Clipping Banco Central (2020-11-22)

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Banco Central do Brasil

Correio Braziliense/Nacional - Cidades

domingo, 22 de novembro de 2020

Cenário Político-Econômico - Colunistas

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Autor: por Alexandre de Paula
alexandredepaula.df@dabr.

Cenas da praça

O homem brusco me pergunta se sei onde meu avô
está. "Não", digo com a voz pálida e entro logo em casa.
Gosto desta camiseta preta porque esconde um pouco
as partes sobressalentes do meu corpo. Encho meu
cabelo de gel. Brilha muito. Tenho pressa, mas minha
irmã faz aniversário.

Depois do parabéns, ataco o cachorro-quente sobre a
mesa, com a violência de quem come por necessidade
e desespero. Não tenho tempo para o bolo. Preciso ir
logo. E vou. Sempre que chego à praça, penso em
como tudo isso já foi mais cheio e em como parece que
o centro do Cisco virou um refúgio de adolescentes
bêbados que dirigem carros barulhentos. Tenho 14
anos.

Eu a vejo de longe. Estou com medo, mas continuo
andando (afinal, quando não estou com medo?). O
vestido verde e cheio de ondas é lindo. Talvez esta

camiseta com armas e rosas seja um equívoco, rock

and roll demais para os olhos claros e castanhos dela.

Talvez toda esta narrativa aqui seja fútil e pueril.

Meu avô grita, e eu, por fim, descubro, com raiva, onde

ele está. O homem brusco o encontra antes de mim.

Tenho sorte. Não ando mais tão rápido. Simulo uma

ligação no celular e atendo, como se falasse com um

amigo. Será que as pessoas aqui sabem que não há

sinal para esse tipo de aparelho que tenho? Espero que

não. Estou suando um pouco, e meu cabelo brilha

menos.

Caminho sobre os paralelepípedos e conto cada um

eles. Lembro que minha mãe sempre diz que preciso

ajeitar a coluna. Noto que ando meio curvado e tento

me acertar. Não dura muito. Vou brincando com os

olhos voltados para baixo. Preferia que ninguém me

visse. Se só ela notasse, eu não precisaria do resto e

poderia, quem sabe, até ignorar que esta camiseta, no

fim das contas, não caiu bem e me imaginar no ápice de

um filme clichê em que caminharia lentamente para os

braços dela, enquanto violinos tocassem versões

cafonas de clássicos do hard rock.

Ela ainda está sorrindo. Daqui, eu posso vê-la, mas não

tocá-la. Meu amigo está sentado no banco. Digo "oi".

Ele fala sobre o vídeo do Yngwie Malmsteen, que

terminou de baixar ontem, depois de 14 dias sofrendo

com a velocidade da internet discada. Ele quer me

convencer que o guitarrista sueco revolucionou a

música e que o estilo neoclássico é o que há de melhor.

Não estou muito interessado na escala menor

harmônica tocada em uma velocidade absurda nem em

adágios de Bach repetidos em guitarras

hiperdistorcidas. Hoje, não. Respondo que prefiro o

David Gilmour, sempre preferi. Ele ri de mim e diz:

"Mano, tu é sempre muito lento, né?". E me dá um tapa

na nuca, enquanto vejo, de relance, o resto do vestido

verde e cheio de ondas entrando num carro barulhento

e indo embora para não mais voltar.