A notre amour, qu’importe
L’homme qu’un vent emporte
En rit;
Mais jusques au ciel même,
Fleur ou femme qu’on aime
Fleurit!
LA PASSIFLORE
A Laure P.Bouton de rose attend longtemps
Les doux baisers de Flore.
Fais ainsi: tu n’es qu’au printemps,
Il n’est pas temps d’éclore!
Regarde ce sombre bouton,
Si laid. Eh bien! cet avorton
Sera la reine du canton,
Car c’est la passiflore!
Ton œil noir, au ciel attaché,
Chaque matin l’implore;
Tu veux, --et c’est un grand péché, --
Qu’on t’aime comme Aglaure.
Mais elle a déjà dix-sept ans,
Et toi, douze automnes! Attends,
Pour t’ouvrir, un peu plus de temps,
Comme la passiflore!
La beauté n’a pas les pieds lourds,
O ma petite Laure!
Elle vient; sa main de velours.
Doucement, te colore.
La déesse va te baiser
Au front, et sur toi se poser.
Et le soleil va t’embraser
Comme la passiflore.
Mais, de tristesse et de douleur,
Je vois tes yeux se clore.
Et ton visage, où coule un pleur,
Déjà se décolore.
Pourquoi te hâter? Si ton cœur
S’ouvre trop tôt, l’Amour moqueur