ringfinger

in die kleine Mulde im Meer der Bassknöp-

fe rutscht! Das verspricht Sicherheit und

Halt: C gefunden – alles in Ordnung!

Selbstredend war nicht immer alles in

Ordnung respektive ging jede Menge

schief. Finger verhakelten sich, falsche Tas-

ten wurden gedrückt, Einsätze versem-

melt. Aber was machte das schon? Denn

freilich ging es bei der Sache mit dem Ak-

kordeon hauptsächlich um Hausmusik: Zu

Hause wurde es nicht nur an Weihnachten

laut – mein Vater hat endlich einen passab-

len Bandkollegen gefunden, nachdem der

Bruder vorzeitig aufgegeben hatte und lie-

ber die Computertasten bediente.

Mit den ersten gefärbten Haaren dann

das Unvermeidliche: Die Pubertät kam,

das Akkordeon ging. Wurde ausgetauscht

durch Keyboard, Gitarre, E-Gitarre. So

weit so prima, doch wie es halt so läuft im

Leben, holt einen die Vergangenheit wie-

der ein. Irgendwann steht sie vor der Tür

und bläst dir den Marsch.

Und hier kommt Florian Silbereisen ins

Spiel. Weil meinen besten Freunden zum

Junggesellenabschied nichts Besseres ein-

fiel, als mich in Gedenken an meine Ak-

kordeonjahre zum „Frühlingsfest der

Volksmusik“ nach Bozen zu entführen,

stand ich ihm also persönlich gegenüber,

dem Flori. Und musste ein Schild hochhal-

ten, das meine Noch-Freunde für die Live-

Show vorbereitet hatten. Darauf war, lei-

der sehr deutlich, zu lesen: „Florian, du hei-

ßes Silbereisen.“ Und alles nur wegen der

Quetschn. bernhard blöchl

2 V2 SZEXTRA Hausmusik Woche von 19. bis 25. März 2020, Nr. 66 DEFGH

Es gibt einen sehr schönen Film, der heißt

„Die rote Violine“. Kurz gesagt geht es dar-

um, dass dem Lack einer Geige von ihrem

Erbauer Blut beigemischt wurde aus Trau-

er um den Tod seiner Frau und seines neu-

geborenen Kindes. Sie klingt zwar super-

gut, bringt aber ihren jeweiligen Besitzern

über die Jahrhunderte ebenfalls den Tod.

Als der kleine Franz sich zum ersten Mal ei-

ne Geige zwischen Kinn und Schlüsselbein

klemmt, war der Film noch lange nicht ge-

dreht. Er hätte vielleicht als Warnung die-

nen können, die Finger von diesem Instru-

ment zu lassen. Aber wahrscheinlich hätte

Franz, damals um die elf Jahre alt, erstens

den Film gar nicht anschauen dürfen, weil

da ein Geiger während des Geigens von ei-

ner schönen Frau einen aufgegeigt be-

kommt, was wiederum der Geige nicht gut

bekommt. Und zweitens war Franzens Gei-

ge von schmutzigem Braun – kein Rot,

nirgends.

Die Erkenntnis aber, dass es eine

Schnapsidee war, das Geigenspiel erlernen

zu wollen, kam dem kleinen Franz ziem-

lich bald. Er war ja schon im jugendlichen

Alter recht gut geschult im Umgang mit

Musik, was familiär bedingt war, und hatte

ein sensibles Gehör. Und das, was er seiner

Geige entlockte, war quälend für sein Ohr.

Man muss, um diese Qual zu verstehen,

wissen, dass die Geige Franzens Zweitins-

trument war. Er hatte einen um ein gutes

Dutzend Jahre älteren Bruder, der damals

unbedingt meinte, Musik studieren zu

müssen, weswegen bei dessen Aufenthal-

ten zu Hause in Niederbayern andauernd

Klassisches durch die Wohnung dröhnte.

Oft vom Plattenspieler, ebenso oft aber

vom Klavier, einem alten Niendorf-Schin-

ken, auf dem der Bruder herumtobte von

der Pathétique bis zur wilden Toccata von

Chatschaturjan. Es brauchte nicht viel

Überredung, und der kleine Franzi saß

ebendort und begann ganz fünfjährigenun-

typisch freiwillig mit der Tastenüberei.

Das ging über die Jahre hin recht gut, und

so war er, als er glaubte, sich der Geige zu-

wenden zu müssen, ein brauchbarer Jung-

pianeur mit Chatschaturjan im Portfolio.

Tja, und darin liegt wahrscheinlich der

Grund für die instrumentale Katastrophe.

Bei einem Klavier drückt man zur rechten

Zeit auf die richtige Taste, und es wird Mu-

sik. Bei der Geige zur rechten Zeit den rich-

tigen Finger an der richtigen Stelle der rich-

tigen Saite zu platzieren, ist sehr viel kom-

plizierter, und dann muss auch noch die

Rechte den Bogen zielgenau führen. Die Tö-

ne, die der kleine Franz seiner Geige ent-

lockte, waren nur entfernt mit dem ver-

wandt, was er bis dahin als Musik definier-

te. Dazu kam, dass, anders als am Klavier,

er im Vergleich mit der geigenden Konkur-

renz bestenfalls im Mittelfeld lag, was sei-

ner Motivation nicht förderlich war.

Letztlich aber siegte dann die Einsicht,

dass er Mozarts D-Dur Konzert für Violine

und Orchester KV 218 wohl nie so werde

spielen können, wie es ihm damals mit

dem C-Dur Klavierkonzert (KV467) ansatz-

weise schon zu gelingen schien. Es kam zur

großen Aussprache mit dem Geigenlehrer

des Benediktiner-Internats, in welches

man ihn, einer Familientradition folgend,

gesteckt hatte. Der war ein äußerst verstän-

diger Pädagoge und meinte nur: „Ja, dann

lass’ ma’s halt sein.“

Heute besitzt dieser Franz ein knall-

rotes, aber gänzlich ungefährliches Instru-

ment, ein Clavia Nord Electro 3 Piano, und

rockt damit wild durch die Gegend.

Manchmal spielt er noch ein bisschen

Mozart. karl franz xaver forster

SONNTAG

Kunst für Kinder

MONTAG

Graffiti und Philosophie

DIENSTAG

Neuer Showroom

Sally und das Bombardon

Die Tuba – ein Männertraum mit vier Ventilen, aber ohne Dellen

Rettende Mulde im Meer der Knöpfe

Das Akkordeon schult das Multitasking – lässig macht es einen nicht unbedingt

Besser

als

Trübsal

blasen

In Italien singen die Menschen auf den Balkonen,

und auch bei uns verändert sich der Alltag.

In einer Serie erinnerten sich SZ-Autoren an

die Hassliebe zu ihren Instrumenten. Wir holen

die Texte zurück – als Plädoyer für die Hausmusik

Es ächzen die Saiten

Von unerwiderter Liebe und einer frühen Qual: Die Geige

FREITAG

Neues Raumempfinden

SAMSTAG

Schnelle Pfeile

MITTWOCH

Schönes in der Krise

DONNERSTAG

Musik beim Arbeiten

Daniel Man, auch

bekannt als Codeak,

ist ein zeitgenössi-

scher Künstler.

FOTO: PRIVAT

„Bei der Geige zur rechten Zeit den richtigen Finger an der richtigen Stelle der richti-

gen Saite zu platzieren“, sei sehr kompliziert, meint unser Autor. FOTO: CHRISTIAN ENDT

DIE WOCHE

VON DANIEL MAN