A Garota Inglesa

Gabriel não disse nada.
— Você desaprova a minha forma de ganhar a vida?
— Você mata pessoas por dinheiro.
— Você também.
— Eu mato pelo meu país, e só como último recurso.
— Foi por isso que você estourou os miolos de Ivan Kharkov naquela
rua em Saint-Tropez? Pelo seu país?
Gabriel deu as costas para o Cézanne e olhou bem nos olhos de
Keller. Qualquer outro homem teria murchado perante a intensidade do
olhar de Gabriel, mas não Keller. Seu braços poderosos estavam cruzados
despreocupadamente sobre o peito, e um canto da boca estava erguido num
meio sorriso.
— Talvez essa não seja uma boa ideia, afinal — falou Gabriel.
— Eu conheço os jogadores e conheço o terreno. Seria tolice não me
usar.
Gabriel não respondeu; Keller tinha razão. Ele era o guia perfeito
para o mundo do crime na França. E suas habilidades físicas e táticas
certamente se provariam valiosas para os problemas que eles enfrentariam.
— Eu não posso pagar — avisou Gabriel.
— Não preciso de dinheiro — retrucou Keller, observando a bela
casa. — Mas preciso que você responda a algumas perguntas antes de
partirmos.
— Se não a encontrarmos em cinco dias, ela morre.
— Cinco dias são uma eternidade para homens como nós.
— Sou todo ouvidos.
— Para quem você está trabalhando?
— Para o primeiro-ministro da Inglaterra.
— Não sabia que vocês estavam se falando.
— Alguém da inteligência britânica entrou em contato comigo.
— Em nome do primeiro-ministro?
Gabriel assentiu.
— Qual é a ligação entre o primeiro-ministro e essa garota?
— Tente adivinhar.
— Meu Deus.
— Deus tem muito pouco a ver com isso.
— Quem é o amigo do primeiro-ministro na inteligência britânica?
Gabriel hesitou, então respondeu à pergunta honestamente. Keller