C’est la mère montrant son front et sa poitrine
Sanglants au peuple aveugle et sourd, qui la piétine ;
Ce que je veux chanter, ce sont ces héros tels
Qu’on les nomme à genoux, ce sont ces immortels,
Ce sont ces demi-dieux, en qui mon âme fière
Se complait a bénir ma race tout entière,
Et dont la gloire monte embrassant l’avenir,
Refoulant le passé debout pour la ternir.
Et puis ô douce Muse à ces âmes serviles
Qui glissent leur venir dans nous guerres civiles ;
A la force brutale osant même, parfois,
Humilier nos fronts, nous imposer ses lois,
Mon cœur chargé de fiel veut jeter l’anathème ;
Puis encore, à ce peuple en deuil n’ayant plus même
L’espoir d’atteindre un jour ce bonheur qui le fuit,
Je veux le lui montrer qui rayonne pour lui.
S’il consent à s’unir, à s’aimer.
Ces souffrances,
Ces pleurs, ces souvenirs, ces vœux, ces espérances,
Qui toujours et partout reviennent me hanter :
Muse, c’est tout cela que je voudrais chanter.
La MuseAdieu, poète, adieu! Je m’en vais, je préfère
M’envoler loin de toi, remonter dans la sphère
D’où je daignai pourtant descendre à ton appel.
Non, j’aime trop les bois, les fleurs, l’azur du ciel ;
La nature a pour moi trop d’attrais, trop de charmes,
Pour que je veuille en vain tarit ; boire les larmes...
Tu voudrais m’accuser, mais dis, toi-même, enfin,
Dis, n’ai-je pas gémi sur ta patrie, en vain ?...
N’est-il pas d’autres voix qui conjurent tes frères
L’exerces leur clémence ?...Abjurent-ils leurs guerres?
A la mère en lambeaux versent-ils moins d’affronts?
Le moindre repentir se lit-il sur leurs fronts?
Sonde ta conscience, et dis ce qui révèle
Leur remords, et t’annonce aussi l’ère nouvelle,
Et te fait entrevoir l’avenir rédempteur
Dont tu veux être, toi, le clairon précurseur?
Pas un signe, poète, et ce que te console,
Et ce qui te sourit, n’est qu’un rêve frivole...
Adieu! garde pourtant ton amour et ta foi,
Et lorsqu’une autre sœur descendra jusqu’au toi,
Que du moins ton pays ne te fasse plus honte !...