Die Welt - 06.04.2020

W

as ist schlimmer,

schlechte Gedichte

oder ihre dumme In-

terpretation? Die

richtige Antwort ist

B, die dumme Interpretation. Das gilt in

besonderem Maße, wenn der Vorwurf

einer Vergewaltigung im Raum steht.

Was ist passiert? Der Sänger Till Linde-

mann, bekannt als Feuer spuckender

Frontmann von Rammstein, hat ein

Büchlein mit dem Titel „100 Gedichte“

publiziert, im Verlag Kiepenheuer &

Witsch. Die hören sich an wie unverton-

te Rammstein-Songs, zum Beispiel:

„Warte warte hab dich gerne/ Schenk dir

Herz und Gold und Sterne/ Ein Feuer

hinter Rippen brennt/ Das man in Ein-

falt Liebe nennt.“

VON JAN KÜVELER

Der geschätzte Kollege Carsten Otte

vom SWR liest „banale wie wirre Ver-

se“, „die einem Reimautomat entsprun-

gen zu sein scheinen“. Was daran wirr

sein soll, weiß ich nicht, aber auf banal

kann man sich womöglich einigen. Nur,

was soll daran so schlimm sein? In der

Kunst, genauer gesagt, in dem ästheti-

schen Raum, den man betritt, wenn

man etwas als Literatur annonciert,

selbst wenn es sich um misslungene

handelt, ist Banalität kein Verbrechen,

auch nicht, wenn sie böse wird, wie et-

wa im folgenden Gedicht aus besagtem

Buch: „Ich schlafe gerne mit dir wenn

du schläfst/ Wenn du dich überhaupt

nicht regst/ Mund ist offen/ Augen zu/

Der ganze Körper ist in Ruhe/ Kann dich

überall anfassen/ Kann mich völlig ge-

hen lassen.“ Damit das Objekt der lyri-

schen Begierde dabei nicht aufwacht,

steuert der Dichter vorsorglich ein paar

Verstropfen bei: „Etwas Rohypnol im

Wein (etwas Rohypnol ins Glas)/

Kannst dich gar nicht mehr bewegen/

Und du schläfst/ Es ist ein Segen.“

Für Otte ist die Sache klar: „Eine Ver-

gewaltigungsfantasie, wie sie im Buche

steht. Eine zu Papier gebrachte Straf-

tat.“ Die erregt ihn so sehr – also mora-

lisch, wir wollen keine Mehrdeutigkei-

ten aufkommen lassen –, dass er dem

Verfasser des Vorworts der „100 Ge-

dichte“, dem „SZ“-Redakteur Alexander

Gorkow, „Verharmlosung“ vorwirft und

sich sogleich fragt, warum die Oberfe-

ministin Sibylle Berg noch keinen offen-

en Brief ge- oder zumindest unter-

schrieben hat, schließlich erscheine sie

im selben Verlag.

Und apropos offener Brief: War da

nicht gerade was mit Woody Allen? Da

haben – zwar bei Rowohlt, aber egal, das

sind Details – auch Autoren des Verla-

ges eine Veröffentlichung zu verhindern

versucht (zwar vergeblich, aber der gute

Wille zählt), obwohl in jenem Fall die

Vergewaltigungsvorwürfe nie bewiesen

werden konnten. Bei Lindemann hinge-

gen, so Otte, liege der „verachtungs-

würdige Gehalt dieser Macho-Dich-

tung“ klar auf der Hand, weswegen es

„schwer zu ertragen“ sei, wie „hier mit

zweierlei Maß gemessen“ werde.

Fragt sich nur, von wem. Ottes Argu-

mentationskette strotzt so von Logik-

und Kategorienfehlern, dass man kei-

nem Vergewaltigungspoeten empfehlen

möchte, seine Opfer damit ans Bett zu

fesseln. Woody Allen hat zwar wahr-

scheinlich nicht vergewaltigt (kompli-

zierte Geschichte), aber das immerhin

in der Realität. Till Lindemann verge-

waltigt dagegen eindeutig, aber in der

Fantasie. Genauer könnte man sagen, er

entwirft ein lyrisches Ich, dass sich im

Fantasiereich der (von mir aus: schlech-

ten) Literatur einer Vergewaltigungs-

fantasie hingibt. Ungefähr so wie Falco

in „Jeanny“, einem nicht unbekannten

Song, der meines Wissens bis dato nicht

verboten ist. Darin heißt es, unzweifel-

haft im Kontext der Entführung einer

jungen Frau aus sexuellen Motiven: „Sie

kommen/ Sie kommen dich zu holen/

Sie werden dich nicht finden/ Niemand

wird dich finden/ Du bist bei mir.“ Ein

bisschen anders macht es Michael Jack-

son in „Dirty Diana“, wo er aus der Per-

spektive eines weiblichen Groupies

singt: „Hey baby do what you please/ I

have the stuff that you want/ I am the

thing that you need.“

Der Unterschied wiederum zwischen

Falco und Michael Jackson ist der Kon-

text in der Realität, der sozusagen

selbst übergriffig ist ins Reich der Fan-

tasie. Spätestens seit der Dokumentati-

on „Leaving Neverland“, in der zwei

Männer beteuern, in ihrer Kindheit von

Jackson vergewaltigt worden zu sein,

auch wenn sich das nach so vielen Jah-

ren schwer zweifelsfrei belegen lässt,

hat sich ein dunkler Schatten um solche

Songs gelegt.

Von Falco ist dergleichen ebenso we-

nig bekannt wie von Lindemann. Das ist

• traurig, dass man es überhaupt beto-

nen muss – ein gewaltiger Unterschied.

Die ganze Diskussion, die sich inzwi-

schen auch auf Twitter entspinnt, ist so

ermüdend, dass man glauben könnte,

sie sei selbst betäubt worden. Helge

Malchow, früher Verleger, jetzt Editor-

at-large bei Kiwi, erinnert in einem kur-

zen Statement trocken an den Unter-

schied von Autor und lyrischem Ich. Si-

bylle Berg pflichtet Malchow auf Twit-

ter mit einem Halbsatz bei, den sie aber

inzwischen offenbar wieder gelöscht

hat. Er lautete sinngemäß, dass man so

was doch eigentlich in der Schule lernt.

Ab dem Schulalter geläufig ist uns au-

ßerdem ganz automatisch der Unter-

schied von Wirklichkeit und Fantasie.

Wer Literatur studiert, hört in verschie-

denen Varianten noch öfter davon. Den

fälschlich Voltaire zugeschriebenen

Satz „Mein Herr, ich teile Ihre Meinung

nicht, aber ich würde mein Leben dafür

einsetzen, dass Sie sie äußern dürfen“,

hat zwar eigentlich François-Marie

Arouet gesagt. Er ist deshalb nicht we-

niger bedenkenswert und gilt in der Fik-

tion noch unumschränkter, wenn un-

umschränkt überhaupt steigerbar wäre.

Und dass wir, legte man Ottes Maßstäbe

von Strafbarkeit an, jenseits von Falco

und Michael Jackson große Teile der

Weltliteratur aus Bibliotheken und

Buchhandlungen verbannen müssten,

ist in ähnlichen Zusammenhängen auch

schon geäußert worden. Ein paar Kost-

proben? Im ersten Satz von Anthony

Burgess’ „Earthly Powers“ liegt der Er-

zähler „am Nachmittag meines einund-

achtzigsten Geburtstages“ mit seinem

Lustknaben im Bett, als der Erzbischof

seinen Besuch ankündigt. Das stammt

aus dem Genre der Komödie.

Gabriel García Márquez meint es in

seinen „Erinnerungen an meine trauri-

gen Huren“ schon ernster, wenn er,

ebenfalls im ersten Satz, schreibt: „In

meinem neunzigsten Jahr wollte ich mir

zum Geburtstag eine liebestolle Nacht

mit einem unschuldigen Mädchen

schenken.“ Was sich eben so magischer

Realismus nennt. Von Jonathan Littells

Nazi-Fantasien, Houllebecqs Frauen-,

Europäer- und überhaupt Menschen-

feindlichkeiten müssen wir wohl kaum

anfangen. Und selbst die wüste Trave-

stie des jungen Patrick Modiano, „La

place de l’étoile“, die, weitab von sei-

nem traumwandlerischen Spätwerk, das

schlimmste Judenklischee kess und bö-

se durch das von den Nazis besetzte Pa-

ris flitzen lässt, kann man in diesem Zu-

sammenhang nennen. Modiano kon-

struiert maliziös einen Vorurteilsfilter,

der alle rußigen Stereotype anzieht, die

in der antisemitischen Diskursluft lie-

gen. Ist das eine Million Mal schlauer

als Lindemann? Klar. Liest es sich ober-

flächlich harmloser? Auf keinen Fall.

Es lohnt sich, an den großen Litera-

turwissenschaftler, das heißt, den gro-

ßen Leser Erich Auerbach zu erinnern.

In seinem epochalen Werk „Mimesis“,

einer anschaulichen Theorie des abend-

ländischen Erzählens, unterscheidet er

anfangs zwischen zwei fundamental

verschiedenen Narrationen, der Ho-

mers und der Bibel. Während bei Ho-

mer keine Interpretation nötig sei und

alle Bedeutung offen zutage liege, sei

die Haltung doch unendlich viel offener

als bei der Bibel, die geradezu auf Inter-

pretation aus sei, aber auf eine tyranni-

sche, die alle anderen Lesarten aus-

schließe. Verrückterweise wiederholt

Otte in seiner Lektüre diese Passage wie

in einer missglückten Parodie.

Er schreibt: „Was die Causa Linde-

mann hingegen so einfach macht: Seine

Zeilen müssen nicht ‚interpretiert‘ wer-

den, es bedarf keiner tiefschürfenden

Analyse, um den verachtungswürdigen

Gehalt dieser Macho-Dichtung zu er-

fffassen, die im Popkosmos auch alsassen, die im Popkosmos auch als

Handlungsanweisung für Fans gelesen

werden darf.“ Leider spielt er, unbe-

merkt von ihm selbst, die Rolle des bi-

blischen Zeloten, der gar nicht anders

kann, als tyrannisch eine eindeutige

„Handlungsanweisung“ herauszulesen.

Gerade der von Otte ungelenk be-

nannte „Popkosmos“ gehört aber dem

Reich Homers an. Homer „hat es nicht

nötig“, schreibt Auerbach, „auf die ge-

schichtliche Wahrheit seiner Erzählung

zu pochen, seine Wirklichkeit ist stark

genug; er umgarnt uns, er spinnt uns in

sie ein, und das ist ihm genug“.

Gelungene Ironie spannt einen Bo-

gen von unendlich lustig bis unendlich

traurig. So auch hier: Wir erkennen,

dass die einzig entmündigende Lesart

diejenige Ottes ist. Er kippt dem Leser

sozusagen Rohypnol ins Glas, indem er

ihm nicht zutraut, sich von Linde-

manns Lyrik nicht vergewaltigen zu las-

sen. Der emanzipierte, in Kants Sinne

aufgeklärte Leser liest, zuckt die Ach-

seln und liest halt was anderes – am be-

sten wirklich gefährliche Literatur, also

die einzig gute.

PA / ZUMAPRESS.COM

/ EL UNIVERSAL

WWWer vergewaltigt hier wen?er vergewaltigt hier wen?

Rammstein-Sänger Till Lindemann speit nicht nur Feuer, er schreibt auch Gedichte. Die handeln

mitunter von Vergewaltigung. Jetzt ist der programmierte Shitstorm da. Zu Recht?

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DIE WELT MONTAG,6.APRIL2020 SEITE 8

FEUILLETON

FEUILLETON-REDAKTION: TELEFON: 030 – 2591 71950|FAX: 030 – 2591 71958|E-MAIL: [email protected]|INTERNET: WELT.DE/KULTUR

I

n Italienist die Todesrate unter Co-

rona-Infizierten auf über zwölf Pro-

zent gestiegen, in Frankreich, Spa-

nien, den Niederlanden und im UK

liegt sich nur noch knapp unter zehn

Prozent. In den USA sind es erst 2,

Prozent. Dafür haben sich vorletzte

WWWoche drei Millionen Menschen ar-oche drei Millionen Menschen ar-

beitslos gemeldet. Letzte Woche sind

noch sechs Millionen dazugekommen.

Letzte Woche haben mehr Amerikaner

ihren Job verloren als im gesamten Kri-

senjahr 2009.

Ich starre den dritten Hörer der Ge-

schichte meiner Gegensprechanlage an.

Ich würde mich nicht wundern, wenn er

am Ende der dritten Minute nahezu un-

unterbrochenen Läutens Funken

schlägt. Zwar sind auch seine Vorgänger

nicht unmittelbar der Dauerbelastung

durch eine vor meiner Haustür lagern-

den Stalkerin erlegen, sondern nur indi-

rekt, weil Gegensprechanlagenerfinder

in Bezug auf die menschlichen Eigenar-

ten ebenso naiven wie dramatischen

Fehleinschätzungen unterliegen und of-

fenbar befürchten, das Anbringen eines

Ausschaltknopfes könnte ihnen den

Vorwurf destruktiver Ressentiments ge-

genüber ihren Mitmenschen eintragen.

Im Ernstfall gibt es keine Alternative

dazu, das Kabel aus der Wand zu reißen.

Wenn es an der Tür läutet, fragt man

sich, wer das ist. Ich bin niemand, der

an sich selbst Symptome gravierender

existenzieller Bedeutungsmängel und

Profilunschärfen wahrgenommen hätte,

für die ihm keine bessere Tarnung ein-

fällt als die bei jeder Gelegenheit mit

geheuchelter Selbstironie vorgebrachte

Bitte, ihm seine Verrücktheit zu verzei-

hen, obwohl die selbst in 5000 Jahren

noch niemandem aufgefallen sein wird,

und wenn ich sage, ich bin selten man,

ist das keine von Minderwertigkeits-

komplexen unterlegte Spiegelfechterei,

sondern eine Tatsache. Auffallen will

nur jemand, der unauffällig ist, und das

war ich zuletzt, als ich noch ein beson-

ders schmutziger Gedanke meines Va-

ters war. Wenn es bei mir an der Tür

läutet, noch dazu auf diese Weise, frage

ich mich nicht, wer das ist, sondern wo

meine Doppelmesser liegen.

VVVor dem Corona-Super-GAU fürch-or dem Corona-Super-GAU fürch-

tete ich immer, es könnte der Gerichts-

vollzieher sein, den mir Banken oder

VVVersicherungen wegen einer offenenersicherungen wegen einer offenen

Forderung auf den Hals gehetzt haben

und von dem sie erwarten, dass er gege-

benenfalls Spürhunde einsetzt, um zwi-

schen meinen Hemden und Hosen auf

den Hort der Nibelungen zu stoßen. Ich

kam jedoch zur Überzeugung, dass

auch der dümmste Gerichtsvollzieher

nicht an der Gegensprechanlage läuten

und so dem alarmierten Schuldner ge-

nug Zeit lassen würde, um die Max-

Ernst-Sammlung aus dem Fenster ab-

zuseilen und die Truhe mit den Gold-

dublonen unter das Bett zu schieben.

Es zeigte sich, dass ich recht hatte.

Ich hätte mir ja denken können, dass je-

mand, der um 7 Uhr früh an meine Tür

klopft, nichts Gutes im Schilde führt.

Es könnte allerdings sein, dass gerade

der andere Glavinic Herr meiner Hand-

lungen war, denn der wartet um 7 Uhr

fffrüh geradezu auf jemanden, der nichtsrüh geradezu auf jemanden, der nichts

Gutes im Schilde führt. Der Gerichts-

vollzieher hätte sich umgekehrt auch

denken können, dass jemand, der ihm

um 7 Uhr früh die Tür öffnet, nichts an-

hat und seltsam ist.

Als das Läuten abbricht, empfinde ich

die abrupte Stille beinahe als Schmerz.

Mir kommt der Gedanke, jemand könn-

te wie ein Verrückter läuten, weil er Hil-

fe benötigt. Nein, in jemandem, der so

vehement Türklingeln drücken kann,

steckt noch genug Lebensenergie für

vier bis fünf Pandemien.

Ich warte. Es läutet nicht noch ein-

mal.

Ich werde wohl nie erfahren, wer es

war. Das ist natürlich auch schon früher

passiert, ohne dass mich das beküm-

mert hätte, und ich kann nicht sagen,

warum ich jetzt bedrückt bin. Weil ich

womöglich eine lebensentscheidende

Begegnung versäumt habe? Es hätte

auch eine lebensbeendende Begegnung

sein können. Wegen Covid-19? Weil ich

nicht hinaus kann? Vielleicht. Weil die

Große Depression eine kleine Korrektur

war gegen das, was in den USA bald pas-

sieren wird? Vielleicht. Wegen des An-

blicks meiner vom ständigen Sitzen an-

geschwollenen Füße? Gut möglich. Viel-

leicht aber auch nur, weil mir gerade

klar geworden ist, dass ich vor zwei Ta-

gen Geburtstag gehabt habe. Oder weil

ich mich frage, ob irgendwann niemand

mehr an meiner Tür läuten wird.

TThomas Glavinic ist Schriftsteller

und Hypochonder. Er lebt in Wien.

Zuletzt erschien von ihm bei Piper

die „Gebrauchsanweisung zur

Selbstverteidigung“.

Als es an meiner Tür läutete

Die Welt steht still, wir sitzen verängstigt in unseren Wohnungen. Thomas Glavinic verarbeitet die Corona-Krise in einem Fortsetzungsroman. Exklusiv in der WELT

DER CORONA-ROMAN

TEIL 16

,,

ICH SCHLAFE GERNE MIT DIR WENN DU SCHLÄFST

WENN DU DICH ÜBERHAUPT NICHT REGST

MUND IST OFFEN

AUGEN ZU

DER GANZE KÖRPER IST IN RUHE

KANN DICH ÜBERALL ANFASSEN

KANN MICH VÖLLIG GEHEN LASSEN

TILL LINDEMANN, „WENN DU SCHLÄFST“

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