A Garota Inglesa

— Matando Madeline na minha frente?
Zhirov ficou em silêncio.
— Diga para a câmera, Pavel. Admita que você matou Madeline.
— Eu matei Madeline Hart — recitou ele.
— Como?
— Colocando-a na traseira de um Citroen com uma bomba de
gasolina.
— Por quê? Por que você a matou?
— Ela precisava morrer. Não poderia voltar para a Inglaterra de
forma alguma.
— Por que você não me matou também?
— Acredite em mim, Allon, nada teria nos deixado mais felizes. Mas
achamos que você fosse mais útil vivo do que morto. Afinal, quem melhor
do que o grande Gabriel Allon para confirmar que Madeline tinha sido
morta em um esquema banal de sequestro por resgate?
— Onde estão os 10 milhões de euros?
— Dei de presente para o presidente russo.
— Gostaria de tê-los de volta.
— Boa sorte.
Gabriel colocou a fotografia do almoço no Les Palmiers na mesa de
novo.
— O que estava acontecendo aqui?
— Suponho que você possa considerar isso o estágio final de um
recrutamento romântico.
Gabriel franziu o cenho, cético.
— Por que uma jovem linda como Madeline se interessaria por um
babaca como você?
— Eu sou bom no que faço, Allon. Assim como você. Além disso, ela
era uma garota solitária. Uma garota fácil.
— Tome cuidado, Pavel. — Gabriel analisou a foto com certo exagero.
— Engraçado, mas vocês dois não pareciam muito à vontade juntos.
— Foi a nossa terceira reunião.
— Reunião?
— Encontro — corrigiu-se Zhirov.
— Não me parece que vocês estivessem se divertindo — insistiu
Gabriel, ainda fitando a foto. — Na verdade, se fosse para eu adivinhar,
diria que vocês estavam brigando.