Eu me arrasto em silêncio para a sala, pronto para tomar meu
lugar na poltrona, mas uma forma no sofá me faz congelar.
É minha mãe, enrolada, dormindo profundamente. Seu ronco
leve é o único som do cômodo. Eu pego a colcha do encosto do
sofá e a cubro, algo nessa imagem tornando tudo pior.
Você vai ficar bem.
Pensar nessas palavras faz meu coração acelerar. Derrotado,
me viro para descer para o meu quarto e toco o curativo na
minha testa, preocupado que o que está ali debaixo esteja muito
mais quebrado do que os médicos pensaram. Preocupado que
eu não fique bem.
Preocupado que eu poderia ter passado cem noites acordado
e aquele lugar do sofá teria estado vazio em todas elas.
Porque ela nunca esteve ali, para começo de conversa.
car0l
(CAR0L)
#1