N

HUME, VIRGINIA

atalie acordou com a sensação de ter dormido por uma eternidade. Sua boca parecia

cheia de algodão, sua cabeça tinha caído para o lado e estava encostada na janela fria.

Aqui e ali, em varandas e janelas com cortinas de laço, uma luz fraca brilhava, mas fora

isso, a atmosfera era de abandono repentino. Era como se os habitantes daquele lugar,

tendo ficado sabendo dos atentados em Washington, tivessem feito as malas e fugido

para as montanhas.

A cabeça dela palpitava com uma dor insistente como a de uma ressaca. Ela tentou

levantar a cabeça, mas não conseguiu. Olhando de relance para a esquerda, observou a

mulher que dirigia, a mulher que erroneamente ela acreditara ser Megan do FBI. Ela

segurava o volante com a mão esquerda; com a direita, uma arma. O horário, segundo o

painel, era vinte e uma e vinte e dois. Em meio à névoa da droga, Natalie tentou

reconstruir os acontecimentos da noite — o segundo carro na garagem, a corrida louca

até Georgetown, o charmoso restaurante francês que devia ser seu alvo, o colete suicida

com a costura vermelha no zíper. O detonador ainda estava em sua mão. Levemente, ela

passou a ponta do dedo indicador pelo botão.

Boom, pensou, lembrando seu treinamento em Palmira. E agora você está a caminho do

paraíso...

Uma igreja apareceu à direita. Logo depois, elas chegaram a um cruzamento deserto.

A mulher parou completamente antes de virar, como instruído pelo GPS, em uma rua

com o nome de um filósofo. Era muito estreita, de mão única. A escuridão era absoluta;

não parecia haver mundo para além do trecho de asfalto iluminado pelos faróis

dianteiros do carro. O GPS de repente ficou confuso, aconselhou a mulher a fazer um

retorno quando possível e, quando ela não fez, ele caiu em um silêncio de reprovação.

A mulher seguiu na rua por mais oitocentos metros antes de virar em um caminho

de terra que as levou através de um pasto, sobre uma serrania de colinas arborizadas até

um pequeno vale isolado, onde havia um chalé triangular de madeira com vista para um

lago negro. Luzes estavam acesas no chalé e, estacionados do lado de fora, havia três

veículos: um Lincoln Town Car, um Honda Pilot e uma BMW sedã. A mulher parou

atrás da BMW e desligou o motor. Natalie, com a cabeça contra o vidro, fingiu um

coma.

— Consegue andar? — perguntou a mulher.

Natalie ficou em silêncio.