Die Welt - 04.04.2020

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04.04.20 Samstag, 4. April 2020DWBE-HP

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DIE WELT SAMSTAG,4.APRIL2020 DIE LITERARISCHE WELT 29

S

ie lebt seit mehr als sechzig

Jahren in London. Ähnlich

wie Joyce und Beckett, zwei

der literarischen Heroen,

mit deren Geistern sie ihr

kleines Haus im Stadtteil

Chelsea teilt, fand auch die

im Dezember 1930 im irischen County Clare

geborene Edna O’Brien ihre Heimat im Exil.

Im offenen Kamin ihres Wohnzimmers

brennt ein Feuer, auf dem Couchtisch steht

ein Tablett mit Tee und Kuchen, aus dem Ne-

benzimmer hört man leise klassische Musik.

O’Brien sitzt auf dem Sofa, eine dunkel ge-

kleidete Frau mit transparenter Haut und

rostrotem Haar. Ihr Gesicht ist mit den Jah-

ren etwas schmaler geworden, aber der Aus-

druck ihrer grünen Augen ist von zeitloser

Intensität. O’Briens neuer Roman „Das Mäd-

chen“ (Aus dem Englischen von Kathrin Ra-

zum. Hoffmann und Campe, 256 S., 23 €) ist

das fulminante Alterswerk einer Autorin, die

wie ihre geisterhaften Idole längst unsterb-

lich scheint.

VON THOMAS DAVID

LITERARISCHE WELT: Als wir vor drei Jah-

ren über „Die kleinen roten Stühle“ spra-

chen, fürchtete ich, es könne sich bei die-

sem Roman um das metaphorische „letzte

Festmahl“ handeln, von dem am Ende Ih-

rer 2012 erschienenen Memoiren die Rede

ist. Es freut mich, dass Sie im Alter von 89

Jahren mit „Das Mädchen“ ein weiteres

Festmahl feiern.

EDNA O’BRIEN: Ich denke oft an Dantes

neun Kreise der Hölle und vermute in etwas

zuversichtlicheren Momenten, dass es ir-

gendwo auch die neun Kreise des Himmels

geben muss. Ich weiß nicht mehr, ob ich zum

Zeitpunkt unseres letzten Treffens schon in

Nigeria gewesen war, wo „Das Mädchen“

spielt, aber irgendwo in mir hatte ich die

Hoffnung oder die Notwendigkeit verspürt,

ein weiteres Buch zu schreiben. Mit zuneh-

mendem Alter nimmt die Energie ab, und es

wird schwieriger, ein Buch zu schreiben. Ich

trage auch jetzt den Keim eines Buchs in mir,

aber ich bin mir nicht sicher, ob ich die Kraft

haben werde, es zu schreiben.

Wie erklären Sie sich die Notwendigkeit,

noch im hohen Alter schreiben zu müssen?

Sie ist organischer Natur. Jenseits aller Am-

bitionen, jenseits der Tücken und Freuden

der Veröffentlichung. Jenseits des Alltägli-

chen und des Weltlichen. Es handelt sich um

eine innere Notwendigkeit, mit der ich gebo-

ren wurde. So weit meine Erinnerung zu-

rückreicht, war Sprache für mich das Dring-

lichste, beinahe Heiligste. Durch Sprache,

durch einen Roman oder ein Gedicht oder

ein Theaterstück, kann ich meine Existenz

rechtfertigen. Egal wie schmerzhaft, und ich

versichere Ihnen, es ist schmerzhaft, einen

Roman wie „Das Mädchen“ zu schreiben:

Beim Schreiben erlebe ich manchmal eine

Ekstase oder doch wenigstens einen Grund

zu leben. Wörter sind zugleich meine Peini-

ger und meine besten Freunde.

Auch Maryam, die von Boko Haram ent-

führte Icherzählerin Ihres Romans, erlebt

Wörter als ihre „einzigen Freunde“ und

bezeichnet ihr Tagebuch zu Beginn ihres

Martyriums als „letzte Verbindung zu mei-

nem Leben“. Obwohl „Das Mädchen“ von

der Verschleppung Hunderter Schülerin-

nen aus dem nigerianischen Chibok im

April 2014 inspiriert ist, scheint der Roman

auch eigene Erfahrungen zu reflektieren.

Eigene Erfahrungen sind ebenso eingeflos-

sen wie all die griechischen Mythen, die ich

gelesen habe. Elektra, Medea. Auch wenn die

eigentliche Erzählung eine andere ist, die In-

tensität oder wenn Sie so wollen der Wahn

ist der gleiche. Ich hatte in einer Zeitung von

einem Mädchen gelesen, das mit ihrem Baby

durch die Wildnis des Sambisa-Walds geirrt

war, und wusste sofort: Das ist die Geschich-

te, die ich schreiben werde. Ich wusste nichts

über Nigeria und jeder sagte mir: „Du kannst

dort nicht hinreisen. Es ist zu gefährlich für

eine Frau in ihren späten Achtzigern.“

Es ist zu gefährlich.

Aber ich musste nach Nigeria reisen, weil ich

ein Thema gefunden hatte, das außerhalb

meiner eigenen Erfahrung lag. Ein Thema,

das nichts mit Irland zu tun hatte, nichts mit

der Liebe. Aber eines, das mein inneres

Selbst in der Geschichte eines anderen Men-

schen zum Schwingen brachte. Ich habe auf

meiner Reise etwa vierzig Notizbücher voll-

geschrieben, und jedes der entführten Mäd-

chen, das mit mir sprach, erzählte seine Ge-

schichte anders oder sprach nur wenig über

den Horror der eigenen Geschichte. Ich

musste alles, was ich in Nigeria sah und hör-

te, in mich aufnehmen, in mir selbst leben

und atmen lassen und in einer einzigen Stim-

me wiedergeben. In einer Medea, einer Elek-

tra. In einer Maryam.

Wie ist es, an einer Geschichte von derart

erschreckender Grausamkeit zu arbeiten?

Es ging so weit, dass ich während der Arbeit

an diesem Buch erkrankte.

Ich habe aus dem Porträt im „New Yorker“

von Ihrer Krebserkrankung erfahren.

Ich war jede Sekunde, egal ob Tag oder

Nacht, egal ob wach oder schlafend bei dem

Buch. Ich vermeide während des Schreibens

stets den Kontakt zu anderen Menschen. Ich

gehe nicht umher und sage: „Oh, ich bin

Schriftstellerin oder Künstlerin.“ Ich habe

nichts von dieser Grandezza und verab-

scheue sie. Ich bin nur tief in mir und denke

nach. Das verlangt nach Witwenstand, nach

Stille, nach Klausur. Und es verlangt nach

den kleinen Momenten der Offenbarung.

Als ich vom „Mädchen“ hörte, fand ich in-

teressant, dass Sie in Zeiten des Brexits

von Afrika erzählen, während sich Autoren

wie Ian McEwan mit der „Kakerlake“ der

unmittelbaren Gegenwart annehmen.

„Die Kakerlake“ ist keines von Ians besten

Büchern. Er hat mir einen wunderbaren

Brief über „Das Mädchen“ geschrieben, wes-

halb er und seine Frau neulich auch zum

Dinner hier waren. Ich hatte immer ge-

glaubt, er habe keine hohe Meinung von mir,

aber sein Brief war voller Überschwang und

Bewunderung. Wenn jemand wie Ian einen

Roman wie „Das Mädchen“ schriebe, würde

er sehr viel Gegenwart einflechten, während

ich eher an einer Allgemeingültigkeit und

Zeitlosigkeit interessiert bin. Als Schriftstel-

ler oder Schriftstellerin ist man das Ergeb-

nis seiner Vorstellungskraft, seiner Erfah-

rung und des Schicksals. Jeder Schriftsteller

ist anders, und mich haben, abgesehen von

Joyce und Beckett, deren Einflüsse unver-

meidlich waren, die russischen Schriftsteller

geprägt. Ich hätte nie „Die Fünfzehnjähri-

gen“ schreiben können, ohne zuvor Tsche-

chows Reiseerzählung „Die Steppe“ gelesen

zu haben, obwohl Tschechow in einem ande-

ren Land spielt und eine gänzlich andere Ge-

schichte erzählt als mein Roman über die

Mädchen aus der irischen Provinz.

Wie Tschechow haben Sie in Ihrem Debüt-

roman von Ihrem eigenen Land erzählt,

während Sie für Ihren aktuellen Afrika-Ro-

man von manchen Kritikern der cultural

appropriation bezichtigt wurden.

Mir wurde „Frechheit“ vorgeworfen, von ei-

nem fremden Land zu erzählen, ja sogar

„Diebstahl“. Darüber war ich sehr verärgert

und bin es noch immer. Aber es gab auch

Stimmen, die den Roman verteidigt und da-

rauf hingewiesen haben, dass Literatur sehr

viel ärmer wäre, wenn Schriftsteller gezwun-

gen wären, innerhalb ihrer nationalen Gren-

zen zu verbleiben. Meine eigene Geschichte

mag anders sein als die des nigerianischen

Mädchens, von dem mein Roman handelt,

aber etwas ist nicht anders, und das sind un-

sere Gefühle. Vergewaltigung, Trennung,

Grausamkeit, das Gefühl, von der eigenen

Sippe verstoßen zu werden, so wie es Mary-

am widerfährt, die das Kind eines Dschiha-

disten zur Welt bringt und nach ihrer Flucht

von der eigenen Familie verbannt wird, diese

menschliche Natur ist auf der ganzen Welt

gleich. Umstände mögen anders sein, das

Territorium, aber die Verletzlichkeit, der

Mut, die Fähigkeit, etwas zu erdulden, der

Kampf oder der Sturz eines Menschen unter-

scheiden sich nicht.

Zeigt die Kritik an „Das Mädchen“, dass

im Klima der Political Correctness auch

die Literatur bisweilen einem Missver-

ständnis unterliegt und auf das Niveau ei-

nes journalistischen Leitartikels redu-

ziert wird?

Die Trivialität und das Fehlen einer rück-

haltlosen Ernsthaftigkeit hat auch in den hö-

heren Rängen der Literatur zugenommen.

Eine Menge an gegenwärtig sehr erfolgrei-

chen Bücher scheint nicht aus den Tiefen

der Seele zu kommen, sondern lediglich die

Gunst der Stunde zu nutzen. Die Tatsache,

dass Flaubert drei Monate brauchte, um ein

paar Wolken zu beschreiben, erscheint vie-

len heute nur noch lächerlich. Die meisten

Leser wollen ein literarisches Äquivalent

zum Fast Food. Aber das ist nicht in meinem

Sinne. Wir wollen schließlich auch nicht,

dass ein Scherenschleifer eine Gehirnopera-

tion durchführt, sondern jemand, der dieser

speziellen Arbeit sein gesamtes Leben ge-

widmet hat.

Ihr Werk hat in den letzten Jahren große

Anerkennung erfahren und wurde mit re-

nommierten Preisen ausgezeichnet.

In Frankreich habe ich den Prix Femina

Spécial für mein Gesamtwerk und in Eng-

land den sehr schönen David Cohen Prize er-

halten.

Ein Preis, mit dem unter anderen V. S. Nai-

paul, Doris Lessing und Seamus Heaney

ausgezeichnet wurden. Angesichts dieser

Ehren kann man sich kaum mehr vorstel-

len, dass Ihre frühen Romane in Irland

zensiert, verbannt und sogar öffentlich

verbrannt wurden.

Ich wurde hart bestraft. Anfangs wurde

mein Werk skandalisiert und verbrannt,

dann habe ich falsche Interviews gegeben,

wwwurde von Journalisten als leichtes Mäd-urde von Journalisten als leichtes Mäd-

chen dargestellt. Damals war ich grausamen

Angriffen ausgesetzt – insbesondere in Ir-

land und England, wo man behauptete, dass

ich mich in meinen Romanen in Terrains

vorwagte, die sich für eine Frau nicht gezie-

men. Aber jeder Schriftsteller ist androgy-

ner Natur, ganz gleich, ob es sich um einen

Mann oder eine Frau handelt. Ich musste

lange leben, um für das, was ich geleistet ha-

be, Anerkennung zu erhalten.

Können Sie „den Wilden“ in sich beschrei-

ben, den Ihr Freund Philip Roth in Ihnen

zu sehen glaubte?

Ja, ich trage eine Grausamkeit oder Brutali-

tät in mir, und Philip hatte das erkannt. Als

junges Mädchen, in der vorsprachlichen Pha-

se, bin ich Zeuge von Schmerz und Gewalt

geworden. Ich weiß, dass ich stellvertretend

für meine Mutter Mordgier verspürte und

mich deswegen zugleich schuldig fühlte. Ich

bin auch ein zärtlicher Mensch. Wenn ich

ausschließlich grausam wäre, hätte ich nie-

mals Schriftstellerin werden können, son-

dern würde mit einer Pistole herumlaufen.

Ich kann keine Unwahrheit ertragen, keine

Heuchelei, keine Lüge. Ich bin niemand, der

die Beherrschung verliert, aber ich bin eine

Richterin. Ich urteile über Menschen, und

bereits das ist grausam. Wenn ich Trivialität,

falschen Glanz oder Lüge entdecke, werde

ich verrückt vor Zorn.

Hat das, wie man Ihren Memoiren entneh-

men kann, mit der komplizierten Bezie-

hung zu Ihrem Vater zu tun?

Es war keine komplizierte Beziehung. Es war

Schrecken und Hass. Etwas, das mich ge-

formt hat. Ich bemitleide meinen Vater und

weiß, dass er vermutlich gewünscht hätte,

niemals solchen Schrecken in mir hervorge-

rufen zu haben. Aber das hat er. Ich kann für

Sie nicht jeden einzelnen Schlag meines Her-

zens analysieren, aber es ist die Kindheit, die

uns formt. Gebe ich meinen Eltern Schuld?

Ja. Bemitleide ich sie? Ja. Bin ich ihnen dank-

bar, dass sie mir Talent geschenkt haben? Ja.

Ich wäre im Leben gern etwas glücklicher ge-

wesen, hätte gern etwas mehr Leichtigkeit

gehabt. Ich würde gern Schach spielen und

schwimmen können und Dinge tun, die Leu-

te eben so tun. Aber ich glaube nicht, dass

sich das Raunen in meinem Herzen jetzt

noch beruhigen wird.

„WÖRTER SIND

ZUGLEICH MEINE

PEINIGER UND

MEINE BESTEN

FREUNDE“

Edna O’Brien war in ihrer Heimat Irland

lange verpönt. Ein Gespräch über die

Grausamkeiten des Lebens, die Untiefen

des Schreibens und ihren Freund Philip Roth

A

n einem Maimorgen im Jahr 1980 be-

trat die Schauspielerin Katherine

O’Dell das Dubliner Büro des Film-

produzenten Boyd O’Neill, hob ein Gewehr

hoch und schoss ihm in den Fuß. Danach

ging sie in das Café „Bewleys“ auf der Graf-

ton Street, aß eine Zimtschnecke, plauderte

mit der Kellnerin und fuhr nach Hause. Un-

gefähr eine Stunde später wurde sie von der

Polizei dort abgeholt und verhört. War sie

verrückt geworden? Warum? Wann hatte das

alles angefangen?

VON EVA SCHÄFERS

Dies ist eines der großen Rätsel des Ro-

mans „Die Schauspielerin“ von Anne En-

right, den Eva Bonné nuancenreich ins Deut-

sche übertragen hat: ein Roman in der Ich-

form, der sich das fein durchwirkte Gewand

einer Autobiografie übergeworfen hat. No-

rah, Katherine O’Dells Tochter, spürt dem

rätselhaften Leben ihrer geliebten Mutter

nach, die in ihrer Blütezeit einmal sehr be-

rühmt gewesen war. Zwischen den eher kur-

zen Momentaufnahmen ihrer eigenen Ge-

genwart blendet sie zurück in die Vergangen-

heit ihrer Mutter, von den irischen Provinz-

bühnen der Kindheit über erste Erfolge in

Dublin bis nach Hollywood mit dem Gla-

mour des Starsystems und der Allmacht des

Studios, das ihr Image diktierte und sie sogar

in eine Ehe mit einem attraktiven, aber ho-

mosexuellen Schauspieler zwang.

Dabei will Norah zwei große Fragen klä-

ren: Warum schoss ihre Mutter Boyd O’Neill

in den Fuß? Und wer ist eigentlich ihr leib-

licher Vater? Das Seltsame ist, dass sie ihre

eigene Detektivarbeit in ein Licht taucht,

das sie uns ziemlich unsympathisch, fast

heimtückisch erscheinen lässt. Sie ver-

gleicht ihr Tun mit einer sich langsam verdi-

ckenden Weinrebe, die sich unbemerkt an

einer Hauswand emporrankt und am Ende

mit ihrer zerstörerischen Gewalt das ganze

Haus zu Fall bringt.

Der bestimmte Artikel im Titel „Die

Schauspielerin“ deutet auf ein herausgeho-

benes Individuum, während das englisch-iri-

sche Original, „Actress“, eher den Prototyp

einer Schauspielerin im Blick zu haben

scheint. Auf dem schwarz-weißen Titelfoto

des Bandes ist ein kleines Mädchen zu sehen,

Frisur und Mäntelchen wie aus den Sechzi-

gerjahren, das von der dunklen Bühnenseite

eine Schauspielerin im hellen Rampenlicht

beobachtet. Mit Theatralik streckt diese ei-

nem unsichtbaren Publikum ihre Arme ent-

gegen. Tatsächlich fragt die gefeierte Akteu-

rin ihre kleine Tochter nach jeder Vorstel-

lung atemlos: Und, wie war ich?

Dabei gewinnen wir dank der seismografi-

schen Beobachtungsgabe dieser begnadeten

Erzählerin intelligente Einblicke in diese

sich immer völlig verausgabende Schauspie-

lerin und in die Profession überhaupt. Die

Erschöpfung nach ihrer Leistung auf der

Bühne, die ebenfalls charismatische Darstel-

lung ihrer öffentlichen Person und der lange

Weg zurück zu der fast unbekannten, priva-

ten Katherine. Irgendwann hat sie zu dieser

realen Welt nicht mehr zurückgefunden. Für

die private Katherine interessiert sich aber

auch fast niemand. Außer der hingebungs-

vollen Tochter, aus deren Sicht wir auch all

die zwiespältigen Männer erleben, die sich

zu berauschten Partys in Katherines Küche

im Dubliner Haus zusammenscharen, darun-

ter auch Boyd O’Neill, ein abweisender Ego-

zentriker mit manipulativen Tendenzen.

Dabei ist die große Begabung dieser Er-

zählerin und damit natürlich ihrer Schöpfe-

rin Anne Enright, zwiespältige Gefühle zwi-

schen Anziehung und Ablehnung zu erfor-

schen und sie oft mit einem Bild oder Ver-

gleich wie in einem Schraubstock zusam-

menzuzwingen. Und mit einem prosaisch-

poetischen Bild zeigt uns Anne Enright, wie

sich der Gesichtskreis Norahs verengt hat:

Die Sonne hinter ihrem Küchenfenster

bringt die Scheibe zum Glühen wie eine

„silbrige Membran aus Staub und Dreck, so-

dass man vor lauter Dreck und Schmutz

nicht mehr nach draußen sehen konnte“. No-

rahs Blick ist ab einem bestimmten Moment

nur noch nach innen gerichtet.

Doch können wir dem Wahrheitsgehalt

ihrer feinsinnigen, oft aber ziemlich ruppig

daherkommenden Schilderung überhaupt

trauen? An einer Stelle behauptet sie forsch,

es sei ja nun ziemlich klar, dass sie keinen

VVVaterkomplex habe. Die Beziehung zur Mut-aterkomplex habe. Die Beziehung zur Mut-

ter sei ihr genug. Doch die Suche nach ihrem

VVVater durchzieht das ganze Buch – und im-ater durchzieht das ganze Buch – und im-

mer wieder lässt die Autorin Enright subtil

durchschimmern, dass wir ihrer klugen Er-

zählerin nicht immer trauen können. Das ist

erzähltechnisch raffiniert, doch Gott sei

Dank bleibt dieser Roman in solchen meta-

fffiktionalen Schleifen nicht stecken. Denniktionalen Schleifen nicht stecken. Denn

die großen Fragen nach Schuld, Verantwor-

tung und Vaterschaft treiben die Handlung

voran wie in einem Western: Warum schoss

Katherine O’Dell dem Produzenten Boyd

O’Neill in den Fuß? Und warum eigentlich

nur in den Fuß?

Anne Enright: Die Schauspielerin.

Aus dem Englischen von Eva Bonné.

Penguin, 304 S., 22 €.

Das ewige Spiel von Anziehung und Ablehnung

Von Dublin bis Hollywood: Anne Enright spürt den düsteren Geheimnissen einer charismatischen Frau nach

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