Der Spiegel - 26.10.2019

66 DER SPIEGEL Nr. 44 / 26. 10. 2019

Gesellschaft

N

eulich hat eine israelische Filmfirma angerufen und

gefragt, ob sie die Ermordung von Abu Dschihad in

unserem Garten drehen dürfe. Abu Dschihad hieß

eigentlich Chalil Ibrahim Mahmud al-Wasir. Er wurde in Ram-

la geboren, wuchs im Gazastreifen auf und gründete zusam-

men mit Jassir Arafat in Kuwait die Fatah. Er koordinierte

Guerillaaktivitäten der PLO. Deshalb nannte man ihn den

Vater des Dschihad. 1988 wurde er von einer 26-köpfigen is-

raelischen Eliteeinheit in Tunis getötet. Zusammen mit zwei

Leibwächtern und seinem Gärtner. Der Anschlag wurde vom

Mossad geplant, es geschah in der Nacht.

Der Mann vom israelischen Film hatte bei einem Rundgang

durch das Viertel unsere Hoftür gesehen, von außen. Er hatte

sich in der Welt hinter der Mauer das nächtliche Attentat

von Tunis vorstellen können.

Ich war mir nicht sicher,

ob 26 schwer bewaffnete

israelische Einsatzkräfte in

unseren Garten passen wür-

den. Zusätzlich zu Abu

Dschihad, seinen beiden

Leibwächtern und dem ar-

men Gärtner. Es ist nur ein

kleiner Garten. Es ist eher

ein Hof als ein Garten. Wir

haben ein paar Kletterpflan-

zen aufgestellt und Töpfe

mit Kräutern, das Basilikum

schießt. In Tel Aviv wächst

ja alles sehr schnell. Außer-

dem hängt ein Ast vom Man-

darinenbaum unserer Nach-

barin in den Hof. Man müss-

te den Wäscheständer weg-

stellen. Man würde es schon

hinbekommen, dachte ich.

Der Filmmann wollte wissen, wie es denn im Haus aus -

sehe.

Ich weiß nicht genau, wie sich der Vater des Dschihad in

den Achtzigerjahren eingerichtet hat, fürchte aber, dass es

bei ihm anders aussah als in unserer Wohnung. Bevor wir

hier einzogen, gab es in den Räumen ein japanisches Spa. Es

soll ein gutes Spa gewesen sein, sagen unsere Nachbarn und

Bekannten. Es ist alles sehr weiß und glatt, es gibt viele Bade -

zimmer. Im Prinzip ist die ganze Wohnung ein einziges Bad.

Man kann sich überall Massagetische vorstellen, Teeschalen

und Japanerinnen im weißen Kittel, aber eher nicht den mili -

tärischen Zweig der PLO. Ich habe das dem Filmmann nicht

gesagt, aber ich glaube, er hörte den Zweifel in meiner Stimme.

Fernsehleute verlieren schnell das Interesse, wenn sie Zwei-

fel spüren. Sie leben von der Begeisterung. Ich bin ein paar-

mal in Filmprojekte eingebunden gewesen. Es gab immer

sehr viele Abendessen, bei denen sich alle versicherten, dass

sie ein gutes Gefühl haben. Ich glaube zehn Prozent der Pro-

duktionskosten gehen immer für diese Abendessen drauf.

Wenn es keine Abendessen mehr gibt, weißt du, die Luft ist

raus aus dem Projekt. Das kann von heute auf morgen pas-

sieren. Ich wurde von einer Filmproduzentin mal ins Hotel

Vier Jahreszeiten nach Hamburg bestellt, um einen Drama-

turgen eines großen öffentlich-rechtlichen Senders zu unter-

halten, damit er Geld für unser Filmprojekt herausrückte.

Der Mann war alt und unfassbar schlecht gelaunt. Ich erzählte

lustige Geschichten, er sagte immer nur, dass alles scheiße

sei, die Drehbücher und die Welt. Andererseits bekommen

sie natürlich viel hin bei Film und Fernsehen. Viele Defa-

Indianerfilme wurden in Jugoslawien gedreht, »Das Leben

der Anderen« auf dem Dachboden eines Hauses in der Hufe -

landstraße. Die ostdeutschen Kritiker des Films beklagten,

dass auf dem Dachboden gar kein Stasi-Überwacher hätte

sitzen können, weil wir ja da immer die Wäsche aufhängen.

Aber das vergisst man. Die DDR sieht in meinen Erinnerun-

gen so graublau aus wie in »Das Leben der Anderen«, obwohl

ich weiß, dass Florian Henckel von Donnersmarck bewusst

die warmen Farben aus seinen Bildern wegließ. Mein kind -

liches Afrikabild wurde im Wesentlichen von Tarzan und

»Daktari« geprägt, mein Amerikabild von »Rauchende

Colts«, »Bonanza« sowie Gojko Mitic als Tecumseh bezie-

hungsweise Chingachgook, die große Schlange. Von Män-

nern, die mit Tropenhelm, Indianerhaube, Cowboyhut in

Kulissen herumstanden und mit Platzpatronen schossen. Die

Bundesrepublik stellte ich mir als Junge in etwa so aufgeräumt

und erstickend vor wie die

Häuser, in denen Derrick er-

mittelte. Ganz wird man die-

se Eindrücke nie los.

Vorige Woche stand ich

mit einem Fernsehteam der

ARD in einem russischen

Restaurant in Berlin-Fried-

richshain. Es hieß Datscha.

Ich war hier, um über mein

Buch zu reden, das zu gro-

ßen Teilen in Russland

spielt. An der Wand hingen

Fotos mit russischen Land-

schaften und Menschen. Auf

einem erkannte ich Erich

Honecker mit einem rus -

sischen Mann bei der Jagd.

Beide trugen große Fellmüt-

zen. Der Kollege von der

ARD sagte, der Russe sei

Chruschtschow.

»Aber Honecker hatte mit Chruschtschow gar nix zu tun«,

sagte ich.

»Das ist auch nicht Honecker«, sagte der Redakteur.

Ich starrte das Bild an, und Honecker schien wirklich aus

dem Foto zu verschwinden, er sah nun eher aus wie der sow-

jetische Atomphysiker in der Fernsehserie »Chernobyl«. Ein

Schauspieler, den ich schon als King George in »The Crown«

gesehen hatte und als Agenturchef in »Mad Man«. Immer

rauchte er. Vielleicht sucht er sich seine Rollen danach aus.

Die Sowjetunion der Achtzigerjahre sieht in »Chernobyl«

grünlich aus. Auch die Gesichter der Menschen wirken grün-

lich. Alle sprechen Englisch, sogar Gorbatschow. Sie gucken

grimmig und trinken viel Wodka. Das weiß man ja.

Ich redete mit den ARD-Kollegen über Russland, Familien

und Bücher, ich lief nachdenklich hin und her, und einmal

sagte der Kulturreporter den wunderschönen Satz: »Wir stel-

len Alexander Osang jetzt mal auf eine Kiste.« Das machten

wir dann. Ich spielte mich selbst. Ich legte mich ein bisschen

ernsthafter an, als ich bin, glaube ich. Später stellten wir Ale-

xander Osang dann noch vor die Stalin-Bauten an der Berli-

ner Karl-Marx-Allee.

Nach Moskau. Sozusagen.

Spa des Todes

LeitkulturAlexander Osang über Dokudramen

in Fantasiekulissen

ALEXANDER OSANG / DER SPIEGEL

Osangs Hoftür (l.) in Tel Aviv