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A

m Zaun hängt ein Schild, aber

ich weiß nicht, ob es den

Namen wirklich verdient. Es

gleicht mehr einer Collage,

die ein Vorschulkind geklebt hat – mit

aus Holo-Displays geklauten Buch-

staben und antiken Markierungen, ver-

manscht wie der Eintopf, den Mark

jeden Freitagabend serviert. Die

Worte auf dem Schild sind nur müh-

sam zu erkennen: »Erste Fragmen-

tierte Kirche der Entropie«. Apropos

Mark, wo zum Henker steckt er?

Schließlich hat er mich dazu ge-

bracht, herzukommen.

Ich mustere das Gebäude – brö-

ckelnde Ziegel und zerbrochene

Fenster – und suche den Eingang. Die

Tür ist aus den rostigen Angeln gefal-

len und liegt im Unkraut neben dem

Fußweg.

Das fängt ja gut an. So schlimm

habe ich es mir dann doch nicht

vorgestellt.

Ich trete ein und verliere fast das

Gleichgewicht. Den Boden bedeckt

ein Durcheinander von Fliesen, Kunst-

fasern und etwas Grünem, das lebt.

Die Kirche ist rappelvoll. Sie be-

steht nur aus einem großen Raum, in

dem hier und da Sitzgelegenheiten

verstreut sind. Ich würde sie Stühle

nennen, wenn ich wüsste, dass sie

nicht bei der kleinsten Belastung

zusammenbrechen würden. In einem

Winkel zerschmettern ein Mann

und sein Sohn Vasen mit einem

Baseballschläger. Am anderen Ende

des Raums stopft jemand, auf

dessen T-Shirt »Maxwell« steht, kleine

Kugeln in eine Hälfte eines unterteil-

ten Plexiglasbehälters, während sein

Freund, der sich als Teufel kostümiert

hat, mit dämonischem Kichern eine

Klappe in der Trennwand zwischen

den beiden Hälften ständig auf- und

zumacht.

Da entdecke ich Mark. Er räkelt

sich auf einem halben Sofa neben

einem Baumstumpf. Ich laufe zu ihm

hin, wobei ich einen Bogen um ein

Schwimmbecken machen muss, das

offenbar hierhergehört. »Hallo!«, sage

ich. Ich bin froh, an einem derart

schrägen Ort ein vertrautes Gesicht

zu finden.

Er küsst mich und grinst. »Na, was

sagst du?«

»Nun ja, es ist schon ... allerhand.«

Ich werfe einen Blick auf das Gewirr

von Bildschirmen, Holo-Projektoren

und alten Neonbuchstaben, die von

der Decke baumeln. »Obwohl ich

vermute, dass sie ein paar Bauvor-

schriften verletzen.«

Mark lächelt und zuckt mit den

Schultern: »Irgendwann geht alles

kaputt.«

In letzter Zeit sagt er das oft. Zwar

gefällt mir seine plötzliche Sorglosig-

keit, aber der angehende Wissen-

schaftler in mir schreit auf, wenn er

so redet. Ich möchte ihm erklären,

dass Entropie mehr bedeutet als

unordentliche Inneneinrichtungen und

zerbrochene Gegenstände, doch er

starrt mit breitem, albernem Grinsen

zur Bühne.

»Es geht los«, flüstert er.

Der Raum verdunkelt sich – zu-

mindest dort, wo die Beleuchtung

funk tioniert –, und zugleich explodiert

ein ohrenbetäubender Lärm. Vermut-

lich könnte man den Krach Musik

nennen, wenn er nicht so schrecklich

anzuhören wäre.

W

ie ich beim Rundumblick

erkenne, hat sich die

»Band« über das ganze Au-

ditorium verteilt. Ein Typ

steht oben auf der Bühne und häm-

mert auf einem überdimensionierten

elektrischen Xylofon herum, aber

gleich hinter uns hockt eine Dame

und lässt den verstümmelten Motor

eines Hoverbikes ohne das geringste

Gespür für Takt und Rhythmus auf-

heulen. Ich könnte schwören, dass ich

irgendwo eine Gans, ach was, einen

halben Bauernhof höre, nur wo, kann

ich nicht sagen.

Und dann hört es auf.

Ein bebrillter Greis erhebt sich aus

seinem Sessel und schlurft auf die

Bühne. Nicht gerade das, was ich mir

unter einem Sektenführer vorge-

stellt habe. Pardon, nicht Sekte – Mark

Jemand stopft Kugeln in eine Hälfte eines Plexiglasbehälters, während

sein Freund, der sich als Teufel kostümiert hat, mit dämonischem Kichern

eine Klappe in der Trennwand ständig auf- und zumacht

futur III

Irgendwann geht alles kaputt

Besuch bei der Ersten Fragmentierten Kirche der Entropie.

Eine Kurzgeschichte von Steven Fischer