part 6. 1981–2002: young poetry at the end of the millennium
Mon Pouchkine
Un idiot neutre n’est pas toujours un artiste
pensa-t-il, en glissant une fois de plus de son siège
(Pouchkine lui-même avait du mal à se tenir sur une chaise*)
Oui, faisons des propositions! dit-il
la nuque encore rouge. Elle avait tapé contre le
samovar.
— Mais la proposition, en tant que ligne
strictement délimitée, est un vers, dit un ami
en se grattant. Et son bonnet se déplaçait.
Décidément quel désastre! encore un jour
sans une idée (a day = an idea) Et quelle poésie,
mais quelle poésie, pour 1835?
Là-dessus, Pouchkine remit ses caoutchoucs
(la neige tombait)
* selon Kharms