2020-04-08 Die Zeit

Die Serie wird von dem Maler Felix Eckardt illustriert. Die Originalgemälde kann man kaufen. Den Erlös wird Eckardt jedes Mal spenden – in diesem Fall der Hamburger Tafel. Bei Interesse kontaktieren Sie den Künstler bitte über felixeckardt.de

Bleiweiß war von hundert auf null gegangen.

Er kannte nur die umgekehrte Richtung

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Garten oder die Schnapsbrennerei auf Vor- dermann bringt. Eine schöne Vorstellung, zerstört vom Gedanken an die Räumlich- keiten: Bleiweiß hasste zugige Gemäuer. Doch in einem wäre ein Kloster unschlag- bar gewesen: in der Tagesstruktur. Langeweile war ein Zustand, der ihm unbekannt war. Fakt! Daran änderten auch das Wegfallen seines sozialen Umfelds und einer konkreten Aufgabe nichts. Die He- rausforderung bestand darin, die nun vor- handene Zeit effektiv zu nutzen. Bleiweiß, der sich während seiner Laufbahn als Poli- tiker oft mit der Situation von Arbeitslosen und Rentnern zu befassen hatte, dachte nun häufig von allein an Arbeitslose und Rentner. Auch an seinen Vater, der ihn nach seinem Renteneintritt vor ungefähr zehn Jahren ständig angerufen und eine Bedürftigkeit ausgestrahlt hatte, der Blei- weiß reflexartig ausgewichen war. Er litt damals schon unter chronischer Zeit- knappheit, während sein Vater unter seiner neuen Bedeutungslosigkeit litt, ein Leiden, das sich in schwer erträglicher Besserwisse- rei äußerte. Bleiweiß hatte den Kontakt auf Textnachrichten umgestellt, wohl wissend, dass sein Vater mit dieser Art der Kommu- nikation nichts anfangen konnte. Und jetzt hatte er selbst jeden Morgen eine undefi- nierte Zeitmasse vor sich, die es nicht tot- zuschlagen, sondern sinnvoll zu gestalten galt. Ohne verpflichtende Zeit keine freie Zeit, stellte er fest. Die frühere Verwalterin seiner Zeit, seine Büroleiterin Frau Lanka- rani, hatte als Einzige den Anstand beses- sen, sich von ihm zu verabschieden. Er dachte oft an sie, wenn er jeden Vormittag pünktlich seine Korrespondenz erledigte, was deutlich schneller ging, als er es sich gewünscht hätte. Eine Zeit lang hatte er das, was andere als Langeweile empfunden hätten, als an- dächtige Stille betrachtet. Die ihm selten behagte. Die Frage, wie es ihm ging, eine Frage, die er sich jahrelang nur von anderen stellen lassen musste, hing so penetrant im Raum wie ein übler Geruch. Er ging ihr aus

dem Weg, indem er sich der Sanierung der Wohnung widmete. Jeden Tag, wenn er sich neue Fähigkeiten draufschaffte, summ- te der schöne Begriff proaktiv durch seinen Kopf. Doch je routinierter er renovierte, je leichter ihm die ungewohnten Tätigkeiten von der Hand gingen, umso mehr riss es ihn aus seiner neuen Gegenwart. Dann dachte er wieder an die anderen dort drau- ßen und an sich, den Mann, dessen Ge- samtleistung aberkannt werden sollte auf- grund einer Einzelleistung, die er vor Jahr- zehnten versäumt hatte zu erbringen. In Wahrheit war alles, was man Bleiweiß vorwerfen konnte, das Fehlen eines Zettels, eines Wischs. In den Zeitungen, die er sich für die Malerarbeiten aus dem Papiercontainer ge- holt hatte, kam er schon lange nicht mehr vor. Dafür bescheinigte man der nächsten Sau, die durchs Dorf getrieben wurde, ebenfalls eine narzisstische Persönlichkeits- störung. Bleiweiß, im siebten Monat allein in dieser Wohnung, winkte innerlich ab: Wäre er ein Narzisst, könnte er nicht ohne Publikum leben. Er hätte es auch nicht für möglich gehalten, doch er genügte sich selbst. Wobei man ihm vermutlich selbst das als Narzissmus auslegen würde. Schließ- lich hatte der originale Narziss ja allein vor seinem Spiegelbild gehockt, wenn er sich richtig erinnerte, oder? Arne Bleiweiß hatte als Charismatiker gegolten, als Anpacker, als Hoffnungsträger sowieso, dachte er, fliesenlegend, spach- telnd, streichend, und dann, zack, wurde er ausgerechnet von ehemaligen Weggefähr- ten zum manipulativen Emporkömmling, rechthaberischen Egozentriker, megaloma- nen Blender stilisiert – von Leuten, denen gegenüber er sich fair verhalten, die er ge- fördert hatte. Noch schlimmer waren die Analysen gewesen, die Fremde, irgendwel- che sogenannten Experten, über ihn abga- ben, denn diese Leute wagten sich nun an tiefenpsychologische Urteile über ihn, er- läuterten seine Seelenstruktur, begründeten diese mit seiner Kindheit, über die sie

nichts wissen konnten außer Geburtsort, Beruf des Vaters, Abiturjahrgang. Man reihte ihn ein in eine Parade von Spinnern, Fälschern, Hochstaplern, verglich ihn mit Piloten ohne Flugschein und Postboten, die sich als Chefarzt ausgegeben hatten. Dann doch lieber ein landläufiges Arsch- loch, dachte Bleiweiß, der immer noch er- schüttert darüber war, dass man ihn zudem als alten weißen Mann bezeichnet hatte. Er war achtundvierzig Jahre alt und hatte sich, wie alle anderen Menschen auch, weder Geburtsjahr noch Hautfarbe oder Ge- schlecht ausgesucht. Ihm war auch ohne dieses Gefasel klar, dass er der Bevölke- rungsgruppe angehörte, die den geringsten Anspruch auf Mitgefühl hatte. Mitgefühl interessierte ihn auch gar nicht. Eine Klar- stellung schon eher. Zeit für ein paar Wahr- heiten, hatte er vor drei Monaten gedacht und sich so von seinem Entschluss eupho- risieren lassen, dass die Interviews, die er im Anschluss geben würde, in seinem Kopf schon fertig ausformuliert waren, während er noch nach dem Genre für sein künftiges Buch suchte: Autobiografie? Ratgeber? Enthüllungsroman?

B

isher war er noch nicht über Notizen hinausgekommen, was ihn nicht davon abhielt, jeden Abend seine Gedanken in ein Aufnahmegerät zu sprechen, das seinen Text anschließend in Geschriebenes umwandeln würde. Das Reden lag ihm nicht nur mehr als das Schreiben, es gehör- te auch zu den Dingen, die er in den letzten Monaten am meisten vermisst hatte. Punkt sechs stieg er aus der Dusche, schenkte sich einen Pouilly Fumé ein und sprach. Ich habe nicht gelogen. Ich habe eine allgemeine Annahme nicht korrigiert, auch dann nicht, als sie durch ständige Wieder- holung und schließlich einen Eintrag auf Wikipedia zur Wahrheit wurde. Ich sage nicht, dass ich unschuldig bin. Aber ich möchte an dieser Stelle darauf hinweisen, dass ich nicht verantwortlich bin für die

Vermutungen anderer. Die Leute nehmen mir nicht meinen sogenannten Betrug übel, sondern sich selbst ihre eigene Blöd- heit. Wobei ich ihnen die Blödheit gar nicht vorwerfen möchte, denn es bestand keinerlei Anlass, an mir zu zweifeln. Ich habe einen hervorragenden Job gemacht. Als Mitglied des Landtags, als Mitglied des Bundestags und zuletzt als ... Bleiweiß langweilte sich nicht unbe- dingt, fühlte aber die Langeweile seiner zu- künftigen Leser. Er spulte zurück und hörte sich zu. Die Blödheit der Leute stand außer Frage, doch war das eine Wahrheit, die er vielleicht etwas selbstkritischer verpacken sollte. Schließlich wollte er nicht denjenigen recht geben, die ihn als unbelehrbaren Un- sympathen bezeichneten. Ein Bild, an dem auch sein ehemaliges Team einen nicht un- erheblichen Anteil hatte. Er schenkte sich nach. Alkohol galt ebenfalls nicht als der zu- verlässigste Berater, doch er war immerhin da. Dazu zündete er sich eine Zigarette an. Der Geruch in der Wohnung störte ihn nicht, er beruhigte ihn eher, sein Vater war ein enthusiastischer Raucher gewesen. Aller- dings war der nicht so dumm gewesen, erst mit Ende vierzig damit anzufangen. Was soll’s, dachte Bleiweiß, ich bin Anachronist. Wissen Sie, was mich wundert, sagte er mit einer leutseligen Radiomoderatoren- stimme und gefiel sich nun besser: Mich wundert, dass die Lüge, unabhängig von ihrer Größe und Auswirkung, moralisch so weit unter dem Neid steht. Vielleicht liegt es daran, dass sich Neid besser als Gerechtigkeits- sinn tarnen lässt, womöglich liegt es aber auch daran, dass die meisten Leute allen Ernstes davon ausgehen, dass sie nicht lügen. So wie die meisten, wenn nicht alle, davon ausgehen, dass sie Humor haben und gut im Bett sind. Er betrachtete sich in der Fensterscheibe. Er war zufrieden mit diesem gut gekleideten, rauchenden Mann aus dem zwanzigsten Jahr- hundert dort in der dunklen Scheibe. Das war die Wahrheit. Er drückte auf Aufnahme. Ich bin Jurist, sagte er, Jurist ist in Deutschland keine geschützte Berufsbezeich-

nung, wussten Sie das? Mein Auftreten und mein Fachwissen ergaben das Bild eines sogenannten Volljuristen, der ich jedoch nicht bin. Auf die Frage nach meinem Abschluss hätte ich antworten müssen: Ich habe die Universität nach der Ersten juristischen Prü- fung verlassen. Doch erstaunlicherweise habe ich diese Frage bis vor einem Dreivierteljahr nie beantworten müssen. Bleiweiß drückte auf Pause. Er hatte nicht zum ersten Mal das Gefühl, einen Worthaufen zu produzieren. Was er aber wollte, war ein Fluss. Ein Strom, mitrei- ßend und wahr. Morgen würde er sich mit dem Skript befassen, am geschriebenen Text arbeiten, seinen Gedanken Kohärenz verleihen, auf- räumen. Jetzt war er benebelt genug, um auf den Gedanken zu verfallen, sich bei seiner Frau zu melden. Ein paarmal hatte er sich in genau dieser Stimmung auf ihrer Voice mail gehen lassen. Das würde ihm nicht wieder passieren. Wie alle anderen hatte ihn auch Bianca nie nach seinem tat- sächlichen Abschluss gefragt. Doch im Gegensatz zu allen anderen hatte sie ihn gekannt. Es hatte eine Zeit gegeben, da hatte sie sich häufig exakt dann bei ihm ge- meldet, wenn er sie anrufen wollte. Als er sein Telefon jetzt trotzdem in die Hand nahm, dachte er deshalb für einen Mo- ment, die Textnachricht sei von ihr. Es wird nichts so heiß gegessen, wie es ge- kocht wird. Kopf hoch, mein Junge. Papa. Arne Bleiweiß fuhr sich durch die Haare, dann übers Gesicht. Er weinte morgens, direkt nach dem Aufwachen, jetzt nicht.

Jackie Thomae, 47, ist nach der Einladung zu diesem Projekt mit dem »Dekameron« aufs Land gefahren. Sie wusste vorher weder, wie unterhaltsam Boccaccios Buch ist, noch, wie hoch die Frauenquote unter den erzählenden Edelleuten war, nämlich sieben zu drei. Zuletzt erschien von ihr 2019 der Roman »Brüder« im Verlag Hanser Berlin

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