Placar - Edição 1467 (2020-09)

36 set | 2020

Pelé 80 DespeDiDas

Foi até o centro do campo, caiu de joelhos, vi-

rou-se para os quatro lados, abriu os braços em

cruz e balbuciou algumas palavras agradecendo

a seu Deus e reverenciando seu povo. Ergueu-se

sem perceber o silêncio momentâneo de quase

25 000 vozes, sentiu que as lágrimas já se mistura-

vam ao suor, enxugou a testa enrugada pela preo-

cupação, tirou a camisa que não era a totalmente

branca — como ele gostaria que fosse —, começou

a correr em direção às sociais, início da volta

olímpica, últimos passos de uma carreira que du-

rou dezoito anos. E quando o primeiro torcedor a

chegar perto dele tentou tirar-lhe a camisa firme-

mente segura pela mão direita, defendeu-a como

se fosse a coisa, a joia, o troféu, o bem mais pre-

cioso entre os tantos que conseguiu na vida.

Falou duro e passaria dos gritos, se fosse preci-

so. “Esta, não. Esta é minha. Esta é minha. Saia da

frente, por favor.” E cercado, empurrado, agarrado,

tonto entre fios, microfones, máquinas e uma ma-

nifestação morna, digna de um público ainda chocado, ainda um pouco surpreso, ainda

sem poder realizar o tamanho da perda que naquele instante o futebol sofria, o encerra-

mento de uma era, a dor de um ídolo que morria em vida, quase quieto quando também

devia chorar, ele, Pelé, não via nem ouvia nada. Repetiu muitas vezes um agradecimento

resumido na palavra “obrigado”, foi empurrado para mais uma última volta, conseguiu re-

sistir, pediu, implorou, desceu e subiu pela última vez as escadas do velho túnel, fugiu do

último encontro marcado com a imprensa, passou por mais duas portas e sumiu num car-

ro de polícia, buscando o descanso com que sonham os aposentados. Nas mãos levava

apenas a camisa preta e branca, número 10. “Vai ficar na minha sala de troféus”, disse.

Quando, nos últimos vinte minutos em que viveu só como Pelé, tentou repetir pelo

menos um pouco de tudo que fez nos seus dezoito anos de glórias, gritando, xingando,

reclamando dos companheiros e das marcações do juiz, orientando, lançando Cláudio

em profundidade, num passe primoroso, matando no peito, na corrida, uma bola que po-

deria ter acabado nas redes, como nos velhos tempos, cabeceando outra para fazer morrer

na garganta da torcida o grito de gol que o goleiro Carlos, da Ponte Preta, não deixou ser

completado.

Quando correu chorando, acenando seu último adeus, sabia que apenas Dondinho e

tio Jorge estavam ali, presentes, misturados à multidão, provavelmente chorando mais

do que ele. Nem a mulher, que poucas vezes teve sua autorização para vê-lo jogando de

perto, ao vivo. Foi tão grande como jogador que hoje só há uma esperança de que no

próximo século surja outro igual a ele.

Naquele jogo contra a

Ponte Preta, o Santos não

estava de branco e faltou o gol

derradeiro, como descreveu o

editor José Maria de Aquino

Publicado em 11 de outubro de 1974

a última vez

com o santos

O pôster publicado em

pLaCaR, com a bola

“sozinha”, a multidão de

fotógrafos e repórteres

acompanhando a entrada

em campo do santos e a

pose inesquecível,

ajoelhado e com os braços

abertos em cruz: o público

chocado mal conseguia

perceber o tamanho da

perda que o futebol sofria

MANOEL MOTTA

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