A Garota Inglesa

— Pare o carro. Deixe-me sair.
— Quem?
— Pare a porra do carro.
A limusine parou, mas não por causa da ordem. Eles tinham chegado
à rua Petrovka e a um cruzamento grande, com vias que levavam para
várias direções diferentes. O semáforo estava vermelho. Bem à frente, havia
um Land Rover com dois homens. Mikhail olhou por cima do ombro e viu
outro atrás. Em seguida, sentiu o celular vibrando três vezes em rápida
sucessão.
— O que foi isso? — perguntou Zhirov.
— É só o meu celular.
— Desligue-o e remova a bateria.
— Todo cuidado é pouco, não é, Pavel?
— Desligue-o!
Mikhail enfiou a mão no sobretudo, sacou a Makarov e enfiou o cano
da pistola com força nas costelas de Zhirov. Os olhos do russo se arregalaram,
mas ele não disse nada. Encarou Mikhail por alguns segundos e, então, fitou
Yaakov, que saía do Land Rover na frente deles. Keller já tinha deixado o
outro carro e se aproximava do Mercedes por trás.
— Fale ao motorista para colocar o câmbio na posição neutra —
mandou Mikhail, em voz baixa. — Caso contrário, vou meter uma bala no
seu coração. Dê a ordem, Pavel, ou você morre agora mesmo.
Como Zhirov não respondeu, Mikhail engatilhou a arma. Keller
estava parado ao lado da janela do chefe de segurança.
— Fale para ele, Pavel.
A luz do semáforo voltou a ficar verde. Um carro buzinou. Depois
outro.
— Dê a ordem! — gritou Mikhail em russo.
Zhirov olhou para motorista pelo retrovisor e meneou a cabeça. O
chofer obedeceu e pôs as mãos no volante.
— Fale para ele sair do carro e seguir as instruções.
Outra olhada para o retrovisor, outro aceno de cabeça. O motorista
abriu a porta e saiu devagar. Yaakov estava esperando para cuidar dele.
Depois de murmurar algumas palavras no ouvido do motorista, levou-o até
o seu Land Rover e o empurrou para o banco traseiro, sentando ao lado.
Àquela altura, Keller já tinha assumido o volante do Mercedes. Quando o
Land Rover da frente partiu, ele engatou a marcha e o seguiu. Mikhail