Volto minha atenção para o quarterback enquanto ele dá
início ao jogo no campo. Meus olhos seguem os jogadores que
se movem para suas posições. Eu vejo um fullback fora de lugar,
deixando um vazio grande o suficiente para que a defesa passe
facilmente por ali. Ah, não. Eu quero gritar para o quarterback
prestar atenção, mas minha voz congela.
O center passa a bola. Aperto as mãos contra a arquibancada
na qual estou sentado quando a linha de ataque se quebra para
fazer a jogada. O quarterback inclina o braço para fazer um
passe no momento em que a defesa cai em cima. Camisas
vermelhas correm na direção do ataque e o troncudo número 9
acha o espaço.
Tudo parece desacelerar. Meu peito está pesado de
apreensão, mas não consigo desviar os olhos. É muito familiar.
Familiar demais.
No campo, o fullback congela, percebendo seu erro. Ele salta
para proteger seu quarterback, mas é tarde demais. O número 9
já está lá, nada além de ar entre ele e seu alvo.
Eu me levanto desengonçado quando a bola cai de um jeito
estranho da mão do quarterback, todo seu corpo se contorcendo
sob o peso do número 9.
Seu grito reverbera por todo o estádio.
Meu ombro repuxa em solidariedade quando eu vejo o
fullback gritando por ajuda, seu quarterback se debatendo no
chão, braços abertos em um ângulo nauseante. O técnico corre
para o campo e arranca o capacete do quarterback revelando
cabelos castanhos bagunçados e... Ah, meu Deus.
Estou olhando para mim mesmo. Sou eu ali embaixo, braço
torcido para trás.
Quase passo mal, me esforçando para engolir a bile amarga.
Isso não está acontecendo.
O fullback cai na grama. Ele arranca seu capacete. É Sam.
Sam errou o bloqueio.
Eu consigo ver o pânico no rosto do meu melhor amigo
mesmo daqui.
Minha perna ruim treme e trava, incapaz de sustentar meu
peso. Eu desabo no banco, um dos piores momentos da minha
car0l
(CAR0L)
#1