O Jogo - 20200823

C

aro Leo:
Desde que me conheço
que sou argentino de
afetos. Ou de viveiro, vá.
Já expliquei: tudo
começou naquele
Mundial de 1978 quando
o meu pai era pela
Holanda e o meu coração
foi arrebatado por essa
seleção de cabelos rebeldes sem que eu
pedisse licença para desarrumar as
convicções ideológicas caseiras.
O meu pequeno mundo ainda pouco
sabia da vileza humana, da violência
fardada e das malvadezas dos tiranos,
com exceção dos relatos ouvidos à mesa
sobre as vidas clandestinas de parte da
família. Quando, pela primeira vez,
visitei Buenos Aires e comprei a
camisola 10 dessa equipa amaldiçoada,
mas tão afagada no meu imaginário,
venderam-ma barata, como se a
memória desse tempo ainda sangrasse –
e sangra – e o tecido fosse peçonha. Há
uns anos, num bar de Burgos, em
Espanha, ainda contestei, entre o sóbrio
e o entornado, as provocações de outros
camaradas de ofício a propósito desse
título supostamente comprado pela
ditadura militar. Estava com o Alejan-
dro Rodriguez, saudoso amigo porteño,
e defendemos, com brio e umas quantas
alarvidades alcoolizadas, a honra do
imperador César Menotti. Não puxem
por mim.
De criança para cá é assim: fui Ubaldo
Fillol em tardes de peladinhas, salvando
golos certos e bolas feitas de pacotes de
leite amarrotados. Tive uma amante
brasileira, no Mundial de 1982, mas só
traí uma vez – juro! - porque Maradona
“la cagó” e o baloiço e balanço “canari-
nho” foram mais fortes, por alma de
Sócrates, Zico e Falcão. Lá em casa,
assim pela rama, há o cartaz de 1978
emoldurado, o quadro da mascote
Gauchito, uma simpática biblioteca
argentina, da poesia ao futebol, de
Sabato a Leila Guerriero, e umas
quantas biografias tuas.
A Argentina mora nas estantes, nas
paredes, nos armários, num avental
sexy, na Mafalda estampada numa
tshirt ajustada a curvas eróticas, num
velho porta-chaves, numas havaianas
com as cores da seleção (oh ironia!) nas
melodias de León Gieco e Natalie Pérez,
e até na camisola 10, pés fabulosos e
olhos curiosos da minha sobrinha
Leonor, Messi pequenina, ou nas
soberbas tiradas do meu Francisco
Marchesín de oito anos, a rasgar-se até
aos limites em cada defesa. Se nisto
incluísse a nostalgia do vivido, amanhã
ainda aqui estava.

Miguel

Carvalho

Bola

de trapos

Para ti, Messi, esta carta

que nunca lerás

Tanto sexo só

podia dar

grande molha

A Deborah Secco, que é uma actirz que aos

40 anos faz inveja a muita rapariga nova e,

sim, tem capacidades para levantar um

morto, confessou que chegou a fazer sexo

dez vezes por dia, com o marido. Nada

contra, atividade tamanha só lhe fica bem,

e felizardo do marido. Mas, olha, minha

linda, não se enganaram no apelido, não

devia ser Deborah Molhada?

Ora, falemos então

de pernas boas

E

is-me de partida para a fantástica,

fabulosa e fascinante aventura de fazer

uma crónica sem falar no Jorge Jesus

(ops, já falei). Nos tempos que correm,

admito, é muito complicado. Não há bloco

noticioso que não fale do próximo craque a

vir para Benfica de Jesus, são blocos e blocos,

blocos de cimento, blocos de notas, apontei

aqui que devia antes falar de pernas boas

(podia falar das tuas, querida, que já não vejo

há algum tempo, mas acho que continuam

em grande forma). As minhas pernas

também são bonitas, dizem elas, mas quando

falamos de pernas boas, a nossa memória

atira-nos aí para os anos 80, quando a Tina

Turner pisava os palcos e aumentava os níveis

de testosterona de um eunuco. Em 1992, era

Jorge Jesus um jovem treinador do Amora

(ops, falei outra vez), Michael Douglas

também sentiu os efeitos de umas pernas de

sonho quando apanhou pela frente aquela

desavergonhada da Sharon Stone a cruzar e a

descruzar as pernas, perante uma plateia de

polícias à paisana (será por isso que o director

nacional da PSP se chama Vagina da Silva,

desculpem, Magina, a Língua Portuguesa é

um bocado atrevida. Como trocadilho está

muito bom). Também temos as pernas da

Cristina Ferreira, que não é uma Tina Turner

ou uma Sharon Stone, mas fazia-se, embora,

por estas alturas, a apresentadora esteja com

um problema grave: a SIC exige-lhe 20

milhões de indemnização por quebra do

contrato. Os fãs da Tininha já começaram a

fazer peditórios para a ajudar, Luís Filipe

Vieira vai meter a leilão uma camisola

autografada por Cavani (embora eu esteja

desconfiado que demora mais o Cavani a

chegar ao Estádio da Luz do que a Polícia

levou para apanhar o arouquense Pedro

Dias). Eu próprio vou doar dez por cento do

altíssimo salário que O JOGO me paga - e que

me permite lavar uma vida de luxo, dois

carros topo de gama, uma piscina olímpica no

jardim da mansão à beira-mar, sim fumei do

proibido - para ajudar a Tininha a pagar a

indemnização à SIC, e ainda vou emprestar

algum ao Novo Banco. Com isto, passou mais

uma semana e o Ramalho ainda não foi preso.

Por estes dias

POR REY CHARLES

MÓ DE CIMA

Pus os pés no teu país duas vezes e mal

saí de Buenos Aires, mas não hei de ir

desta para melhor sem pisar o chão das

tuas raízes e do mais famoso Ernesto da

História. Rosário é território de

revolucionários, cada um à sua maneira,

nem anjos nem demónios, simples-

mente humanos, pois sempre fazem

mais falta do que heróis insuflados.

De mim não esperes a devoção dos

fanáticos que secam tudo à volta.

Nunca vi os teus dribles e golos horas a

fio, não sei o resultado de todos os jogos

em que fizeste magia e não sigo a tua

vida ao detalhe. Mas aos meus olhos, no

teu jeito insubmisso de inventar

futebol onde não existe, encarnas o

tango e a poesia dos teus, sempre à beira

do precipício, entre glória e desastre.

Desafias as leis, mesmo que te derru-

bem e não te queixes. Quando te

levantas e foges para o golo vejo-te

numa tirada de Caparrós, nos sonhos

indomáveis que habitam as traseiras

das cidades e num elogio de Hérnan

Casciari, aquele que melhor te descre-

veu com palavras inacessíveis a rafeiros

como eu.

Tal como ele, perante notícias que te

dão longe de Barcelona ou no ocaso da

carreira, sinto nostalgia do presente.

Um embaraço e os teus 33 anos dão para

muita idiotice, tão contagiosa como um

vírus.

Na verdade, não me interessa se ficas,

se dizes adeus ao teu regaço de sempre

ou te reinventas a partir da tempestade.

Viver no teu tempo foi, continuará a

ser, a história que gostaria que me

contassem antes de adormecer. Depois

de te ver jogar, já nenhuma criança

cresce. E para essa infância do futebol

só há uma palavra: eternidade.

Obrigado, Leo. E sê feliz.

*Grande Repórter da VISÃO

Manu Fernandez/AFP

Domingo, 23 agosto 2020

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