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Já é noite quando acordo novamente. O dia todo passou

em uma neblina torturante, o remédio mal fazendo efeito.
Eu ouço uma batida na porta e, ao me virar, vejo a dra.
Benefield entrando, as mechas de cabelo ruivo escapando do
seu rabo de cavalo depois de um longo dia.
— Como você está se sentindo? Você dormiu um bom tempo
— ela diz, enquanto puxa uma cadeira para perto da minha cama
e se senta nela, apoiando os braços nas pernas.
— Você realmente me dopou — eu digo.
Ela dá de ombros e assente.
— Você estava com dor.
Eu ainda estou com dor. Só não é o tipo de dor que ela está
pensando.
Eu olho para o relógio na parede. É bem tarde.
— Você mora aqui ou coisa assim?
Ela dá uma risada.
— Primeiros meses em um trabalho novo, a gente passa
muito tempo no escritório.
Minha boca abre. E foi ela que operou o meu cérebro? É por
isso que estou tão ferrado?
— Primeiros meses neste hospital. — Ela dá um sorriso
zombeteiro e eu dou um suspiro de alívio. — Eu cutuco os
cérebros de pessoas há muito tempo já. Você está em boas
mãos.