A Garota Inglesa

impossível. Você não poderia encontrá-la a tempo.
— Olhe para a construção atrás de você. Depois me fale se ainda
sente o mesmo.
Chiara não olhou para nada além do rosto de Gabriel.
— A polícia francesa está buscando Madeline Hart há mais de um
mês. O que faz você pensar que pode encontrá-la?
— Talvez eles não tenham procurado no lugar certo... ou falado com
as pessoas certas.
— Por onde você começaria? Eu sempre acreditei que o melhor lugar
para iniciar uma investigação é na cena do crime.
Chiara pegou os óculos e limpou as lentes na calça jeans, distraída.
Gabriel sabia que aquilo era um mau sinal: a esposa sempre limpava coisas
quando estava aborrecida.
— Desse jeito você vai arranhar as lentes.
— Estão imundas — retrucou ela no mesmo instante.
— Talvez você devesse arrumar um estojo em vez de jogar os óculos
na bolsa.
Ela não respondeu nada.
— Você sempre me surpreende, Chiara.
— Por quê?
— Porque você sabe melhor do que qualquer pessoa que Madeline
Hart está no inferno. E ela vai ficar no inferno até que alguém a tire de lá.
— Eu só gostaria que outra pessoa fizesse o serviço.
— Não há outra pessoa.
— Ninguém como você.
Ela examinou as lentes e franziu a testa.
— O que houve?
— Estão arranhadas.
— Eu avisei.
— Você sempre tem razão, querido.
Chiara colocou os óculos e olhou na direção da cidade.
— Imagino que Shamron e Uzi já tenham dado suas bênçãos.
— Graham os procurou antes de falar comigo.
— Que esperto da parte dele. — Chiara descruzou as pernas e se
levantou. — Eu preciso voltar. Não temos muito tempo antes da abertura.
— Você tem feito um trabalho magnífico, Chiara.
— Ficar me bajulando não vai ajudar.