parecia saber tudo aquilo que eles sabiam, e provavelmente mais. Não contou
que os e-mails o colocavam no cenário do crime na noite em que Anna
morrera. Mas referiu que ela tinha a arma na mão direita, apesar de a paleta
provar que era canhota. A fotografia no sapato. E a conversa com Astrid
Monsen.
– Astrid Monsen disse que nunca viu Vigdis Albu e as crianças da
fotografia. Mas quando lhe mostrei a fotografia do marido, Arne Albu, que
imprimi nem precisou de olhar uma segunda vez. Não sabia como ele se
chamava, mas ele visitava Anna regularmente. Viu-o quando desceu para ir ao
correio. Ele entrara de tarde e saiu à noite.
– É a isso que chamo trabalho fora de horas.
– Perguntei a Monsen se eles só se encontravam durante a semana e ela
disse que, às vezes, ele a vinha buscar de carro aos fins-de-semana.
– Talvez gostassem de um pouco de variedade e de viagens ao campo.
– Talvez, para além do passeio. Astrid Monsen é uma mulher observadora e
meticulosa. Disse que ele nunca a levava a sair no Verão. Foi isso que me fez
pensar.
– Pensar em quê? Num hotel?
– Possivelmente. Mas também se pode ir para um hotel no Verão. Pensa,
Halvorsen. Pensa nalgum local próximo.
Halvorsen espetou o lábio inferior e fez uma careta, para mostrar que não
tinha quaisquer sugestões a fazer. Harry sorriu e expeliu uma nuvem de fumo.
– Foste tu que encontraste o lugar.
Halvorsen, confuso, ergueu uma sobrancelha.
– O chalé! É óbvio!
– É, não é? Um ninho de amor luxuoso e discreto quando a família já
regressou a casa depois do fim da estação, e vizinhos curiosos fecharam os
seus estores. Apenas a uma hora de carro de Oslo.
– Mas, e depois? – disse Halvorsen. – Isso não nos leva a lado nenhum.
– Não digas isso. Se pudermos provar que Anna esteve no chalé, pelo
menos Albu será forçado a responder. Não é preciso muito. Uma pequena
impressão digital. Um cabelo. Um vendedor observador que por vezes faz ali
uma entrega.
Halvorsen esfregou a parte detrás do pescoço.