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Roberto—. Eso es todo lo que he tenido en mi infancia, además de unos padres que
me quieren y unos amigos... En realidad, unos falsos amigos que no estarían
dispuestos a morir por mí si yo se lo ordenase arbitrariamente. Y nada, nada más.
Nunca he tenido ponis, ni tierras, ni lacayos a mi servicio. Mi único consuelo era
leer las palabras que trazaban los turistas en la playa, pero hasta eso me quisieron
quitar. Me decían que la novela realista francesa era más... más...
«Interesante», iba a decir. Pero no pudo. Sentía un cuchillo en la garganta, garras
rozando su dedicada epiglotis, esa sensación que solamente conoce quien ha sido
obligado a leer a Balzac y ha sido capaz de decir que no.
La puerta que comunicaba la azotea con el resto del inmueble se abrió.