N

NAHALAL, ISRAEL

atalie a seguiu pelo jardim coberto e através de uma porta francesa que dava para a sala

de estar do bangalô. Tinha poucos móveis, parecendo mais escritório que casa, e em

suas paredes pintadas de branco estavam penduradas várias fotos ampliadas em preto e

branco mostrando o sofrimento palestino — a longa e poeirenta caminhada ao exílio, os

campos miseráveis, os rostos exaustos dos idosos, que sonhavam com o paraíso

perdido.

— É aqui que você teria sido treinada — explicou Dina. — É aqui que teríamos lhe

transformado em uma deles.

— Onde estão minhas coisas?

— No andar de cima — então, Dina completou: — No seu quarto.

Mais fotos ladeavam as escadas e, no criado-mudo de um quartinho bem-arrumado,

havia um volume de poemas de Mahmoud Darwish, poeta semioficial do nacionalismo

palestino. A mala de Natalie estava ao pé da cama, vazia.

— Tomamos a liberdade de desfazer a mala para você — explicou Dina.

— Pelo jeito, ninguém nunca diz não a ele.

— Você foi a primeira.

Natalie a observou mancar pelo quarto e abrir a primeira gaveta de uma cômoda de

vime.

Sabe, Natalie, a Dina também está de luto. E ela leva o trabalho muito a sério.

— O que aconteceu? — perguntou Natalie, suavemente.

— Você disse não, e agora está indo embora.

— Com a sua perna.

— Não é importante.

— Para mim, é.

— Só porque você é médica? — Dina tirou um punhado de roupas da gaveta e

colocou na mala. — Sou funcionária do serviço secreto de inteligência do Estado de

Israel. Você não tem direito de saber o que aconteceu com a minha perna. Não tem

permissão de saber. É confidencial. Eu sou confidencial.

Natalie sentou-se na beira da cama enquanto Dina tirava o resto das roupas da

gaveta.

— Foi um atentado — disse Dina, enfim. — Está feliz agora?

— Onde?