A Garota Inglesa

dormisse primeiro. Então, sentou diante da janela com a arma repousada no
colo e os pés apoiados no peitoril, enquanto cinco questões se repetiam sem
parar na sua cabeça. Por que a inteligência russa teria sido tão ousada a
ponto de sequestrar a amante do primeiro-ministro britânico? Por que o
pagamento de resgate, se os russos certamente não estavam atrás de
dinheiro? Por que mataram Madeline? Onde estava sua família? E quanto
disso tudo Jonathan Lancaster e Jeremy Fallon sabiam? Respostas
satisfatórias fugiam a sua compreensão. Ele podia elaborar palpites, fazer
deduções, mas apenas isso. Precisava bater mais algumas carteiras, pensou
— e, se necessário, fazer um ou dois assaltos também. E depois? Pensou na
velha signadora e em suas profecias sobre um antigo inimigo e a cidade dos
hereges no leste.
Você não deve pisar lá. Jamais. Se o fizer, morrerá...
Bem nesse instante, um caminhão de entrega de jornais parou em
frente a uma loja, do outro lado da rua. Gabriel consultou o relógio. Quase
quatro da madrugada, hora de acordar Keller e de ele mesmo dormir um
pouco. Em vez disso, pegou o livro de E. M. Forster, do quarto de Madeline,
abriu numa página aleatória e começou a ler:
um jogo complicado estava sendo disputado sem parar na encosta
da montanha durante toda a tarde. Lucy não conseguia descobrir do que se
tratava e como dividiam-se os jogadores...
Gabriel fechou o livro e observou o caminhão se afastar na rua escura
e úmida. Então compreendeu. Mas como provar? Ele precisava de alguém
que entendesse do mundo obscuro da política e dos negócios russos. Alguém
que fosse tão implacável quanto os homens do Kremlin.
Precisava de Viktor Orlov.