Au dessus des douleurs qu’il souffre trop longtemps.
Lui ne les maudit pas de les voir si contents
Seul, décharné, rongé l’œil ouvert, il expire :
Et tous de répéter leurs longs éclats de rire !..
Le noir est mort. Les chiens sur ses membres épars
S’étendent ; les colons repaissent leurs regards
D’un spectacle si beau ; toute la foule aboie ;
Deux meutes, à présent, poussent des cris de joie ;
Deux meutes à présents, hurlent ; et, jusqu’au soir,
Pour jeter son outrage au squelette du noir,
Consommer tout el crime et s’en aller plus fière,
La meute des colons restera la dernière!
Or, vous avez bien fait, sublime Rochambeau!
Le nègre n’a point droit à l’amour, et c’est beau
Qu’on l’opprime toujours, qu'il souffre le martyre ;
Qu vous lanciez sur lui deux meutes en délire,
Que fouettent vos égaux ainsi que des valets.
Or, faites, Rochambeau! toujours, nourrissez-les
De al chair et du sang du noir et du mulâtre :
Die voit et ne dit mot. Mais, en Dix-huit-cent-quatre,
Quand l’heure solennelle aura sonné pour nous
Et que Dieu tonnera ; quand l’esclave à genoux
Relèvera le front pour regarder le maître ;
Quand le nègre, brisé, las enfin de connaître
Vos tortures, vos crois, vos supplices trop longs,
Poursuivra sans remords la meute des colons ;
Quand les voyant traqués par des groupes d’esclaves
Vos dogues effarés harcèleront vos braves :
Oh! ne reprochez pas au nègre ses excès.
Abdiquant les vertus qui font les cœurs français,
Pour charmer vos loisirs vous vous montrer sublimes
En entassant toujours le crime sur le crime,
Or, demain qu’appliquant la loi du talion
Le nègre soit debout, se fasse aussi lion,
N’osez point le maudire et comprenez sa haine
L’ignorance est le lot qu’on lui jette en sa chaîne ;
Le mépris insolent, le sarcasme moqueur,
Sont les germes féconds répandus en son cœur
Eh bien, il gardera la multiple semence
Et, de tant d’éléments, combinant sa démence,
A vois soins généreux donnant leur juste prix,
Ils auront la vengeance, ils auront le mépris.